O GORDO FELIZ

Resumo

2012-01-17T09:04:00.001-08:00

Deus olhou, coruja pensou, raio caiu.
(mesmo de guarda-chuva, chovia em sua cabeça)
Mesmo com sua consciência molhada,
ela conseguia ter o entendimento divino
da (realidade) cena com a qual se deparava.
— Horror! — era o que ela entoava.

Elegia à gata Pérola

2011-10-07T08:29:00.000-07:00

Te conheci a pouco tempo, mas gostava de você
sempre vinha ronronar e passar por entre minhas pernas
sempre queria carinho e amor.
Saiba que quando escutei a trágica cena da sua morte,
através da triste voz da Turca,
que devia estar com os olhos inchados,
senti uma enorme tristeza e uma raiva ainda maior.
Gostaria de te vingar, gostaria de te fazer lembrada
devido a banalidade de tua triste morte.
Isso não se faz com ninguém, muito menos com uma bela gata.
Tento imaginar a pessoa que fez isso... envenenar a comida de uma gata!
ENVENENAR A PORRA DA COMIDA DE UMA GATA, PRA QUÊ?!
O QUÊ ELA TE FEZ DE MAL!
PORRA, QUE MALCARATISMO!
Para mim, não há desculpa, não tem razão que explique:
um pessoa, tecnicamente, racional a matar um gato por nada,
ou porque não gostava do gato, ou porque a gata o arranhou,
de todo jeito, a gata tinha donos!
A TURCA ERA SUA DONA!
Acredite, pequena bola de neve, algo será feito
para você, Pérola, voltar para o mar de onde veio feliz,
para ficar quentinha e tranquila dentro da ostra que lhe
dará carinho, amor e tudo aquilo que já lhe davam aqui..
Agora você deve estar no belo paraíso felino, correndo,
vivendo, comendo, fazendo amor e olhando aqui para baixo
vendo a sua dona chorar.
(Mas ela mal sabe que um substituto há de chegar).

Num Sábado

2011-10-02T20:45:00.000-07:00

Eu voltava à mesa com ketchup e mostarda, quando disse a ela:
— Baby, eu te amo muito! Te amo mesmo. — Ela riu, eu continuei. — E os pássaros continuam a cantar, o sol a brilhar e a bela criança loira nos olha com uma
cara de levemente entretido! — Ela me olhou, queria me beijar, mas estava um
tanto longe, havia uma mesa entre nós. Simplesmente riu, ficou envergonhada
e continuou a comer o seu hamburger.

Mil e uma noites com ela

2011-09-04T08:58:00.000-07:00

Turca,
não sei o que poderia te escrever hoje
que não acabasse soando clichê ou blasé.
Só posso dizer que
tudo tem sido ótimo
e espero que continue assim, por um bom tempo.
Que eu ainda possa acordar e me encantar
ao te ver bela na cama
ao te ver bela vivendo!
Turca,
minha musa, minha amante, minha amiga,
se eu tivesse que ir pra Turquia só por você
iria feliz em saber que teria Mil e uma noites de prazer,
deitado entre seu ventre e seus véus
me aquecendo na fria noite do deserto
com seus beijos e carícias e dizendo:
"Eu te amo!".

Penso nos poetas,

2011-08-27T13:27:00.001-07:00

que gloriosos seres iluminados
pois conseguiam proferir seus célebres versos
sobre o efeito dos mais variados narcóticos.
Gostaria de ser assim, como eles, ou pelo menos
como eles foram eternamente consagrados:
boêmios, existenciais e com boas memórias!
Falta-me essa tal boa memória, que me anda falhando horas a fio
fazendo-me divagar sobre os versos proferidos ao leito do amor...
Bate-me uma imensa culpa em não poder lembrar
de todas a palavras que eu te disse,
mas de todas somente poucas iam mesmo importar,
principalmente aquelas mais obscenas e apimentadas
que somente após de ter me embriagado com seu cheiro
rompem o seu ouvido com palavras que cortam o ar por serem tão violentas e quentes
soltando aquele vulcão que há dentro de nós dois.
Jorrando o alegre gozo das horas de perversão, nos exaurindo a humanidade
e apenas restando o divino descanso do sublime prazer
à luz de velas.

Cogitando A Não Existência

2011-08-07T20:55:00.000-07:00

Ressaca. Lembranças parciais sobre a noite passada. Boca seca. Lembro que tinha muita gente e tava rolando um som. Ou seja, temos uma margem de possibilidades impossíveis para saber onde estava, podia estar numa micareta como num bizarro culto pagão, visando à ascensão do Grande Templo de Odin no Rio de Janeiro. Ou podia estar pela Lapa mesmo, o que poderia ser mais possível dentro destas impossibilidades. Ou não.
E o que importa com isso? Eu poderia ter presenciado o surgimento de uma nova consciência política ontem, mas não sei, não lembro e também pouco me importo. Também não há como se importar com o mundo com essa dor de cabeça absurda, só gostaria de permanecer na cama. Entre o labirinto de lençóis e as grandes dunas dos travesseiros. Será que eu presenciei algo primoroso ontem? Algo que deveria ser lembrado, algo pra ser inesquecível, algo para entrar na História?
Seria a minha existência vazia e conflituosa interessante o suficiente para isso? Ou relevante. Não sei... Acho que serei mais um dentro daquela massa cinzenta e esquecida que meche a vida e que nunca e lembrado, vários casos aleatórios e altamente pessoais que por serem demasiadamente, e subjetivamente, importantes são esquecidos a sombra dos fatos e dos “grandes vultos da humanidade”. E mais um monte de besteiras vazias e cheias de epistemologia visionária do século passado. E eu um mero receptor e agente social não valho de nada?!
Foda-se! Não adianta, só saberei disso só depois de morto.
Mas de quem serve as flores amigas depois de morto? Os consolos, a amizade, os presentes, a consagração deve ser feita em vida, como Nelson já havia dito, pois depois de morto pra que serve tudo?
Maldita dor de cabeça, maldita ressaca, talvez se eu escrever esses pensamentos eu possa ser lembrado. Com uma pessoa que sofria de uma ressaca absurda, e que após de uma possível amnésia alcoólica reflete sobre as variáveis e efemeridades da existência, tendo sempre em mente a sua triste e irredutível vida pacata. Mas que maldito pessimista inconformado alguém pensaria ao ler esse texto num futuro (não) muito distante.
Acho que é isso só escrevendo, somente escrevendo eu poderei tocar alguém que está fora do meu alcance, seja este geográfico ou temporário. Apenas escrevendo, tantas palavras que algumas delas terão de dizer alguma coisa que preste, só assim...
Chega! Não agüento tanto devaneio sem o menor sentido, pra que tudo isso? Não quero mais pensar nisso, nem em onde estive ontem, nem na minha dor de cabeça, nem se tenho algum dinheiro para comer, nem em porra nenhuma! Só quero uma cerveja. E voltar para o aconchego dos grandes lençóis felpudos, cogitando a não existência.
E alguém ainda disse que a vida é justa...

Numa Madrugada de Quarta

2011-07-07T08:46:00.001-07:00

Frio, dor de garganta
e ela a meia noite canta os hinos religiosos,
reproduzidos por temíveis flautas peruanas.
O ônibus dela chega,
me beija lasciva
e seus olhos brilhantes, infelizmente, vão embora.
Sigo meu rumo a espera do ônibus e da compreensão do ser.
O vento meche a minha barba, meu bigode se enverga
e minha garganta quase fecha.
E eu, mais um pequeno descontentado com a vida
sigo o meu caminho nessa linha torta de desesperos ressentidos,
angústias angulares
e poucas e sublimes alegrias fracionadas.
Mais um dia de trabalho, logo sonolência e alienação.
Uma rotina sadia, trabalho e estudo, com a possível
esperança de deitar na cama quente no final do dia.
Não durmo bem, e vivo desejando meus sonhos.
Há dias que tenho mais prazer numa noite de sono, que numa noite de sexo...
O que é lastimável, mas totalmente possível, porém nem um pouco preferível
"melhor era tudo se acabar" como o diria o poeta, acabar com a minha rotina.
Com o trabalho, com o dinheiro, com o sistema, com a porra toda que é discutida
por todos ao longo da sua jornada, a diferença é que alguns ganharam certa
notoriedade com seus problemas, mas no fundo, somos todos uns condenados a não
nos compreendermos.
E as teorias, as parábolas, a sonolência...vontade de dormir.
Só o prazer de me deitar, principalmente
me deitar com ela, só isso já me traz uma boa vontade
para encarar a vida.
Meu porto seguro.
Só o sorriso dela para eu não mandar o mundo se foder.

Foi...

2011-06-27T08:29:00.001-07:00

Quando você saiu daqui de casa
no domingo,
parece que o dia ficou cinza,
ficou com aquela cara de domingo morto.
Eu fiquei estressado por ter
que voltar aquela rotina chata,
aos estresses do mundo.
Parece que com você o mundo fica mais aceitável.
A vida parece mais tranqüila,
e as sublimes horas do despertar parecem durar mais.
Só de lembrar de nós dois enrolados em nós mesmos
e nos lençóis,
já me bate uma gostosa sensação de nostalgia,
e talvez do sentimento mais certo,
de saudade.

Brinde

2011-06-06T20:18:00.001-07:00

Estava comendo com a Turca aquele lanche meio qualquer coisa de domingo, ou seja, uns pãezinhos e tal. Enchi nossos copos, e levantei o meu para brindar, ela riu, pois era Coca e eu disse:
— Qual o problema?
— É Coca! — disse rindo.
— Nós devemos brindar os momentos e não as bebidas. — Ela me olhou com seus profundos olhos para mim, estava envergonhada. Brindamos, bebemos e logo depois ela me deu um forte e tímido beijo com sua boca molhada.
Naquele instante a Terra parou, um cachorro assobiou, um canário latiu, um pilantra disse a verdade, um honesto fez uma ruindade, uma associação que gostaria de destruir o mundo resolveu desistir dessas terríveis pretensões e resolveu fazer uma orquestra de pianos, e pela primeira vez dois tomates se beijaram ao se encontrarem no fundo de um saco de tomates que ia para o Cadeg. Fora isso, a cotação do café de Bromley despencou naquele domingo cinzento, onde um casal se olhava e o silêncio de suas palavras dizia tudo.

Turca

2011-04-28T12:04:00.000-07:00

Seus olhos tur-
cos da cama brilham tão
fortes quanto o sol.

A Exuberante Dualidade Escondida Nos Atos Dela

2011-04-22T16:33:00.001-07:00

Não sei se é ela que me monta,
Ou se sou eu que monto nela:
Minha cúmplice dos delírios carnais...
Ora égua, ora cavaleira.
Quando ela sai e me rodeia
Com seus olhos, me come
Me prende em sua teia.
E quando de repente some
Minha mente vagueia
— Vagabundamente —
Pensando, imaginando, coisas...
Possibilidades, alternativas.
Imaginando a sua bunda,
Seus seios, seu olhos, seu corpo.
Um emaranhado de detalhes,
Hermeticamente harmonizados,
Constitui esse lindo e belo todo
Que eu gosto tanto de olhar de manhã
Com os raios de sol batendo no seu corpo nu
(O quarto esta quente, a atmosfera é densamente agradável.
E a fumaça do último charuto ainda paira pelo quarto,
Inda resta a tequila e o lobo uiva, nervoso, frenético;
Enquanto isso, a cavaleira se preparava para domá-lo)

Meu Humor Temporal

2011-04-03T20:39:00.000-07:00

Ela me pergunta: o que fazer?
(Eu exatamente não me lembro qual foi a pergunta)
E eu digo que:
Em quanto as flores existirem,
E as crianças continuarem brincando nos parquinhos,
Tudo ficara certo! (certo?)
Tudo “numa relax, numa tranquila, numa boa”!
Acabo viajando um pouco na letra do Tim...
E volto para os risos dela, na fila da carne no mercado,
De um sábado ensolarado.

Eu me pergunto: por quê?
Isso tudo, esse domingo cinzento e chuvoso, a falta de vontade,
O tédio.
Um ócio nem um pouco produtivo. (e era para ser?)
O mundo caindo
E você bebendo café, tranquilamente,
Sentando na poltrona virada para a tela,
Não da TV, mas da Internet.
E você se sentindo impotente,
Desprezível, e mesmo assim, não faz nada para mudar!
Apenas atualiza a tela do site
Mais de 300 atualizações por dia do mesmo site, para quê?
Pra nada.
E a tela vai sugando a sua inteligência e esquecendo de por algo no lugar,
A sua sede de vida, e você acaba pesando em morte, na falta de graça e num tango argentino.
Acho que o computador contribui para essa terrível sensação de angústia.
Porque você não faz nada e ao mesmo tempo faz tudo sem sair do lugar.
Sabe, eu nunca gostei muito de computadores.
É claro que eu os uso, mas eles são muito estressantes.
Não sei se é pela falta (ou não) de troca/produção de informações com a CPU
Sinto falta daquela conversa dialética que eu tenho com os humanos...
Mesmo assim acho que o computador contribuiu para a minha falta de comunicação.
Sei lá, só acho que me sentirei muito melhor no dia em que eu destruir um computador!
Sabe, para me sentir dominante perante a máquina,
Mostrar quem esta a serviço, ou pelo menos, quem é a ferramenta,
Acho que isso ajudaria a acertar os papéis, mas sei lá.

Isso é só mais um daqueles pensamentos, que a gente tem
Num final do dia e toda hora,
Da nossa sublime existência humana

Fim do Início

2011-03-18T11:20:00.001-07:00

Aniversário do Haiti.
Tunísia, Egito, Líbia
Japão, quem mais?
Ano louco.
Obama vem à Cinelândia,
Kadhafi recomeça matança,
Bolsas caem,
Luas cheias,
Teorias de fim do mundo!
Lunáticos religiosos saem às ruas a procura de derrotados.
Ivete Sangalo no Rock In Rio,
Tulipa Ruiz é aplaudida...
A mesma juventude perdida
Bebe, fuma, se enche de balinhas,
Come fast food, cheira no meio da rua,
Mata, fode, chora, trabalha,
E frita seus neurônios na tentativa de assimilar:
A realidade com as “visões de suas viagens” a base de drogas caras...
Isso me enjoa, e o japoneses tentam continuar sua vida através
De um desespero velado e irracional.
Quando isso me enche, dou descarga.
Vejo como o mundo me embruteceu
Nem consegui chorar, embora quisesse, ao terminar
O Pequeno Príncipe.
E assim vivemos embrutecidos em nossas cascas,
Protegidos contra todo o mal externo.
Sempre esperando o pior
Preparados contra a sublime insatisfação e depressão
Causado pelo hipocondríaco pessimismo do passar dos anos.

Longe De Sua Flor

2011-03-10T19:19:00.001-08:00

Ah! Que beleza, quantas flores!
E que cores, que formas, que espécies!
Todas maravilhosas.
Você passa por elas, elas até riem pra você, ou de você.
Algumas até parecem querer te receber...
Até parecem não reparar muito em você, afinal é carnaval!
Que viva a fantasia, o mistério, a ilusão!
Mas você lembra que você não é o único com um ferrão por ali.
Tem outros, mais fortes, mais experientes, com ferrões maiores.
E outros até mais fantasiados.
No final, aquele imenso campo florido,
Não é tão grande assim, fora outros problemas, como:
Algumas flores lhe conhecem, de outros carnavais;
Você não é o abelhudo mais atraente;
Por fim, você esta vadiando num campo sem ser o seu.
E assim você passa um carnaval,
(Triste) Voando perdido, sem saber o que fazer,
Com pouco hidromel na cabeça e longe de sua flor.
Mas amigo é carnaval!
Ninguém é de ninguém!
E o que falta é gente pra acabar com o hidromel!
Deixe as melancolias para trás, ou traga-as para cantar, para espantar!
Vamos zunir o mais alto que pudermos, que se faça barulho!
(O grande mistério da folia quem é você a cada momento:
O pierrot, apaixonante, terrivelmente delirante e triste.
A colombina, que se perde neste ménage entre o eros e o erótico.
O arlequim, brincalhão, infame e terrivelmente tão trágico e romântico quanto o pierrot.
Sempre há um arlequim para um pierrot e uma colombina para ambos!)
E eu fui pierrot e arlequim, voando por campos desconhecidos,
Suspirando por flores a conhecer e sentindo falta da minha conhecida.

A Cubana dos Olhos Verdes

2011-03-05T10:53:00.000-08:00

Ele não entendia o que ela falava, ela só gemia e gritava o nome dele, nos pequenos momentos em que ela não estava resfolegando, suspirando, respirando, vivendo aquele momento casual. Ela gritava com a sua doce voz cubana:
— GEEERÁÁÁÁÁLDO!!
Até isso acontecer aconteceram umas coisas antes que talvez seja importante você saber.
Geraldo era professor de matemática que dava aulas de manhã numa escola particular pela Tijuca, pela tarde numa do município em Vila Isabel e a noite num pré-vestibular na Tijuca. E quando terminava tudo isso voltava pra sua casa no Andaraí. Nos tempos vagos, ele tentava ser humano. Ele até que na alienação dele conseguia se manter informado das coisas e conseguia nos fins de semana curtir um som em algum canto.
Durante o ensino médio ele tinha sido roqueiro, metaleiro, punk e maluco. Quando entrou pra faculdade começou a freqüentar umas escolas de samba, uns bares com mpb e a falar sobre world music. Hoje em dia, já com seu mestrado, seus três empregos, com mais de 15 anos de formado, tira uma onda de eclético e acha interessante falar sobre a influência do jazz na música latina. Como professor ele tinha falar sobre tudo, não era um cara chato, às vezes meio burro, mas consciente e fiel a sua asneira.
Contudo, sua vida era bem pacata. Em certos momentos do ano, períodos de prova acabavam de vez com a sua “vida”, deixava as vezes de sair pra corrigir aquele montante. Nessas épocas umas das melhores coisas que lhe aconteciam eram as reuniões de professores, a única coisa de emocionante que acontecia. Mas sempre que podia, saia às sextas. Varava noite adentro vagando de ambientes para outros ambientes, tudo para se livrar, mesmo que conscientemente, do peso e da responsabilidade de sua carreira.
Um dia desses, no final do primeiro trimestre, ficou sabendo de um show com uma cubana que iria acontecer, numa casa ali pela Lapa. Ele ficou empolgado com a ideia e mesmo sendo numa quarta-feira, tendo que aplicar prova no dia seguinte no município, conselho de classe na particular e aula de trigonometria para a turma especial no pré! Mesmo com tudo isso, ele resolveu ir. Botou pra foder, ele, que sempre seguiu essa mesma rotina massacrante de abstinência a diversão, resolveu esquecer tudo e prestigiar aquela linda cubana. Qualquer coisa ele ligaria pra escola falando que estaria doente, resfriado ou qualquer coisa que o valha, e não poderia participar do conselho. Pro município: tanto faz, como tanto fez, ele até já tinha deixado a prova lá, ligaria falando pro estagiário aplicar a prova. E pro pré, bem, foda-se aqueles nerds precisam de um descanso, até porque o ano mal começou e eles já estão quase explodindo! Mas coitados deles, eles com certeza iriam acabar tento aula com outro professor, como os prés são previsíveis.
Enfim ele chegou ao local, após ter ido ao bar errado e conseguiu pegar um táxi pra chegar à casa certa, lá em Santa Teresa. Porque esse show era meio que restrito ou exclusivo e o lance do endereço errado foi só para despistar e só quem estaria realmente interessado, e com uma onça no bolso para conseguir a informação com o gerente do bar da Lapa, conseguiria ver o show. Entrou no local, passou pelo bar da casa, e logo se deparou com o palco ao ar livre, o que o deixou um tanto bolado por não ter comprado um bom charuto para acompanhar o show, pensando que veria a cubana num local fechado onde não poderia se fumar. E logo começou a apresentação de Martha Orestes Ferrer. Uma linda morena cubana, de cabelos grandes, cacheados e negros, com olhos verdes profundos, lábios carnudos pintados de vermelho. Seu corpo poderia ser descrito, em detalhes, por mais de dois longos parágrafos, mas para ser breve pode-se dizer que ela tinha um belo de um corpo de violão. E sua voz! Era algo incrível, uma potência, uma profundidade, uma sensualidade sem igual!
Geraldo ficou terrivelmente hipnotizado por Martha, que cantava belamente, acompanhada pelas congas, pelo bongo, pelo contrabaixo e pelo piano. Ele não pestanejava, talvez não respirasse, apenas suspirasse a cada palavra entoada pela cantora. Geraldo ficou sem palavras e quase sem dinheiro, consumiu quase metade do chope da casa. Quando terminou o show, às duas da manhã (ele já estava sem condições de levantar cedo, e quisá de viver), ele decidiu que precisava falar com ela. E conseguiu, ele disse que sabia um pouco de espanhol e pediu pra ela falar devagar, e ela disse que entendia um pouco de português e que ele falasse algo inteligível. E começaram a conversar, ele falou sobre a vida dele, como adorou ela, como ela era linda, como adorava música cubana. Ela escutou, entendeu metade das coisas, e falou que gostava quando as pessoas gostavam da música dela, falou da infância dela, da vida dela em Miami, de seus avós, de suas experiências com alucinógenos e seu envolvimento com um movimento revolucionário de libertação da América do imperialismo Norte Americano. Ele escutou, entendeu menos que a metade das coisas que ela disse, entendeu que ela gostava do Che, e disse que morava sozinho e que adoraria passar aquela noite com ela e talvez o resto de suas vidas. Ela parou, sorriu, envergonhada, chegou perto dele, beijou a boca e disse em seu ouvido direito, que estava louca pra conhecer a cama dele.
Pagou a conta. Pegou o táxi, se pegou no táxi. Pagou o taxista. Pegou o elevador, se pegou no elevador. Abriu a porta de casa, jogou ela na parede e ficaram se pegando por um tempo. Depois mostrou a cama dele, ela disse que tinha que tomar um banho, ele mostrou o banheiro a ela. Ele foi até a sala pegou um uísque, e foi tomar banho com ela e o uísque. Findado o banho caíram na cama e de lá não saíram. Rolaram para todos os lados possíveis, suspiraram, gritaram, rimaram, se amaram, por uma noite inteira de amor e selvageria interamericana.
O sol batia na sua cara, ele estava deitado, do seu lado, aquela linda cubana. Devia ser perto do meio dia, pouco importava, ele estava feliz, muito feliz. Levantou pra buscar uma água. Voltou e viu aquela doce criatura despertando, com seus lindos olhos verdes fitando-o. Ela linda, sorria pra ele. Ele disse a ela que estava disposto a largar toda a vida dele pra viver com ela. Ela disse “bueno”, levantou (nua, linda), buscou seu celular, ligou pra alguém, com quem falou meia dúzia de coisas e depois disse a ele pra se arrumar que ela queria ir a praia. Ele se arrumou sem piscar. Afinal, como ele conseguiria dizer não a ela? Quando estava dobrando a esquina pra tomar o ônibus, uma van parou na frente deles, ela saiu correndo, quatro caras mascarados saíram de dentro dela e bateram nele.
O sol batia em sua cara, mas era um sol diferente, parecia ter outra intensidade, parecia mais forte. Ele levantou a cabeça e lá estava a sua cubana, vestida com roupas militares, dentro de um jipe, dizendo que hoje era o dia da revolução, que ainda bem que ele estava com ela, que ela queria dividir aquele momento com alguém especial no meio de uma floresta da Colômbia!

Seis Long Necks e Um Saco de Amendoins

2011-02-28T18:07:00.000-08:00

Chovia, mesmo assim isso não o impediu de sair de casa. Ele simplesmente não agüentava mais ficar lá, sozinho na frente do computador. Bebeu uma cerveja e foi para rua. Ao botar os pés fora de casa logo se arrependeu por ter saído de sua casa quentinha e entediante, porém protegida contra a chuva. Era uma segunda, uma amarga segunda chuvosa a dias do carnaval. Ele sabia que tudo melhoraria em questão de dias, ou até mesmo horas, mas insistiu no erro como um verdadeiro burro que é.
Saiu andando pelas ruas em busca de...Em busca de um algo, um algo perdido, que jamais será encontrado direito, e junto disso ele estava acompanhado daquela sensação de insatisfação. Uma insatisfação, satisfeita por na fazer nada, mas que o seguia por não fazer exatamente porra nenhuma. Ele parou num boteco comprou uma cerveja e seguiu andando.
Ele sabia que não queria respostas, não estava a fim de refletir. Também não havia muito que se refletir, talvez a sua vida, mas ele deixa isso pra os momentos mais solitários e sublimes, como quando ele ia ao banheiro. Ele era um homem teoricamente perturbado o suficiente para ser considerado normal, e ele achava normal isso: pensar na vida defecando, ele achava isso até ironicamente cômico, afinal ele estava, como dizem, “cagando pra vida”. Talvez fosse um caso de sexo, nem era abstinência, mas ele não tava fazendo nada e praticar um bom vai e vem seria bom pra matar umas horas. Começou a pensar em quem poderia praticar isso com ele, naquele momento. Não conseguiu pensar em ninguém disponível no momento, talvez quem sabe no carnaval...
De repente, surgiu um shopping no seu caminho. Entrou, achou um cinema, viu que uma sessão qualquer de um filme qualquer ia começar a dez minutos. Era o tempo dele achar cerveja e amendoins. E entrou pra ver um filme de animação de no mínimo duas horas com um saco de amendoim e seis long necks. E lá ele ficou no meio do cinema lotado bebendo cerveja e comendo amendoim sem prestar atenção ao filme. Ele se sentiu menos mal, se sentiu humano, se sentiu acolhido por aquela multidão prestando atenção nos lasers vermelhos que passavam pela tela e naquele escuro, já embriagado, ele chorou.

Meca

2011-02-13T17:35:00.000-08:00

Dia desses rumando
Em alguma viagem minha alucinada
Ou em algum sonho,
Deparei-me com uma estrela de Davi.
Que me levou para Israel.
Mostrou-me suas belezas,
Seus problemas, suas coisas
Suas manias, suas crônicas.
Depois, colocou-me numa caravana
Rumo à Meca.
Lá fui acolhido
Como um amante...
Entrei pelas suas ruas,
Pelos seus templos,
Pelas suas vielas.
Descobrindo olhares,
Sons, prazeres
Que nunca antes tinha visto.
Eu gostei daquele lugar!
E quanto mais eu entrava,
Mais eu me sentia envolto de gozo
E de prazer ao redor:
De suas cores vivas,
De seus gemidos prazerosos,
De seus olhares afetuosos...
Acabei me acostumando.
E fiquei, sem esperar nada.
Fiquei como mais um cigano
Acolhido por aquele coração caloroso.
E esqueci de lhe atribuir tudo aquilo.
E quando resolvi ir embora como entrei
Fui expulso, deportado pela minha ingratidão.
Pela minha falta de comprometimento,
Não posso mais pisar lá...
Hoje brigo com a embaixada para tentar voltar.
Apenas quero voltar a ser amigo dela,
Tentar mostrar a ela quem eu sou,
E por que estive e estou ali.

A Voz Grave

2011-02-10T12:04:00.000-08:00

A mente feminina tem umas coisas incríveis e o produto, ou substância, mais nefasto é o romantismo. Se bobiar quase toda mulher tem uma ideia distorcida sobre isso, que se faz presente numa imagem alucinantemente vertiginosa por mesclar flores, campos silvestres, montanhas, praias, camas gigantes, chocolates, luzes baixas, jacuzzis, champanhes, morangos, rosas, amoras adocicados e um tanto cítricos, poemas, frases lentas e um misto de Barry White com o melhor da música francesa (Serge Gainsbourg, de leve). Também deve haver o homem que chega ao ambiente sendo imponente, potente e sensível! Algo como um belo cavalheiro da Disney, ou algo como um fera indomável que pode beijar os seus lindos pés aveludados. Não sei se todas as mulheres compartilham dessa assombrante imagem, espero que não, mas sei que há certos pontos, disso que eu acabei de descrever, podem estar em intercessão nesse tocante das deliciosamente delirantes mentes femininas.
A coisa é que esse romantismo se tornou totalmente materialista e hoje em dia um cara é romântico por ele ter uns três milhões no banco, o que não é uma coisa ruim, pois ele poderá dar todas as montanhas, cavalos, chocolates, Al Greens e enfins! Isso também acabou com o cara que faz poemas, o colocou no mesmo nível dos sensíveis sentimentais e cheios de não me toque e dos loucos depressivos. Então o cara que faz poemas não é tão romântico assim! Todas dizem que acham lindo, fofo, mas não são todas que recebem bem um poema falando dos peitos dela, ou como ela ficou linda naquele vestidinho roxo que quase fez o poeta explodir.
No final eu não sou nem um pouco romântico! Pois não tenho o “quê” material, e sou um poeta sujo. Talvez eu seja até um pouco sentimental debaixo da minha crosta de grosserias. Minha poesia é aquela do homem mediano com uma vida cheia de conflitos e sempre permeada a música. Do homem enrijecido pela vida, por uma sociedade que o transforma em algo duro e áspero, que o fez guardar os passarinhos numa gaiola tão escura e tão distante que ele nunca consegue colocá-los para fora sem ter medo que eles não voltaram machucados.
Mas esse é o meu romantismo: o imaterial, o anti-poético mela cueca, o prosaico que sabe lidar com as diversidades se pondo nas situações. Eu sou um romântico de guerrilha, sem reforços, sem suprimentos, sem dinheiros, o da ação direta e subversiva! O da voz grave que faz ressoar na mente feminina, que chega por trás e que deslancha tudo ao improviso ao som de qualquer coisa em qualquer momento, pois são as pessoas que criam os momentos não os momentos que nos criam!

Sensações Novas De Uma Volta Esperada

2011-01-31T09:26:00.000-08:00

Ele tinha acabado de chegar a casa após uma exaustiva viagem, colocou a mala na sala, a mochila sobre o sofá, bebeu uma cerveja, tomou banho e resolveu dormir.
Sonhou que estava no meio de um deserto sendo perseguido por uma manada de elefantes rosa. Ele corria, mas os elefantes o perseguiam sobre as amarelas dunas daquele fim de mundo de nuvens púrpuras e de sol vermelho. De repente, ele não conseguia mais se locomover, ele não percebeu que estava em cima de uma areia movediça. O certo, como todo filme manda, é não se mexer, agarrar alguma coisa, sei lá, mas ele não parava de se mexer. Ele estava em pânico, desesperado para sair dali, mas a cada movimento que dava mais ele era sugado pela quente areia amarela daquele deserto e mais próximos os elefantes estavam. Logo ele se viu apenas com a cabeça para fora da areia e com muitos elefantes ao redor dele, olhando pra ele, com um olhar sarcástico, sentindo um prazer quase que masoquista, por vê-lo sumir lentamente pela terra.
Tudo estava escuro, ele levantou. Estava no meio de um banheiro sujo, com uma música alta tocando. Ele saiu do banheiro e se viu num mar de mulheres dançando ao som hipnótico que saia das caixas, elas pareciam estar em um transe. E luzes de todas as cores piscavam e cheiros de todos os cantos saiam. E ele foi andando por aquele mar de mulheres maravilhosas até encontrar uma criança, que chegou até ele e disse:
— Você não pode ficar aqui. — E ele nem teve tempo de responder e logo levou um belo soco na cara e caiu.
Caiu de cara com o seu travesseiro. Mas aquele não era o seu travesseiro, nem sua cama, nem ele! Ele começou a sentir um enjôo, e uma vontade de vomitar. E logo levantou e saiu correndo, instintivamente, achou um banheiro e vomitou sua alma no vaso. Ao levantar começou a sentir um dor na sua parte inferior, bem na sua bunda. E ao olhar-se ao espelho ele se deparou com o fato de ser uma mulher, uma mulher bem gostosa por sinal ( ele pensou). Ele olhou pro seus peitos, seus fartos seios, e começou a se tocar e a gostar disso. Sentou no vaso e começou a brincar com as rodelas rosadas de seus mamilos. Com a outra mão começou a percorrer outras partes do seu corpo até chegar a sua buceta. Ele ficou terrivelmente encantando mexendo nela, tocando e sentindo, acariciando e tendo essa resposta sensível. Ele ficou lá se contorcendo no vaso até que teve a ideia de voltar para a cama, correu e se jogou na grande cama de casal e ficou lá pelada em cima da cama, se tocando, se acariciando, se mimando, se masturbando como nunca antes ele havia feito! Quando olho para o teto se viu no espelho ela em todo o seu esplendor, seus olhos verdes, seus cabelos negros e longos, seus seios fartos, de pernas abertas mostrando sua delicada bucetinha rosada, seus pequenos lábios fechados, sendo invadidos pelas suas ferozes unhas vermelhas! E ela gozou, gozou como nunca antes (ele nunca tinha se sentindo tão bem), ficou curtindo aquela “onda” e dormiu. Ela acordou com algo entrando e saindo da sua bunda, arrastando pelas bochechas, aquela coisa doía, mas ao mesmo tempo ela gostava. E assim ela ficou, fingindo que estava dormindo.
Ele acordou com um susto, certificou se algo tinha ocorrido com ele, nada. Foi só um sonho, um sonho muito estranho. Ele se levantou, foi ao banheiro. Eram seis horas da tarde, não havia nada para fazer, ele foi a cozinha abriu outra cerveja e ficou debruçado na janela ouvindo o reggae que saia da janela do seu vizinho de cima. O grave era tão forte que ele sentia no peito, e isso o acalmava, e ele bebia a cerveja dele pesando no que fazer, no final do dia, no dia seguinte, vendo a rápida vida passar bem diante da sua janela, como uma revoada de pombos famintos, em busca de abrigo para mais um dia.

Contra o Espelho

2010-12-10T12:23:00.000-08:00

Corpo, partido.
Espelho, tinindo,
Me mostra o abrigo
Daquele vazio.
D’um reflexo infindo,
Mostra-me espremido
Sozinho e pequeno.
Ligado num laço
Tão sujo quanto um nó
De cadarço.
Prendendo-me num delírio,
Tão delirante, tão indefinido,
Que me faz gritar ao relento.
O meu passado.
Afiado, gritado, chorado, explorado:
“Feio, porco, tosco, banal,
Idiota, estapafúrdio, ogro,
Mentecapto, imprestável,
Vagabundo; isso era o que
Me diziam. E assim eu
Fui crescendo e aceitando.
E comecei a beber e fumar,
Criei maus hábitos para,
Esquecer do que diziam.
No final, virei poeta...”
E assim vou me perdendo
Com discursos ao vento
Que não se somam, que não criam, que não servem para nada!
Lapsos de uma vida sem glórias.
Com pequenas esperanças como, talvez, ao voltar do trabalho:
Um breve trago (de uísque) e um cigarro.
Para tirar o amasso da cara, de dias mal vividos.
Sei que não sou o único a reclamar disso,
Muitos antes de mim já reclamaram.
E até fizeram sucesso, com seus blues,
Seus sambas, seus tangos, seus fados, seus punks!
Eles também reclamaram, ou deviam reclamar,
Dos frascos, dos troços, dos Marios, dos equinócios,
Das mulheres, das sequelas, das lanternas, dos talheres.
Que não me dizem nada!
E assim vivemos. Tão juntos, porém tão separados.
Como lobos alfas de suas respectivas alcatéias
De sonhos e angustias,
De medos e de faltas...
Falta de algo tão grande e tão indefinido, que uns falariam de fé.
Mas eu realmente não acredito nisso.
E assim vamos fazendo uivos poéticos
Para tentar conquistar aquela grande lua.

Um Prelúdio, Para A Fuga Do Nada, Que Me Lembra Você!

2010-11-08T09:06:00.000-08:00

O carro passava.
A rua fedia (muito),
Mas isso não tirava
Nem destituía
A minha embriaguez cíclica.
Que ao longo dos anos
Só aumentava.
E eu, parado,
Do lado do poste,
Vendo o movimento belo das coisas.
Observando.
Como elas andam, agem,
Amam, vivem,
Tão rapidamente!
Coisas que eu não entendo.
Mas que eu crio fórmulas
Teses
Com as faculdades que me restam.
Em-bre-a-ga-das!
Já sou mestre no álcool!
E doutor em ressaca!
E isso me lembra que eu tenho que voltar a beber.
Isso,
Se eu quiser,
Continuar,
Não entendendo,
A nossa,
Tão,
Delirante realidade!
Isso se eu não quiser
Parar de escutar o lindo tango da minha existência
Que toca, abaixo, desse luar sereno.
Me lembrando do tempo que eu deitava
A minha cabeça sobre o seu colo,
Naquela grama,
Naquela grama verde!
Nós dois e umas garrafas,
Olhado pro céu e vendo suas cores.
Nós dois e umas garrafas,
Vendo as nuances dos nossos olhos.
Nós dois e umas garrafas,
Nos amando como dois cachorros em um poste.
Nós dois e uma garrafa,
Reclamando sobre a falta:
Do nosso amor, de reciprocidade, de romantismo,
De vida!

Chineses No Metrô

2010-11-05T07:28:00.000-07:00

Volto pra casa
Na terça
No metrô das duas.
Volto depois de um dia de amor,
Bebidas e selvageria.
Volto, cansado e feliz.
Volto para o meu porto!
Que me espera quentinho
E confortável.
Com um belo bife no prato.
Volto no metrô das duas,
Com chineses do meu lado.
Pego na sacola uma cerveja
E abro.
Bebo e penso no quê eles estão falando.
Para que estão gritando?
Pessoas normais voltam pra casa,
Ou vão para o trabalho...
Nesse dia dos mortos.
Eu,
Só estou esperando o fim.
Da linha.
O fim da cerveja.
E o início da rotina.

Falta de Palmas

2010-09-06T12:30:00.000-07:00

Estava quebrando um galho num evento lá no Centro, lá na querida casa onde vou aprender o meu oficio de investigador, era uma festa de recepção aos calouros e mais uma das festas de integração entre os cursos. Bem, ia rolar um som lá, havia uma possibilidade deu tocar, haveria palco livre depois das bandas. Dei um chega na passagem de som, descobri que havia uma falta de bateristas, parece que o dono da bateria e o batera da banda tinha ido embora sabe-se lá o por quê, o que importava é que eles precisavam de um batera e eu estava ali. E toquei, devo ter tocado bem umas duas horas, não sei, toquei bastante, foi maneiro, foi divertido, me davam cerveja, as pessoas curtiam, se balançavam, conversavam, se pegavam. As pessoas estavam realmente tendo momentos legais por lá. Só que eu notei uma coisa. Uma coisa que eu já vinha achando estranho.
Era um sábado, era aniversário de um motoclube lá por Vila Isabel. Tinha churrasco 0800 (para os de colete e pros caras de pau) e cerveja. Fora isso tinha o som de uma banda, banda de uns coroas gente fina que eu virei a tocar. Fui lá pra prestigiá-los e tal. Isso tudo era lá na sede do motoclube, bem legal, todo preto, cheio de caveiras, fotos de moto, pessoas barbudas, loiras, sinuca, chamas, tabaco, cerveja, a única coisa de pitoresca era a escola de balé na frente da sede... Mas tudo bem, viva a diversidade! E se eles não se importam, quem sou eu para falar algo? Bem, a banda começou a tocar, o repertório deles foi legal, as pessoas realmente curtiram, dava pra ver em suas faces rosadas e empolgadas totalmente embriagadas. Mas havia algo estranho lá, era estranho, de vez enquanto, entre uma música e outra, pra ser mais preciso, acontecia um silêncio. Um silêncio mortal, que remetia morte e desanimo, falta de graça e vergonha. Um silêncio que tomava conta daquela sede do motoclube, mas aquelas pessoas de preto pareciam não se importar, e logo após alguns segundos dessa angustia desconcertante a música recomeçava e ninguém parecia se importar, só tinham que levantar um pouco a voz e nada mais. Ao término do show falei com o baixista:
— Cara, por que eles não batem palmas? — Ele riu e simplesmente disse que não entendia aquele povo.
Pois bem, tive essa revelação lá, naquele dia no IFCS, quando percebi que as pessoas não se importavam com a música. Tanto faz como tanto fosse. Só batia palmas quem realmente estava perto do “palco”, assim como no motoclube, e só realmente bateram palmas algumas vezes, porque na maioria das vezes eles nem ligavam. Não entendo mais essas coisas. Antes quando alguém tocava alguma coisa em algum lugar às pessoas paravam de conversar, batiam palmas e voltavam a se falar. Era como reticências na conversa. Isso me leva a pensar por que isso esta acontecendo?
Levanto duas ideias. Uma é que hoje em dia qualquer um pode tocar qualquer coisa, aumentou o número de músicos (profissionais, amadores, de fins de semana, de carnaval, de acampamentos, recreativos), por isso as pessoas perderam o valor a música tocada ao vivo, parece o rádio, só que mais alto e às vezes com versões piores. Outro ponto é o do músico ao vivo no recinto, a questão dos cantores de churrascaria, e dos músicos de MPB de barzinhos, que estão ali apenas para você pagar mais caro à conta do bar, e para servir de música ambiente. E talvez seja nesse ponto que o problema começou a existir (pois um maior número de músicos de bar implica num aumento do número de músicos, na acessibilidade e facilidade de se aprender música), porque no barzinho as pessoas não vão pra escutar aquele músico, pois se fossem o cara estaria numa casa de show, não num bar. Logo a música no bar é música ambiente, ou seja, na cabeça das pessoas, aquilo que está tocando pode facilmente ser uma rádio, ou a seleção mp3 do bar. Ou seja, a música é ambiente, a conversa está em primeiro plano. O músico só trás a trilha sonora singular para as diversas cenas que acontecem no local onde ele está se apresentando que vai da comédia ao drama passando por memoráveis tragédias de amor. E por isso que as pessoas não batem palmas, porque não há nenhuma norma de etiqueta que mande aplaudir o sistema de som.

And They Play the Tarantella

2010-09-06T12:29:00.000-07:00

Barulho de mar. Ondas quebrando perto de mim. Calor, muito calor. Caralho, onde eu estou? Abro os olhos vejo o grande saudoso sol abrasando a minha ressaca e a do mar. Dou me conta que estou deitado na areia e que o mar chega até minhas canelas. Devo estar parecendo um filé à milanesa. Permaneço deitado pensando como eu cheguei aqui, na praia, aliás, que praia é está? Passei a mão na cabeça, o cabelo cheio de areia, todo duro, a barba por fazer, os óculos estão como sempre intactos. Tomo coragem e levanto e quase caio, meu terno está todo cheio de areia, minha carteira está toda molhada, meu celular continua vivo, os cigarros estão encharcados, pelo menos o isqueiro ainda está funcionando, meu caderninho de anotações está se desfazendo, cheio de borrões e com páginas grudadas a ponto de rasgarem. Não tinha nada para fumar, nada para beber, nada para ler, e uma ressaca sem sentido, uma alma encharcada e estava cheio de areia e estava na praia, meu deus o que eu fiz ontem? Muitas perguntas e muito prejuízo.
Bem, parecia domingo, não tinha ninguém na praia. Comecei a ganhar a areia. Reparei que havia muito cigarro, muita ponta, muita garrafa de cerveja, vodka, vinho, e sujeira pela areia. Parecia ter havido uma festa, e uma boa festa. Percebi que tinha umas tochas também, talvez tenha rolado um luau muito louco. Parece que eu cai, ou tropecei, não sei estava ainda meio tonto. Percebi que eu cai por causa se uma bigorna. Sim, uma bigorna no meio de uma praia. Fiquei me perguntando que tipos de loucos eram esses que faziam um luau com uma bigorna, não conseguia vir nada a minha mente. Era muito sem sentido para mim. Levantei e resolvi olhar mais pro chão, tomando mais cuidado onde iria pisar. E vi maços de cigarro, ossos de galinha, latinhas de cerveja, garrafas de destilados, alguns pedaços de panos, papel rasgado, sacolas de lixo cheias, pontas de cigarro, algumas saias de havaiana, calcinhas, cuecas, camisinhas, flores, colares de flores, palhetas, copos amassado, uma serra, um martelo, cocos, baquetas quebradas, uns baldes, e um bongô. Peguei o bongô e fui embora. Percebi que eu estava na Praia do Diabo. Peguei ali pelo Arpoador. Parei num quiosque, comprei um maço. Acendi e fui andando até a General Osório pegar o metrô. Quando fui pegar o dinheiro pra pagar o metrô reparei que tinha um flyer dentro da carteira. O flyer mostrava tipo o que parecia ser uma estátua de um anão dourado barbudo fazendo a saudação nazista, ele estava em pé em uma lótus e tinha vários outros seres bizarro ao lado dele, o mais estranho era um saci abraçado ao anão. Realmente tomei um susto ao ver aquela porra, fiquei parado sequelando analisando aquele flyer e quase criando um motim na fila do metrô, eu tinha aberto a carteira pra pegar o dinheiro e eu era o primeiro da fila e a fila começava a ficar grande e furiosa. Depois disso fiquei a volta pra casa inteira olhando curiosamente para aquele anãozinho e o saci, que coisa mais bizarra. Depois percebi que tinha algumas coisas em hebraico. A parte de trás do flyer estava toda borrada, mas tinha como endereço a Praia do Diabo.
Era realmente domingo, e só fui perceber isso à tarde. Foi automático assim que cheguei a casa, apaguei no sofá. Merda. Acabei com o sofá, agora ele ta todo fedendo a bebida, cigarro e cheio de areia. Resolvi tomar um banho e tentar relaxar um pouco, eu parecia mais firme, mas a cabeça ainda martelava. Quando eu tirei a roupa e me deparei com o espelho vi que meu corpo estava todo rabiscado, parece que me pintaram com tinta guaxe, sei lá, que coisa mais bizarra. Tinha um sol no meio da minha barriga, muito bem desenhado, e no resto do corpo, várias sílabas e mãozadas sem sentido. Pouco me importei e tomei banho, custou um pouco tirar aquela guaxe, mais saiu. Agora eu estava limpo, fui à cozinha e fiquei bebendo água.
Tentei me lembrar do que fiz ontem, não consegui. Fiquei encarando o flyer e nada. Tentei achar algo na internet e mais nada. Tentei ver se aquele anão era sobre alguma seita maluca com sacrifícios e santo daime, e não achei nada, porra nenhuma. Pensei seriamente dum complô maligno de neo-nazistas doidões de aiuasca, ou com os cus cheios de outras drogas pesadas, chapadões num luau falando sobre arte contemporânea, rasgando as próprias roupas, se libertando dos padrões da moda, e pintando os corpos celebrando as antigas tradições celtas e batucando sons loucos e ancestrais de noites tão escuras que não podem mais serem vistas. Noites ancestrais de celebrações da carne e do contato do homem primitivo com o complexo ser astral, a junção dos corpos, a união num batuque hipnotizante e delirante de tempos em que o homem era um ser complexo e rico de cultura e significados sobre as coisas do mundo. Um mundo onde deuses andavam pelos homens e não havia essa distinção, todo eram iguais e felizes batucando e celebrando a vida! Eu forcei muito a minha cabeça, mas não pude me lembrar de nada, nem achei nada na internet, a única coisa que eu achei foi o nome do artista plástico alemão que fez o anãozinho dourado... Bem, dane-se, uma amnésia nunca faz mal a ninguém.
No dia seguinte, chegando à redação, o meu chefe perguntou:
— Então, como foi à festa do Anão Dourado?
— Festa do Anão Dourado?
— É, a festa que eu mandei você cobrir que ia acontecer no sábado na casa do... — Puta que paril! NA CADA DO RENATO GOLDENBERG! Tudo na velocidade e com a intensidade de um soco no rim. O ponto de encontro era na casa dele no Arpoador, tinha uma porrada de gente lá, muita gente mesmo, mas tava tudo escuro. Ai ele surgiu na sala cuspindo fogo e tacando confete. Gritando que a festa era tudo uma celebração demoníaca e que deveria ser feito o “ritual” na praia do Diabo! Ele se deparou na janela, com quase metade do corpo para fora, apontando para as tochas que estavam na praia, e gritando que a festa era lá, e ele tacava confete e gritava e todos riam, e ele disse que quem chegasse por último seria a mulher do padre! Nesse momento alguém riu loucamente, com uma risada profunda e de satisfação, será que seria o padre? E numa cortina de fumaça o Renato desapareceu. Todos sabiam que ele era um louco-poeta-ilusionista-pseudo-judeu-anarquista. Então as portas abriram e todos foram correndo para lá. No calçadão reparei nas figuras estranhas que estavam lá. E realmente existia um padre, ele era enorme, e eu não queria ser a mulher dele, e aquele homem olhava para todos com um olhar denso e profundo, parecia estar tendo uma orgia com todos só em olhar as pessoas. Quando todos chegamos lá foram nos dadas cerveja e o Renato deu como iniciada a festa! Então, bongôs começaram a tocar, logo em seguida, atabaques, djembês, congas, alfaias, caixas começaram a fazer o som. O som era realmente hipnotizante. Tinha uma mulher dançando dança do ventre e tocando castanholas, um casal dançando tango, pessoas fazendo malabarismo, pessoas cuspindo fogo, pessoas gritando coisas, pessoas construindo poesia desses gritos, pessoas se pegando, pessoas nuas, pessoas cheias de areia, pessoas bebendo, fumando, conversando, fodendo! Estava tudo desordenado, até que o cara do acordeão chegou. Ele era muito cigano, e pos ordem na festa. E começou a tocar uma tarantela, e todos os instrumentos o seguiram. Foi lindo eles tocavam uma tarantela e todo os cachorros começaram a uivar, nenhuma criança deveria estar acordada naquele momento, e os cubanos massacravam em suas congas, pensava eu donde via aquele vigor, se fosse eu já estaria morto! Era uma loucura todos aqueles instrumentos coordenados e um poeta de voz grave recitando versos dos mais distintos e inquietantes! O fogo, o confete, a comida, o sexo, a música, era a exaltação máxima da carne para um deus pagão. O mais estranho foi o casal que dançava tango em todas as músicas, não paravam, era louco, apaixonante, intenso, violento, sublime humano! Eles dançavam tango até sangrar, naquela areia fofa, celebrando a vida, a carne, o sentimento melancólico, celebrando a nossa vida delirante, a nossa realidade alucinada.
— Então, cê lembrou?
— Não, acho que eu estava me preparando para essa festa, quando eu fiquei muito bêbado em casa vendo algum filme do Woody Allen. — Bem, o público não pode saber de todas as loucuras, fora que eles não iam gostar de saber de uma orgia louca de malucos.

Músicos De Copa

2010-06-30T07:48:00.003-07:00

Tem certas coisas que só aparecem no Brasil em época de Copa, como os pseudo-nacionalistas coloridos, chamativos e barulhentos, que saem do armário a cada quatro anos; mas além deles aparecem os músicos de Copa.
Acho que esse movimento pró-batucada deve acontecer por todo o mundo, porém, como o meu mundo apenas se limita ao Rio de Janeiro, não que ele seja o mais importante (e que todos devam se curvar diante do possível gigante do petróleo), mas é o único que eu conheço bem, pelo menos determinados locais da região metropolitana. Mas a coisa é incrível em todo lugar que você vai tem um infeliz de um batuqueiro.
Não reclamo de batuques, mas sim de batuques fora do ritmo, como os que acontecem nas Copas, com esses músicos de Copa, que esperam quatro anos para tirar o surdão do armário e para espancá-lo feito um animal acéfalo e disrítmico. Pensa bem, o cara tem, pelo menos, uma vez por ano pra treinar o surdão, desfilando embriagado pelos blocos da cidade; ou então toda semana, colando em alguma torcida organizada. Mas não! O cara é preguiçoso! E como todo bom brasileiro, que só veste a camisa do Brasil a cada quatro anos, só é músico nessa festa.
Pena que isso não acontece com esses pseudo-compositores que vemos a cada esquina, tocando de perna cruzada, chapéu legal, voz estranha, e músicas sobre por do sol, eu, você e a cosmologia universal que separa nossos beijos tão pertos e tão longes! Malditos intelectuais...

Não-Lugar

2010-06-30T07:48:00.001-07:00

Uma vez apareceu um velho em algum lugar. Olhou, parou, sentou. E falou com seu tom de voz inigualável:
— Maldito homem animal! Maldito seja esse animal capitalista! Que mesmo tendo, abertamente, se livrado de todos os vícios do passado selvagem e criado tantos outros vícios para a sua intelectualidade não conseguiu se desvencilhar de um! Ah! Esse um... O maldito desejo animal! Pelo qual, fazemos tudo, pelo qual inventamos a diferença! Imagine se todos fossemos iguais, logo, todos seriamos aptos a tudo, poderíamos, todos, cumprir a nossa missão na Terra e seriamos felizes por isso! Porém a realidade não é assim tão utópica... Nem os animais, que primeira vista, são todos iguais o são! Eles têm que se mostrar mais interessantes, mais fortes, mais intimidadores, mais protetores, mais “corretos”, mais ricos!!? Seja uma coroa ou um título de propriedade, esse infeliz será mais feliz que nós! Ele estará mais apto a se reproduzir! Não sei como seria uma sociedade igualitária, não sei como seria a ética dessa sociedade, como funcionariam suas leis em relação às felações, será que seria uma orgia comunitária? Rodízio de casais? Rodízio de camaradas?! Porém esse mundo não existe... Não vai existir, vai contra a nossa humana de lei de livre concorrência liberal... O que importa é essa nossa mágoa, essa nossa tristeza criada por esse mundo opositor... Meu filho TENHA DINHEIRO E TU COMERÁS QUEM QUISERES! Mas com certeza você já percebeu isso, né? Mulheres são que nem passarinhos, vão e vem quando bem entendem, e nem adianta enjaulá-los, pois ninguém quer ver pequenos cantores tristes; nem feri-los, nem nada, apenas deixe um pouco de alpiste na sua sacada, para eles saberem que você é o cara, e pra voltarem mais vezes...
Ele terminou o seu discurso em nenhum lugar, ninguém de lá se quer aplaudiu, nem repudiou, apenas deixou passar, deixou voar as palavras ao vento. E no vento aquela voz grave, melancólica, triste, digna de um poeta foi ecoada para algum lugar longe de lá como cá. E assim o poeta itinerante foi embora, voando como um passarinho, procurando outro não-lugar para se pronunciar.

Balde De Gelo

2010-05-24T11:24:00.002-07:00

Me lembro de uma noite doida, de pessoas loucas, de palavras soltas e da minha voz rouca. Acho que era uma festa. Pessoas alegres falando de música, falando de Brasil, falando da vida, bebendo cerveja e comendo bolo. Tinha uísque também pra quem quisesse, salgadinhos e amendoim também. Um violão, um baixo, uma percussão peruana bastante louca e pessoas aptas a tocar. E foi assim à noite. Tocamos de tudo, literalmente, até porque eu toquei um balde de gelo (acredite, baldes são excelentes instrumentos de percussão, na verdade, são os melhores, pois você pode unir tudo o que você sabe de percussão que dá certo!).
Conversei muito sobre música e cheguei a seguinte conclusão: eu sou um chato. Porque eu não gosto de Legião Urbana, de Cazuza, Los Hermanos e de futebol! Não sei se eu sou realmente desse planeta ou se eu sou realmente um merda! Por não saber apreciar a “verdadeira música brasileira”! E alguém na casa gosta de samba, de Adoniran Barbosa? Alguém curte aquele maracatu, do Estrela Brilhante? Mestre Salustiano? Monarco? Tábua de Esmeraldas?! Tim Maia Racional?! Da Lama ao Caos?!
Eu não entendo por que cultuar Legião? Uma banda, pelo menos para mim, fraca tanto de letra quando de música. Mas que conseguiu transmitir todo aquele sentimento daquela geração perdida, desiludida, sem esperança, todos do partido do coração partido que foi fundado durante a nossa linda década de 1980. Entenda que eu não vou agredir ninguém na rua, ou pedir para parar de tocar esta ou aquela música, eu respeito. Cada um tem o direito de gostar do que quiser e isso nunca poderá ser um fator para descriminar uma pessoa.
Mas uma parada que me irrita mesmo é essa coisa de comparação. Eu odeio comparação, sempre odiei ser comparado, acho que você só pode ser comparado dentro das suas aptidões, como um cd de uma banda só pode ser comparado com um outro album da mesma! Não existe essa parada de o que é melhor Beatles ou Rolling Stones! Ou Led Zeppelin e Black Sabbath? Quem canta mais: Robert Plant ou Freddie Mercury! Miles Davis e Coltrane! Samba ou maracatu! Não existe essa parada de cultura superior! Muito menos cultura inferior! Cultura é cultura e ponto final! É manifestação e tem que ser aceita! Se você não quiser aceitar o funk, pra mim tudo bem, até porque não adianta falar com uma parede.
Você é livre para viver a sua vida, faça o que bem entenderes, como se agora você achou desnecessário ler esse texto, queime-o com o seu cigarro, assim como o autor dele acabou de fazer.

Bugigangas

2010-05-24T11:24:00.001-07:00

Augusto era uma pessoa até normal. Conseguia se misturar no meio das pessoas sem chamar atenção, em casa não tinha hábitos muito extravagantes, era um bom amigo, era um ótimo pai, e um marido maravilhoso. Não arrumava briga com ninguém, sabia se portar, raramente blefava, não tirava vantagem da vida, antes de chegar ao limite parava de beber. Em suma, uma pessoa, assim, perfeita!
Mas como todo homem ele tinha os seus mimos, algumas paixões, pequenos atos incorrigíveis que estavam marcados em sua alma. Como todo bom homem que tenta controlar seus demônios, às vezes, às vezes, eles saem pra dar uma voltinha. O seu grande problema eram as “sucatinhas”.
É que ele desde moleque ia andando pelas ruas e esbarrava com algo pequeno, brilhante e sujo. E ele se apaixonava por aquele pequeno objeto e resolvia pegar e guardar! E foi assim a vida inteira, guardando pregos, parafusos, porcas, arruelas, pistões, aros, correias, discos, pedaços de ferro entre outras coisas. O que mexesse com ele, ele guardava.
Quando pequeno sua mãe reclamava, pois enchia a casa de coisas sem menor utilidade, mas ele dizia que era melhor estar prevenido. Seus amigos também reclamavam, estavam todos indo pro Maracanã, ver aquele Fla x Flu, quando ele aparecia com um volante de Fusca e falava que iria para casa, pois poderia quebrar o volante no jogo. Quantas namoradas não agüentaram ser interrompidas por um mísero parafuso no chão do quarto do motel.
A que mais agüentou foi a Dora, porque ela achava aquilo até bonitinho, era o hobby dele, e afinal era a única coisa de errado nele, aquele homem tão atencioso, romântico, prestativo, inteligente, criativo. Era parte de seu ser aquilo! Quantas vezes ela falou pra ele fazer alguma coisa com aquelas coisas, montar alguma coisa, talvez uma obra de arte contemporânea, já que estava na moda fazer arte de sucatas. Mas ele não gostava da ideia, pra ele aquilo era um tesouro, algumas coisas que valiam, que pessoas gostariam de ter, coisas úteis!
Com o tempo, Dora não sabia mais entender o marido, ela achou que o entendia, mas viu que ela mesma só o piorou! Foi incentivando o monstro, ela se sentiu como o Frankenstein, arrependida pela sua criação e um dia ela precisou falar com ele.
— Augusto, acho que devíamos redecorar a casa, o que você acha meu amor?
— Hum... Ta bom, o que você quer mudar?
— Você!
— Como assim? Eu?!
— Não agüento mais viver nesse lar! Você nunca me tratou direito! Nunca quis saber do que eu gostava! Enquanto eu fui alimentando o seu “hobby”! Agora a casa está cheia de coisas inúteis! Você realmente piorou muito, meu amor... Antes você só pegava coisas pequenas, agora você pega motores na rua! E também os compra na internet! Nós vivemos num chiqueiro de graxa!
Augusto parou, tirou os óculos, pousou o jornal em cima de uma pilha de pneus, olhou pra Dora, tomou ar, e disse:
— Tudo bem, meu bem. O que você quer que eu faça?
Dora já exaltada, quase chorando, sabendo da resposta que iria vir. Pegou fôlego e tentou dizer calmamente:
— Ou eu ou essas quinquilharias...
Hoje em dia, Augusto é dono de um ferro-velho e de uma loja de serragem. Seus filhos o visitam uma vez por semana, e nunca viram o seu pai mais feliz na vida.

No Dia Que São Pedro Parou Sebastião

2010-04-08T12:52:00.002-07:00

Tudo começou na segunda depois da Páscoa, dia 5 de abril, e como os jornais falaram foi a pior chuva que atingiu o Rio de Janeiro em 44 anos. Realmente eu posso falar que foi horrível, até a natureza deveria ter um pouco de escrúpulos ou pelos menos fingir que tem! Porra! Uma chuva em plena segunda-feira às seis da tarde, quando todo mundo ta saindo do trabalho, ou iniciando o seu expediente; hora do rush na cidade! Em bom funcionamento já é meio complicado transitar, seja a pé ou de meios de transporte. E foi mais ou menos isso: a chuva caindo tranquilona, cheia de raiva no coração e com aquele apetite maneiro por destruição, e foi alagando, que por sua vez foi parando, e parando, e parando e parou a cidade do Rio de Janeiro! E foi assim, eu tava no Centro, lá pelas oito ou nove horas, pronto para voltar pra casa, só que fui surpreendido pela fila de ônibus e carros parados no sentido Praça da Bandeira da Presidente Vargas, nas outras faixas não passava se quer uma alma vinda da mesma praça. Esperei um pouco, não deu em nada, a Praça da Bandeira devia realmente estar submersa. Resolvi tomar o metrô até a Saens Peña. Enfrentei uma fila gigantesca pra comprar o bilhete na Uruguaiana, esperei um pouco o metrô chegar, me joguei pra dentro dele quando este chegou, lutando por um espaço. Até que não foi uma luta tão pavorosa, cheguei rapidamente a Tijuca. Enfrentei mais uma fila de quase mesmo tamanho, desta vez na chuva, no ponto do ônibus da integração. Depois de um tempo chegou a minha vez de embarcar no ônibus. Cheguei rápido no Grajaú, até porque não tinha muito trânsito na rua. Ainda bem que não estava faltando luz da minha casa, porque ultimamente, caiu uma garoa falta luz!
Quando cheguei confirmei a calamidade em que nos encontrávamos. E foi assim, pelo menos até hoje (quarta-feira, dia sete), continua caindo chuva, até agora temos 138 mortos, segundo os bombeiros; mais de onze mil desalojados, pelo que nos informa a Defesa Civil. Ainda temos vários pontos de alagamento, estradas bloqueadas, muitos bairros ficaram sem luz nesses dois dias, muitas pessoas passaram muito sufoco na volta pra casa. E foi decretado estado de luto pelo Governador nessa terça.
Vivemos um momento de crise, uma séria crise que não deixa ninguém de fora. Essa chuva mostrou mais uma vez, pela segunda vez no ano, que há sérios problemas na administração da cidade e do estado. Voltamos àquele grande problema de ocupação irregular nas encostas, as famosas áreas de risco (que pra mim não devia falar que apenas um lugar é perigoso, ou mais perigoso, pois toda a favela é um risco). Pois o terreno foi desmatado para aquela construção irregular e precária, assim chamada de barraco. E quando chove muito, o terreno que foi devastado pelo arranque das árvores não consegue segurar o volume d’água e sede. E nisso o morro desce pro asfalto. Temos também os alagamentos que acontecem por causa de entupimento do esgoto pelo lixo que é carregado pelas águas da chuva, além disso, temos o problema da falta de ampliação desse sistema de esgoto, que não atinge todos os pontos da cidade; também carecemos de um sistema funcional de escoamento na cidade, pra mim ele não existe. Se nesse caso ele existe e é feito pelo esgoto... Eu realmente vou começar a me por a rir. Também temos os transportes, que normalmente já são precários e escassos. Foi muito legal, o ônibus não está passando, peguemos o metrô então, que está lotado; e o trem que não funciona... O que mais podemos pensar de legal? Temos a situação das ruas, hospitais, o problema da polícia, o problema do “terrorismo” carioca, a luta de classes... Tem aquele que tá na moda, o problema da emenda Ibsen, que propõe uma nova forma na divisão dos royalties do petróleo e do Pré-Sal, onde os estados produtores, como é o caso do Rio, perderiam muito dinheiro, pois os royalties seriam divididos por todos os estados e municípios da união de acordo com o fundo de participação. Porque, para Ibsen, “não existe estado produtor, no máximo tem uma vista para o mar, que é muito privilegiada”. O Senado voltou atrás, percebendo a grande burrada feita, propondo a divisão entre os estados da união sendo que existiria um percentual majoritário para os estados produtores. Verdade que não existe o estado produtor, então mande o dinheiro para Atlântida, eles precisam mesmo de uma grande verba para a reconstrução. O dinheiro vai para o estado ou município que tem em sua zona de influência um ponto de extração de petróleo, isso não é uma coisa privilegiada, pois aquela região tem que estar preparada para manter todos os trabalhadores daquela região! Se um poço de petróleo brotar no meio de Bangu ou no meio de Porto Velho os royalties, as infra-estruturas, tudo vai para lá! Pelo menos eu acho isso, é o meu ponto de vista, ao invés de fazer isso com o petróleo por que não faz com o latifúndio? Expropria-o, loteia-o, enche de novos proprietários e faz o Maranhão feliz!
Só digo que perdemos tudo! As Olimpíadas, a Copa, a promessa de vida nos nossos corações! Cabral chorou. Tadinho, como ele chorou ao ver que o seu sonho indo por água a baixo. Mas sua tristeza foi vingada, uma vingança divina, São Pedro agiu por si só! E como Cabral que lançou águas de tristeza, o grande Santo nos trouxe muitas outras carregadas de mágoas e angústias! A hedionda enxurrada mostrou que nós temos muito a melhorar, mostrou que o único órgão público que presta são os bombeiros, pois eles agem na hora certa, sabem aproveitar o momento e também que não se deve especular como fazer o resgate de uma pessoa: indo de imediato arriscando sua vida em detrimento do bem do outro, sem esperar o bote chegar.

Herói Moderno

2010-04-08T12:52:00.001-07:00

Heróis, sempre presentes em todas as culturas e todos os tempos como modelos de pessoas, admirados por todos, tidos como exemplos! Grandes exemplos e personalidades, aqueles que as mães falavam aos filhos para serem, aqueles que as filhas queriam casar aqueles que os pais queriam ter criado e aqueles que muitas nações queriam. Porém essa realidade não está presente em nossa modernidade. O tempo do “role model” acabou-se! Hoje vivemos a era dos azarões!
Para começar essa divagação, temos que nos perguntar o que é um herói? De que herói? Como nasce um herói? Bem, o herói é o exemplo de caráter integro, de honra inestimável, um cavaleiro, um paladino, um defensor da justiça, da ordem, da paz; um lago de excelências, o perfeito, o único, o imortal, e toda aquela bobagem clássica que todos nós sabemos. Mas tem uma coisa que não podemos esquecer: é que ele representa uma cultura, é o arauto da dignidade, do comportamento e de todas as honrarias daquele povo! Não citarei exemplos, pois se não, me enrolarei entre os fictícios e os reais e acabarei lembrando-me que no Brasil não saudamos os nossos verdadeiros heróis.
Só que isso não acontece mais. Parece estranho isso, mas é verdade. Essa mudança do estereótipo do herói veio com a existência dos anti-heróis. Assim nomeados por não conterem toda aquela glória em seus atos ou por não seguirem os padrões de honra, moral, justiça e conduta dos clássicos. O anti-herói não devia ser tratado como uma negação e sim como uma evolução. Esse termo é deveras pejorativo, pra mim o melhor termo seria chamar de herói moderno. Ele é um herói que acompanhou a mudança do mundo feudal pro mundo capitalista, para o mundo moderno, o mundo da exploração do homem pelo homem, o mundo das contradições o mundo da falta de honra, o mundo cão, que te devora se você não abrir os olhos; o mundo antagônico ao mundo feudal. O mundo dinâmico, o mundo do capital! E nem por isso o chamamos de anti-mundo!
Idolatramos os caras mais traumatizados, que nunca conseguiram superar o assassinato cruel de seus pais num beco escuro; que foram excluído da sociedade pela sua aparência, os segregados, que se acabam em bebida, cigarros e putas baratas; que tentam trabalhar, tentam funcionar conforme os padrões escritos pela sociedade, mas que são terrivelmente massacrados por esta; em suma, eles são pessoas que não se encaixaram direito na sociedade ou a sociedade não os encaixou direito e por isso decidem virar os lobos solitários, fazendo as coisas com as próprias mãos. Gostamos desse sentimento desvairado de justiça, desse código de honra próprio, sujo e correto. Correto porque ele faz alguma coisa, não importando os meios, meio que um justiceiro maquiavélico, importando-se apenas com os fins!
Nos importamos com a trajetória suja e podre desses heróis que nos correspondem tanto, pela sua vida difícil e seus sucessos impossíveis. Porque no final todos nós somos traumatizados por viver num mundo violento, num país violento, numa cidade violenta, num bairro violento, numa casa violenta. Somos pessoas insignificantes que fraquejam ao atravessar o semáforo da vida, tendemos a cair a cada passo dado e não acreditamos mais naquele exemplo de pessoa, pois nunca a seremos! Acreditamos hoje em dia no exemplo mais real, seja o astro da TV ou o bandido do morro.
Foi-se o tempo de vivermos a sombra de um Ulisses de Homero, hoje vivemos a sombra de um Henry Chinaski de Bukowski, ou quiçá um Brás Cubas, porém a realidade brasileira vive, hoje em dia, idolatrando um ícone Dourado da TV.

Trote

2010-04-08T12:51:00.002-07:00

Sinal fechado, ele se aproxima dela e diz:
— Oi! Você poderia me dar uma ajuda com o trote?! — Diz ele com aquela pitoresca simpatia que se escondia por trás de sua pintura de apache que se embrenhava com sua barba. Assustada ela olhou pro seu corpo gordo estranhamente pintado com símbolos que representavam nada mais nada menos, do que a ideologia de seus autores. E riu e disse que não daria dinheiro a ele. Aquele gordo era como uma tela ambulante, não assinada, pedindo dinheiro no meio da rua.
— Ah! Mas por que não?
— Porque eu não concordo com essas coisas de trote! — Respondeu ela ainda risonha.
— Mas por que você não concorda? — O sinal abriu. Mas os dois prosseguiram com a “conversa”.
— Porque acho um absurdo! As pessoas passarem por esse vexame para dar dinheiro prum bando de vagabundo beber! Você não deveria se sujeitar a isso, você tem que acabar com isso! — Ela era difícil, mas o gordo gosta de mulheres difíceis.
— Também acho isso, mas o que eu posso fazer? Você acha que eu posso acabar com esse sistema assim rapidamente? Você tem que entender que o trote é um socializador! O trote é necessário! Agora me explica como é que eu acabo com o trote? — Ela desabou em risadas mais uma vez.
— Sei lá! Só sei que você tem que acabar com isso! Tem que mudar tudo isso! — Ela era bonita, a sua risada era gostosa, em si, ela era bem gostosa, enrolada, confusa. O gordo sabia que poderia se apaixonar por ela facilmente, porém, ele não relevou aquele afronte.
— Então você acha que é assim, sem explicação, que eu vou conseguir mudar essa realidade que reflete a problemática da ética pequeno-burguesa, que atinge um dos maiores rituais de passagem da vida estudantil de uma pessoa na vida sócio-estudantil frente a uma realidade capitalista?! — Ela riu dele, riu muito, e foi-se embora. Ele, porém, ficou parado no meio da rua, sem sorriso, sem dinheiro, sem camisa e sem mulher!

Dia De Tirar A Barba

2010-04-08T12:51:00.001-07:00

Comigo é sempre assim, depois de dois ou três meses de um saudável relacionamento as coisas começam a desandar. Começa a irritar, encher o saco e tal. E no fim, tudo acaba em no máximo meia hora. Eu fico lá triste vendo tudo ir pelo ralo. Eu realmente não gosto de ficar sem barba.
Sabe como é a barba cai bem, se você souber que barba usar. É mais do que um simples acessório, é quase como uma coisa fundamental, pelo menos para mim. E sempre acontece isso chega uma hora, principalmente no verão, que você começa a se questionar e se coçar demais e a esquentar também e você pensa em rever o seu relacionamento com a sua barba. Fica noites sem dormir pensando se isso é realmente de fato certo, que o seu conforto é mais importante do que esse ser que respira junto contigo, que divide a mesma cama que você, que come com você, que pensa com você, que faz tudo junto de você!
E você pensa nisso tudo, vê que você tem que manter aquele seu bichinho de estimação, mas você vai um dia à Cidade, passa o dia naquele calor insuportável do Saara, rodando que nem um maluco atrás de coisas, passa pela Ouvidor, pela Carioca, praça Tiradentes, entra no Lavradio, e termina na Lapa bebendo uma cerveja ou coisa que valha; você está cansado, está desde manhã rodando o Centro, e resolve ir pra casa, chega a tal, lá pra meia noite, morto de cansaço, sem um puto no bolso, semi alcoolizado, puto porque não conseguiu acertar as contas naquele fatídico dia, e você para na frente do espelho todo nu, vê toda aquela alergia da barba, lembra como foi um inferno aquela maldita o dia inteiro, não lhe deu um minuto de sossego, só fazia coçar e lhe atazanar! E você, puto, incauto, nervoso, alcoolizado, faz o que? Perde a razão e pega a gilete, e acaba com aquele lindo laço de amor que você tinha com aquela barba, três meses de alegrias, glórias, pensamentos — vão embora como passarinhos atrás de alimento.
Você toma um banho depois e vai dormir aparentemente feliz. No dia seguinte, você vai ao mesmo banheiro que ocorreu a cena do crime e se depara com um estranho no espelho. Você pensa ainda meio sonolento “quem é você? Onde você está não era para eu estar? Ah! Céus! Você sou eu, mas sem...Barba, o que aconteceu com ela? Seu monstro! Você matou a sua barba! Seu crápula!”. Você grita, grita, grita, acorda toda a vizinhança, os cachorros começam a latir, o interfone começa a soar, já ouve sirenes vindo de longe, a campainha já grita, e você tem que dar uma explicação a eles, todos eles, e você no auge de sua irracionalidade abre o berreiro:
— BARBA! BARBA! AONDE ESTÁ VOCÊ BARBA! — de repente tudo volta ao normal, todos sabem de seus ataques. A vida continua a ser mesma pra eles e não para você. Que senta ao vazo e fica balbuciando alucinadamente a maldita da dissílaba que você fez o favor de assassinar, a palavra que durante uns dias será o símbolo da angústia e da agonia, você não poderá ver mais a foto de seus ídolos por algum tempo sem não chorar, vai ter pesadelos com barbas que matam seus donos. Isso tudo só irá acabar daqui a uns dias quando a sua barba voltar a crescer, talvez lá daqui a um mês a sua auto-estima volte a ser a mesma, mas é mais possível que somente uma semana antes de você cometer esse barbicídio, mais uma vez, você talvez volte a ser o mesmo.

The Last Shout Of Jack

2010-04-08T12:50:00.000-07:00

Já havia feito tudo. Defecado, lido um livro enquanto expurgava os demônios, feito a barba, parado para olhar as cicatrizes, lavado o rosto, em suma, estava pronto para tomar um belo de um banho. Ao entrar no box ele tropeçou. Tropeçou lindamente naquela borda de borracha que serve pra proteger o vidro. Faltavam dois segundos pra ele e menos de dois centímetros até a saboneteira que o mataria.
Ele até possivelmente saberia o que fazer, mas não conseguiu fazer nada. Todos aqueles anos perseguindo maltrapilhos internacionais, anos a frente da MI6 como um dos melhores espiões. Mais de trinta anos de serviços perfeitos e perigosos. Fazendo coisas tão surpreendentes quanto qualquer espiãozinho de filme de quinta categoria, explosões são tranqüilas, mas fazer tudo sem os outros realmente desconfiarem, na calada da noite ou então durante anos como espião infiltrado na KGB servindo vodka a todos os presidentes da União Soviética e também acabando com uma seita secreta de donos de bar que tinham como objetivo controlar as empresas de cerveja para adicionar uns cogumelos alucinógenos viciantes nas fórmulas e aumentar demasiadamente o preço da cerva ao ponto de controlar o mundo, escravizando o mundo para retomar a antiga linhagem dos faraós!
Quantas aventuras, quantas tramas bem feitas ele passou. Quantos croissants, quantas burkas, quantos joelhos de porco e quantas pernas maravilhosas ele se deliciou. Ele realmente comeu de tudo: de mulheres perigosas (filhas de sultões, princesas, professoras de história), a comidas envenenadas. Mas ele sobreviveu a tudo isso. Sabia levar uma vida dupla. De dia um inglês que morava há anos no Rio de Janeiro com uma mulata sensacional e de noite um agente da MI6, renomadíssimo, perigosíssimo.
Agora nada importava isso, nem todas as artes marciais, nem a sua habilidade como poliglota, nem seu pós-doutorado em história, nada mais importava, nada lhe salvaria de seu destino findável e irrefutável: era ali! No box, no Rio, por uma saboneteira! Já estava a um centímetro de sua morte. Por que eu não morri na Rússia, ou então na Índia contra aqueles grupos separatistas, ou então no Japão por aquele velho que estava aliciando jovens e os matando em nome do espírito do grande Musashi, ou então por qualquer bala perdida de um meliante carioca?! Por que a saboneteira?! Porquê?!
—Why God! — Foi o seu último grito. No final ele foi pro céu e Deus não o respondeu nada até porque Deus é um cara muito ocupado.

Chora O Folião

2010-04-08T12:49:00.000-07:00

Quarta de cinzas:
A folia desatina
Estandarte cai.

Esperança Explanada

2010-04-08T12:48:00.002-07:00

Eu a vi no carnaval.
Ela era
Negra,
Linda,
Perfeita!
Naquele mar de gente,
Multicolorido,
Fitei seus olhos...
Fui correspondido por um riso,
Largo
Suave.
Ela era pequenina,
Em comparação a mim.
Tinha um lindo black,
Que empunhava uma
Rosa
Linda.
Seu corpo era algo gracioso:
Uma criatura delicada.
Havia certo lirismo nela.
Suas formas continham
Certo
Nuance.
Perfeito!
Porém não cheguei a conhecê-la,
Mas escrevi esse poema a ela.
Só para manter a esperança...
De achá-la um dia,
De amá-la,
Nesse,
Dia!

Momo

2010-04-08T12:48:00.001-07:00

Eu, Rei Momo,
Abdiquei toda a natureza
E toda a incerteza
Daquele povo tonto.
Trouxe lhes o carnaval!
O meu cortejo real!
Carregado de sarcasmos jocosos
E ironias fugazes.
Para acabar com a rotina melancólica,
Daquela platéia paranóica.
Abduzida pela monotonia
Absurda da falta de bebida
E da falta de risada.
Eu, que vos trouxe com toda a minha graça,
A minha inspiração, como pirraça!
Para os poetas vos sacaneares,
Com toda pompa, vossos ares,
Que respirais com tanta dificuldade...
Pois sabeis que como o ar sujo que pondes:
Para dentro e para fora,
Sabeis que precisais dele tanto,
Que não se apavorais!
Em viver em meio falta de luz e da falta de água,
Sendo dentre estes o maior problema:
A falta de cachaça!

Falta de Controle

2010-03-20T06:05:00.000-07:00

Estava cheio de tudo. Cheio do trabalho, cheio da mulher, cheio do país, cheio da cerveja vagabunda, cheio da rotina e só para constar, cheio da vida!
Há dias sabia que a única coisa que poderia me alegrar seria um porre. Estava a mais de anos sem ter uma amnésia alcoólica, estava realmente precisando esquecer algum fatídico dia qualquer. Mas por causa da rotina, adiei este meu sonho. Na verdade, a minha rotina de adiar coisas acabou me fazendo adiar o lazer e os sonhos de uma vida perdida. Estava procrastinado! Perdendo a vontade de viver, quando eis que me surge um feriado, um feriadão!
Não era apenas um simples feriado, porque nesse feriado em especial eu não trabalharia! Coisa que não acontece há anos. Por que isso acontecerá justo agora comigo? Não sei o porquê, nem quero saber, mas se eu sempre tivesse tido alguns descansos a minha vida não estaria assim, em estado deplorável. Mas já que o temos, devemos aproveitar cada momento, como um jovem prestes a perder a virgindade, tem que ser tudo perfeito.
Decidi então me divertir, coisa que não conheço desde a década de 70, nos meus lindos anos de faculdade. Também só na faculdade que os anos eram realmente lindos, mas eu adorava aquele momento de ser radicalmente, assumidamente contra o governo! Lia tanta coisa que era tida como proibida, agia como não era permitido, eu até segurava o cigarro de maneira promiscua, toda vez que eu acendia um cigarro tinha que correr para não me prenderem por eu ser “subversivo”!
Quantas vodkas, quanto Marx, quantas mulheres! Mas isso durou muito pouco tempo, pois depois que eu entrei numa redação eu nunca mais sai dela! Mais de vinte anos prestados às letras, uma das piores amantes que um homem pode encontrar em vida.
No começo elas até deixavam eu me divertir, conhecer outras mulheres e tal, mas depois de um tempo elas me proibiram até de ir ao bar nos finais de semana, pois diziam que o álcool acabava com a perfeição do nosso romance! Elas falavam que eu as violentava com traçados violentos e expressões agressivas. Eu era um sultão das palavras, com milhões de mulheres, o meu acervo era inacabável, o meu harém, tão invejável quanto os dos verdadeiros sheiks que me dava mais dor de cabeça do que prazer.
Quando o dia chegou, me senti afobado, falei pra mulher não me esperar nem me acompanhar, que eu só voltaria na segunda e que ela até podia me trair com qualquer outro com traços mais fortes que eu pouco me lixava! E como sempre ela chorou, mas não pode me impedir. Não me deixariam entrar no jornal e muito menos em casa antes de segunda. Fiquei tão afobado ao me ver livre que não sabia o que fazer, talvez essa deve ser a mesma sensação de liberdade de um preso, que fora injustamente detido e que perdeu mais de dez anos de sua vida.
E como um ex-detento procurei o primeiro puteiro e entrei. Pra mim não importava o preço, porque o dinheiro eu tinha e vontade também. Estava precisando aliviar esses vinte anos de agreste. O local que achei era até bem razoável, pelo menos as atendentes tinham caras legais, simpáticas e bem agradáveis. Comecei com uma loira, linda, olhos azuis, corpo maravilhoso, bem aquele clichê americano de beleza feminina, ou seja, peitos enormes, pouca bunda e lábios carnudos. Nos primeiros trinta minutos me reacostumando, pegando o ritmo, a cadência, estava há muito tempo enferrujado. Eu parecia um triste garoto de dezoito anos no início: tomando cuidado, falando bobagenzinhas no ouvido dela, sendo delicado, e ela reagia a todos esses carinhos os maiores bocejos possíveis e com os gemidos mais artificiais de todos os tempos. Depois de uma hora eu realmente estava um animal, uma fera, um lobo! Um velho lobo sebento com fome e com todo o vigor do mundo. E foram assim umas três horas, mais ou menos, de pura selvageria. Dei uma parada pra descansar e pra beber um uísque. E nesse tempo vim a conhecer uma morena incrível inteligente, sensual, engraçada, gostosa e cheia de fogo! Com ela eu faria o meu show! Já tivera o ensaio com a loira, mas com a morena, meu Deus! Nem Deus sabe como eu fiz aquilo! Se ela fosse uma guitarra e eu fosse um bluesman, eu teria ganhado no mínimo um Grammy de melhor CD contemporâneo de blues! Meu deus! Como ela gritou, eu a fiz chorar, ela implorou para eu parar e não o fiz. Ela era o tipo de mulher que me faz a cabeça, com um belo par de pernas bem colocado no corpo, pois ela não era apenas um par de pernas, ela era um corpo que se harmonizava com as pernas. Eu me senti um deus quando aqueles olhos, verdes, me olharam de baixo, olhos tênues cheios de esperança e dor, e que eu nunca poderia recompensá-los.
Já me encontrava revigorado, mas ainda queria mais! Paguei minhas dívidas, e sai do bordel. Fui caminhando pelo Centro até chegar a Lapa. Comprei umas cervejas num armazém e fui dar uma rodada, a procura do próximo local. Achei um local com uma fila agradável, pra mim o quanto mais estranho estivesse o ambiente melhor seria para mim. Paguei a entrada e entrei num local bem bizarro, escuro e com luzes estranhas, com músicas estranhas insuportavelmente altas e pessoas mais estranhas que as músicas. Senti-me estranhamente confortável naquele lugar, eu até me sentia normal perto daquelas pessoas. Peguei mais algumas cervejas e comecei a andar pelo local. Me senti um peixe fora d’água, mas mesmo assim continuei andando pelo lugar e vendo as pessoas e bebendo cerveja. Depois que eu já estava meio tonto fui “dançar” na pista, eu realmente chamava atenção, um coroa com duas cervejas na mão e um cigarro na boca, soltando a fumaça pelo nariz, parecia um dragão esbaforido. Apesar das luzes me ofuscarem um pouco eu fui conseguindo me manter em pé, na verdade eu era mantido pelas mulheres que se esfregavam em mim, apesar deu estar bêbado elas eram bem bonitas até, cheias de piercings e tatuagens. Lambiam-me, beijavam-me, excitavam-me com suas línguas molhadas, seus piercings frios e seus corpos quentes. Fomos para um local mais reservado, propício para tal ato, e fizemos amor durante horas, eu e mais quatro mulheres góticas que abusaram de mim como um escravo. Quando acabei com elas, ou elas acabaram comigo, peguei uma garrafa de vodka no bar e pus-me a acabar com ela. E fui dançando louco pela boate sombria, acabei sendo expulso de lá, e fui dançando louco pela noite da Lapa sombria, acabei expulso de lá e parei num samba pesado numa dos botecos da redondeza. Fiquei cantando o samba, totalmente bêbado, todos riam de mim, estava quase caindo em cima no surdo, quando me despejaram no banheiro da birosca.
Estava no chão ao lado do vazo sujo com o meu vômito, e bebendo o resto da minha vodka, eu estava muito mal e feliz. Não sei se a minha felicidade veio com a minha podridão, porém isso pouco me importava no momento, eu vomitava feliz todos aqueles anos sem diversão. Quando deparei-me com a coisa mais aterradora da minha vida, um dragão.
Ele era estranho, realmente assustador, enorme, parecia que o restante dele estava pra fora do banheiro; eu não sei o que ele fazia ali, não acho que ele queria me matar ou muito menos da uma mijada. Fiquei tão intrigado que tomei vodka e perguntei:
— Ei, seu, seu, seu dragão! O que é que você está fazendo aqui-qui-qui-qui!?
— Eu?! Bem realmente não sei o que estou fazendo aqui, mas me parece que eu estou aqui, certo?
— Ce-ce-ce-ce-certo!
— Então eu devo estar aqui por alguma razão, certo?!
— AAAAAAAHAAAMMM!
— E que razão seria essa, meu caro señor?
— FALAR COMIGO!!! AHAHAAHAHA VOCÊ ESTÁ AQUI PRA FA-FA-FALAR COMI-MI-MIGO!!!
— Certo, certo. Agora me diga señor, você gostaria de ir até o México agora?
— LÁ LÁ LÁ LÁ LÁ VAI TE-TER MULHER!? VA-VAI TE-TER TE-TE-TEQUI-QUILÁ?!!
— Vai sim! Lá terá tudo o que você quiser, é só você subir em mim que eu te levo pra lá...
— OBA!!

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Morreu hoje na Lapa o grande jornalista XXX. Aos quarenta e cinco anos, XXX, foi encontrado hoje na Lapa atropelado por um ônibus. O dono bar em que ele estava disse que ele saiu correndo do banheiro, atravessando o estabelecimento, indo pra rua, onde encontrou seu trágico fim com um 434. O dono do bar confirma que ele estava terrivelmente alcoolizado e que quando saiu, correndo de seu estabelecimento, gritava, dizendo que iria para o México. Triste fim para esse grande jornalista que com toda a sua técnica revolucionou as notícias diárias, deixando um legado, um número expressivo de fans e um maior ainda de palavras sem texto.

Claustrofóbico

2010-02-05T11:29:00.000-08:00

Aprisionados
Na cela escura do esquecimento
Estamos nós.
Abaixo do nível do mar
Sujeitos a alagamentos:
O que alastra ainda mais,
O mau cheiro e o horror
Daquele cárcere sombrio!
Ai Deus! Se pelo menos houvesse uma luz!
Um quadradinho sequer!
Naquele alojamento retangular!
Apertado, quente e úmido!
Que somente o ar se deixa passar!
São poucos minutos que eu passo lá,
Mas soam como se fossem eternidades a sofrer.
Deus! Como queria eu morrer!
Para não entrar mais lá,
Naquele tênis que me dá falta de ar!

Minha Fuga

2010-02-05T11:28:00.002-08:00

Muitas vezes eu saio desse mundo, me recolho no meu próprio universo, de belezas abstratas e de sons melindrados. Não é um mundo melhor do que o real, na verdade ele até é bem pior, a diferença mesmo é que eu prefiro o meu pior a o pior real. Pois o pior real também está empregado à hipocrisia, não digo que o meu pior também não tenha essa banalidade só que pra mim ele soa mais natural, diferente com a do outro mundo que soa muito forçado, às vezes nem era pra ter, mas tem apenas de pirraça.
São aqueles momentos em que eu não agüento mais ouvir aquele noticiário repetitivo, ou ler aquele boletim, com o furo de reportagem, que é sempre igual ao da concorrência. Quando o caos me parece monótono, ou até muitas vezes, bem engendrado, eu me desligo. Não suporto. Como pode me parecer haver uma desordem controlada? Não entendo, busco entender, não gosto do que leio ou do que ouço e simplesmente me desligo.
Fico olhando para a hélice do ventilador, que gira até bem rápido, ou fico olhando para fora da janela, esperando alguma coisa acontecer, ou paro pra ler algo que me faça pensar em outras coisas decorrentes sobre o mundo real. Tento entender o mundo por fora, com a minha trilha sonora. O trompete é o meu melhor amigo: sempre estalando forte aos meus ouvidos, vindo violento e delicado, ou delicado e violento, ou delicadamente violento, porém fugaz, nunca importa a ordem ele sempre será uma saída de escape pra mim. A minha abstração, a minha nave para o meu mundo de ideais e idéias intransponíveis, de coisas perfeitas. O Mundo Inteligível, fluido, líquido, perfeito, onde somente eu o entendo, cada vez mais perto do Sol.
Como sempre, o trompete cansa e para. E eu sou queimado pelo Sol. E eu caio de volta a esse Mundo Sensível, e volto a me machucar com as sombras que me circulam. E eu estudo pra entender o que eu já entendo, porém não lembro apenas abstrações esquecidas pela falta de jazz.
Sofro, tentando viver, engasgado num mundo em que a cada passo dado para frente, dão-se dois para traz. Isso só traz isolamento, perda de amigos, entes queridos, fome e desespero. O Sol me queima, mas mesmo assim eu quero chegar mais perto dele, ousando tanto quanto Ícaro. Só que eu sou mais esperto que ele, estou mais calejado que ele também, por isso larguei há tempos as penas e a cera, hoje em dia só vôo com minhas asas de metal, meus foguetes de trompetes.

Gordos Divinos

2010-02-05T11:28:00.001-08:00

Deus deve ser gordo! E eu afirmo isso com todo o conhecimento de causa possível, pois se ele não fosse gordo porque ele faria todo gordo viver cheio de problemas? Tão perto da morte, ou de um problema de coluna ou de joelho ou de coração? Ele faz isso para que nós, gordos, não tenhamos o mesmo prazer de desfrutar de uma enorme, divina e resplandecente pança como a dele.
Deus é um cara chato. Ele não quer deixar os seus filhos felizes com suas barrigas felizes. Não quer deixar que a criatura se pareça com o criador, não quer nos deixar aproveitar desta nossa procedência divina. Por isso acaba com a nossa saúde, e também com as nossas vidas, sempre nos dificultando para tudo.
E é sempre assim, sempre que um gordo se da bem na vida ele logo que pode faz uma cirurgia, para reduzir o estômago ou para tirar a pança, pois a coluna há muito já reclama.
As pessoas acham gordos engraçados e na maior parte das vezes eles são, porque eles têm que ser engraçados. Eles acham na comédia um subterfujo para as suas vidas miseráveis, de fato o gordo é feliz porque tem que ser feliz e não porque é feliz. Você acha que é legal ter um pé ferrado, ou ter que operar um joelho, ou ter um problema na coluna apenas porque gosta de comer? Acha que é legal olhar pra baixo e não enxergar o dedão do pé? Você acha que é legal ter sido criado com problemas familiares ou ter problemas de relacionamento? Acha que é legal ser sacaneado a vida inteira só por ser gordo? Achas tu legal ter que escolher uma cadeira forte para não quebrá-la ou para não ficar preso a ela? Você acha legal sofrer esse escárnio, esse motejo, esse dichote, essa putaria!?
Por isso somos irônicos, sarcásticos e sempre criticamos a Tu, Criador malvado que esqueceu seus filhos mais perfeitos! Porque Tu não nos gracejas com a normalidade, ou pelo menos a verdade e comprova que de fato somos o elo real que comprova a ligação divida da criatura com o criador!

Não!

2010-02-05T11:27:00.000-08:00

Não confie mais em mim.
Eu mesmo já desconfio da minha sombra,
Quiçá das minhas palavras.
E se eu te disser que o meu amor por ti
Acabou-se,
Não acredite,
Não medite,
Não aceite!
Apenas veja as minhas ações
De um gordo bêbado apaixonado,
Melhor dizendo, obcecado por ti.
Pelos teus sutis trejeitos alegres
Ou pelos teus revoltosos atos de nervosismo.
Eu te amo e nunca deixarei de te amar!
Por isso eu posso falar muito,
Posso até impressionar nos meus discursos,
Mas são apenas palavras bonitas que não se encaixam,
É tudo da boca pra fora, é tudo sem emoção,
Por isso confie apenas na minha ação:
De tentar tocar mais uma vez o seu coração!

Cão, Árvore, Cachorro E Poste

2010-02-05T11:26:00.002-08:00

Cão, árvore, cachorro e poste.
Cão, árvore, cachorro e poste.
Não adianta!
Eles sempre serão usados
E permanecerão mijados sem reclamar!
Como escravas sexuais...
Ademais, essa é apenas
Mais uma de suas funções,
De suas utilidades propriamente não ditas.
Cão, árvore, cachorro e poste.
No final eles são apenas objetos,
De uma realidade que não existe.
E não adianta pensar sobre isso,
Pois você se tornará tão louco quanto eu!
E no final eles sempre serão,
Os imutáveis,
Os imensuráveis,
Os famigerados:
Cães, árvores, cachorros e postes!

O Nosso Caso

2010-02-05T11:26:00.001-08:00

O nosso amor é um pretérito imperfeito:
Um passado não realizado que um dia
Há de se realizar.
Espero que não demore muito,
Pois estou preso neste gerúndio
Que não quero mais estar!
Apenas dê-me um beijo
Para o sofrimento acabar.
Apenas um leve gracejo
Pra eu voltar a te amar!

O Filósofo E O Vento Ou Eu E Você?

2010-01-26T15:45:00.001-08:00

Malditos ventos terríveis, que tiram o meu sossego! Abalam a minha quietude! Atiram-me no tormento! Tento escrever, mas as folhas voam. Tento pensar, mas as idéias planam, para fora da minha cabeça! E não consigo apanhá-las! — Pensava o filósofo em sua mente abstrata que fora atingida pela abstração temporal.
— Grito teu nome Bóreas! Vento forte desgraçado pare com essa balbúrdia, pois tu já estas me deixando estressado! Se não parares com essa loucura, terei de invocar o nome do teu pai! Para ele próprio castigá-lo! Pare agora já filho de Uranos! E servo de Éolo! Deixe-me continuar com minhas divagações! Deixe-me acobertar com pretensões! Toda a bazófia que a jocosa loucura me toma! Arre! Deixe-me cá eu hiperbolicamente elucubrando, no meu mundo taciturno embatucado! Temerários ventos trácios! Que me fatigam e...
Ele continuou com suas palavras requintadas tiradas de livros antigos e bolorentos. O Vento começou a achar que ele era maluco. Ver e ouvir um homem evocando o nome dele e dando o mó esporro, não era muito típico. Ele até chegou a pensar em falar com o mortal, mas viu que não ia dar muito certo e resolveu parar de atuar e aturar aquele doido. Até porque se o fizesse aquele não ia mais sair do seu pé, ora pedindo mais vento e ora pedindo para parar, tirando que ele também iria se gabar por ter o poder de controlar a natureza, coisa que o deixaria ainda mais chato que já era e mais louco!
E foi desta maneira épica, linda e bela, que aquele filósofo, fazendo aquele alvoroço, conseguiu fazer o vento parar de atazaná-lo! Este fora assim, tão chato e inconveniente que conseguiu mexer na natureza com apenas vocábulos. Feito nunca antes feito.
No final das contas, o Vento teve piedade daquele pobre sujeito louco, que este louco, ao julgar pelas suas ações, agiria de forma contrária a do Vento. Aliás, quem foi mais louco o filósofo ou o Vento? O filósofo, que com seu diálogo sem o menor sentido, porém recheado de palavras bonitas; o Vento, que mostrou toda a sua complacência com a humanidade, coisa que não se vê naturalmente; você, caro leitor, que não entende porque está lendo isso e que possivelmente há de se questionar por ter perdido tempo lendo e provavelmente não adquirindo nada deste texto irrisoriamente louco; ou eu, que tive a falta de sanidade ou o excesso de substâncias ilícitas o suficiente para compor este texto altamente burlesco e com o maior sentido?

Por Um Papai Noel Melhor

2010-01-26T15:44:00.000-08:00

Como sempre deixamo-nos levar pela “cultura de fora” (tida como melhor) e como de praxe, o Natal não seria diferente. Acho eu que teríamos que romper com essa cultura imperialista norte americana. Deveríamos começar com o maior expoente dessa doutrina, o Papai Noel.
Esse pobre coitado que lhe arrancaram as roupas verdes e lhe puseram a roupa vermelha deve estar até hoje traumatizado, pela tamanha violência que foi empregada nele. E a culpa é de quem? Da nossa linda e bela Coca, que fez um sensacional golpe publicitário, resgatando um cartoon do Thomas Nast o qual já empregara a sua concepção de Noel (um gordinho todo de vermelho e benevolente); acabando de vez com a idéia de roupas verdes e aumentando a sua lucratividade nos meses de inverno e no mundo.
A questão é ele foi baseado em São Nicolau, pois se diz que ele ajudava anonimamente pessoas com problemas financeiros, além de ressuscitar criançinhas, em suma, ele era o cara. Hoje vemos que o bom velhinho não é apenas um bom velhinho por querer, mas sim porque pessoas poderosas querem que ele seja. Isso não podemos combater, mas podemos tirar pelo menos aquela roupa de inverno dele aqui no Brasil.
Se em alguns países da Europa fazem isso, mantêm os costumes tradicionais, porque nós não podemos fazer? Então que sigamos a Europa! Aliás, o que em boa parte da nossa história nós fizemos de trajes finos e quentes até a “Paris dos Trópicos”. Uma observação: as pessoas não deviam suar no Brasil na época do Império e até metade da República Velha, deve ser meio que lamarquista isso, as pessoas pela necessidade pararam de suar em prol da utilização daqueles trajes ultrajantes nos trópicos.
Devíamos ter pena do Noel, o cara entrando nas casas brasileiras com roupas de inverno deve ser um incomodo tremendo, talvez seja por isso que ninguém nunca o viu entregando presentes no Brasil. Vamos por um bermudão nele, uma camisa social vermelha até tirar, reduzir o tamanho da barba e trocar o gorro por um chapéu panamá. Devemos construir a nossa tradição Natalina (já que eu não posso vencê-los me juntarei a eles, mas do meu jeito). Se o Noel banaliza a mente das crianças, ou se é a primeira porrada que a criança leva para aprender a não confiar no outros, ou se deturpa o espírito Natalino, realmente pouco me importa. Porque essa loucura não deveria existir, mas se existe, bem, que tenhamos uma loucura pelo menos mais razoável.
A outra coisa que se deve mudar no Natal é a comida. Deveria ser mais brasileira! Mais tropical. Pois bacalhau, pernil, lombinho, peru, tender, entre outras são comidas muito pesadas para o verão Natalino. Só sei que deveríamos procurar comidas mais leves e mais típicas, sem essa padronização e essa babaquice de querer imitar a ceia de inverno dos países do hemisfério norte. As pessoas têm o ano inteiro para comer nozes, mas não, em pleno verão os insanos querem comer essas malditas nozes!
No final das contas, teríamos que matar esse Natal comê-lo, absorver as melhores coisas, para enfim fazer o nosso Natal tipicamente brasileiro, ou seja, antropofágico.

Ode Às Musas

2010-01-26T15:43:00.000-08:00

Gasto todo o meu lirismo em mulheres
Que nunca eu vou sentir o gosto.
Para uns parece suicídio ou viver em desgosto.
Mas o que eu posso fazer?
Esse é o meu caminho, minha escolha.
Sei que eu como um pierrot apaixonado,
Não me abalo em não ter o meu trabalho
Recompensado!
Nessas horas sou meio parnasiano!
Arte pela arte,
Pois o que importa mesmo é a arte!
Não posso trair a minha arte!
Seja o poema, o conto ou a crônica,
Ou rock, o jazz ou o samba,
Ou cinema, a cerveja ou o coco!
Arte é o que importa para mim!
Minha musa é a minha vida
E a vida das minhas musas
Se elas me amarem um dia
Ficarei eu muito feliz
O que importa é que eu as amo!

Ferida

2010-01-26T15:42:00.004-08:00

Está aberta!
A ferida.
E o sangue,
Sai pulsante!
Vejo-o pingar no chão!
Fazendo uma piscina fascinante.
Todos olham bem chocados,
Para o meu braço,
Todo avermelhado!
Perguntando-me o que aconteceu.
Eu respondo sorrindo que foi um cão,
Que Me mordeu.
Eles não acreditam.
Querem a verdade!
Mas eles não podem
Entender por falta de sanidade.
Me perguntam e perguntam.
Não querem se calar!
Então eu digo que um político me alvejou!
Com uma lei contra vagabundos que ele lançou!
E no final para minha surpresa.
O povo veio a me falar
Com toda a calma e compreensão
Deixe de bobagem companheiro
E trate de acordar.

Relacionamento Chato

2010-01-26T15:42:00.003-08:00

Eu estava deitado naquela cama redonda e avermelhada. Olhava para mim, para as minhas tatuagens, para a minha ereção através da lente negra dos meus olhos. Na verdade eu olhava para a imagem, que devia ser minha, que refletia no espelho do teto. Olhava também para aquela bunda que eu acabara de me deleitar. Ela acordava. Virava o corpo, se arrastava por entre os lençóis até a minha direção. E disse mordendo a minha orelha:
— Nossa! Você é realmente demais! — Realmente não sabia se eu era tão bom assim, sempre achei que fosse. E essa foi só a primeira noite.
O problema é que eu dei corda, não para ela, mas para mim. Quer dizer, dei até a corda para ela enrolar o meu pescoço; dei até o teto para ela por a corda e também dei um banco para ela me por em cima. Era tudo uma questão de tempo para ela chutar o banco, ou para eu mesmo pular dele e sair daquela vida inescrupulosa e nefasta.
Foram mais de seis meses, de pura ladainha, ela me tornou um maldito pusilânime, sem vontade de nada, ela me fez perder a pouca que eu tinha. Ela me domou de um certo jeito que eu quase tirei os óculos. Eu realmente estava cego, nela não havia defeitos, mas em mim havia todos e no mundo também.
Eu realmente não sei como eu deixei isso acontecer. Só sei que aconteceu! Era uma rotina ordinária, meu bem pra lá, docinho pra cá, dentre outros frufruzinhos. Eu me sentia uma obra de arte barroca: cheio de hipérboles — meu bem você está tão lindo hoje —, cheio de catacreses — meu bem —, cheio de paradoxos — meu bem —, dentre cultismos — meu bem, hoje você está tão bem, meu bem. Não agüentava mais aquele tête-à-tête banal. Estava realmente me sentido oprimido.
O pior é que ela começou a se interferir no meu trabalho, pois eu não conseguia mais fazer aquelas belas e justas críticas. Naqueles meses tudo fora ótimo, mas hoje em dia eu vejo que apenas, talvez, menos de um por cento de todas as críticas realmente mereceram a nota máxima.
Foi incrível a transformação da coisa. No começo era até um relacionamento legal, toda noite rolava um sexo bem selvagem. Porém depois de quase dois meses na selva ela começou a se revelar uma besta completa. Tudo era água com açúcar. Filme água com açúcar, cerveja água com açúcar, novela água com açúcar, livro água com açúcar, música água com açúcar, jornal água com açúcar o inferno água com açúcar! E o pior de tudo ela só amava os Estados Unidos da América, ela idolatrava aquele país, coisa que me deixava totalmente enjoado. Eu me sentia no meio de uma ilha açucarada perdida no meio do oceano a espera do meu leviatã vermelho de azul me engolir com a sua boca rosada e maravilhosa.
E o sexo foi minguando e o amor, que nunca existiu, minto! Existia no sexo quando ele a proclamava que a amava, mas como um foi minguando o outro morreu na conseqüência da falta de existência do outro. E eu como um tolo, entrei de cabeça na onda. E me afoguei. Virei o cachorro dela, perdi a minha virilidade de bulldog transformando-me num poodle chato.
Depois de tanto agüentar decidi insurgir. Planejei a minha revolta. Friamente calculada. Eu inconfidente comigo mesmo, e com meus botões, já tinha tudo planejado, não tinha como dar errado, era só esperar a Derrama.
Que num belo dia chegou.
— Meu bem, meu bem!
— Diga...
— Já comprei tudo!
— É mesmo?
— É comprei as passagens para Disney! Também vamos passar um mês em Miami! Eu também comprei o novo DVD do mercado e o novo fogão também...
— Baby, dinheiro não dá em árvore, sabia?
— Ah! Meu cachorrinho não se preocupe! Eu não esqueci da sua coleirinha não! — Então ela tirou uma coleira rosa de umas das suas vinte sacolas, só falta combinar com a lingerie — Olha! Olha! Ela combina com a...
— Chega...
— Barbie, Veja, novela das oito, Crepúsculo, rosa choque, pipipi pápápá... — Ela não havia me ouvido.
— Baby, sabe o que tu és?
— O seu amorzinho que te ama muito, muito, muito! Que quem você ama muito, muito, muito!
— Não, você é uma terrorista fundamentalista do amor!
— Isso quer dizer que você não me ama? — Fiquei calado — Você não me ama! Como você não pode me amar!? Eu te dei tudo de mim! Eu te aturei tanto! Te amei tanto! E agora você diz que não me ama! — E ela gritava e chorava e batia o pé. Eu estava adorando aquilo. De repente um sorriso sarcástico estava começando a surgir no meu rosto. Animei-me. Acendi um cigarro e disse:
— Então baby, como foi que você conseguiu planejar o ataque as Torres Gêmeas? Eu achei aquilo genial! — Nunca tinha visto aquela cara dela. Era ódio. Larguei a cabeça para trás, olhei pro teto, dei um tragada e larguei uma bela fumaça no ar. Quando voltei à cabeça para frente ela estava parada na minha frente com todas as suas quarenta malas na porta. Quando voltei a olhá-la só vi um tapa vindo na minha cara. Ela começou a chorar e eu rindo. Ela não parava de chorar e bufar e tremer, de repente ela gritou um singelo “idiota” tão rasgado que perfurou o meu peito e tão choroso que merecia um Oscar. Era aquele grito gutural que as mulheres soltam em momentos desesperadores, você sentia que vinha do fundo de suas vísceras e que enquanto o som ia saindo o seu coração ia se despedaçando. Ela se virou, ainda chorando e tremendo, e foi-se embora para nunca mais, junto com todo o seu carregamento.
Assim que ela fechou a porta eu dei um tempo, pus um Coltrane no máximo e fui tomar banho. Aproveitei aquele banho maravilhoso, fiquei bem uma hora debaixo d’água. Depois fui até a cozinha, ainda molhado, peguei a vodka e me deitei no chão da sala, molhando todo o tapete. Foi belo, foi lindo: eu molhado, com uma garrafa, um maço, jazz, um grande sorriso e sem a chata!

Sorriso Sem Nome

2010-01-26T15:42:00.001-08:00

Saía eu de uma boa aula de história. Estava andando até a Saens Peña para pegar o ônibus para ir para minha casa. Andava pelas infernais ruas tijucanas, infestadas de pessoas com caras inexpressíveis. Andava pelas veias que levavam o veneno pulsante para o resto do corpo da cidade infectada.
Andava distraído, ainda estava abatido pela aula. Viro uma esquina e entro numa rua. Olho para as pessoas da rua, todo normais menos uma moça. Tal moça que a me ver desenvolveu um sorriso muito sorridente. Fiquei muito assustado, não me lembrava de seu nome, mas seu rosto me parecia familiar. Ela era baixinha, usava uma camisa decotada preta, mostrando seu busto avantajado, um shortinho. Ela era bem bonita, tinha pernas grossas, cabelos grandes negros; era morena e tinha um sorriso lindo. Empunha um bebê em seus braços.
Ela não parava de sorrir com seus lindos dentes e seus beiços rosados. Eu fiquei tão atônito, que emiti sem querer uma cara de espanto que tentei conte-la, mas isso não acontecia.
Quando ela passou por mim olhou bem na minha cara com seus grandes e penetrantes olhos e ainda com aquele sorriso em sua boca disse um “olá” e um “tudo bem com você?”. Eu com uma cara pior ainda apenas disse um pequeno “tudo” e pus me a ir pela rua adentro pensando.
Pensando da onde eu a conhecia? Se eu a conhecia? Como ela me conhecia? Fiquei pensando se eu tinha comido alguém nos últimos quinze ou dezoito meses. Não conseguia lembrar. Não sabia de nada. Só conseguia pensar no trauma da aula de história.
Que o Sarney pode ser o Presidente. É só o Lula sofrer um acidente, o vice, José Alencar, que não anda com boa saúde não poderia assumir, então, o presidente do Senado assumiria, ou seja, o nosso digníssimo José Ribamar Ferreira de Araújo Costa!
Bem espero que um dia eu consiga lembrar o nome dessa linda moça cujas pernas eu bem gostei e que o Lula não morra até o final de seu mandato!

Um Perdido Amor Sincopado, Encorpado E Encontrado

2009-12-25T12:34:00.002-08:00

Eu não estou me sentindo bem.
Eu não vou nem um pouco bem hoje.
Primeiro, o nosso amor que acabou;
Depois, esse calor que não bastou;
Também tem essa ressaca que hoje me contemplou!
Acabar assim não é pra mim.
Eu fico perdido e distante,
A procura de uma bacante,
Ou de uma saia dançante,
Com todo o seu lirismo empregado ao balanço,
Assim tão delirante.
Não me resta mais outra opção!
Além de por o chapéu e me mandar pro bordel!
Mandando aquele scat no meio do salão.
TCHUM DAREM PDEREM PÉ RI DOM DOM
TCHUM DAREM DÉ DEREM PÉ DÉ DÉ
DÁ DÁ DIM DOM BOM DOM DON
(O amor cansa)
BARA DIM DEM DA DUM DOM
(E acaba perdendo-se no fade out do sax)
TCHE DAREM TCHE DAREM PÁ DA BARA PABARABÁ
(No final as pessoas aplaudem)
TCHUM DAREM DÉ DEREM PÉ DÉ DÉ
TCHUM DAREM PDEREM PÉ RI DOM DOM
Um bom amor perdido é como um belo show,
Pois quando ele acaba você sente saudades,
Daqueles momentos bonitos.
Mas hoje eu apenas procuro uma mulher perdida.
Para satisfazer a minha fome,
Para que ela ria da minha fala.
Espero que ela ainda esteja lá em casa!
Perdida entre os lençóis da minha cama...
Ou entre as águas da banheira...
Espero que ela esteja apenas lá:
Perdida.
Para eu encontrá-la...

Annus Invictus

2009-12-25T12:34:00.001-08:00

— Acorda! — Falei pra mim mesmo, após um estrépito momento de despertar. Devia ter tido um pesadelo. De todo jeito não deu muito certo. Tentei conversar comigo mesmo, mas não deu em nada. Apenas tragava aquele ar poluído e devolvia-o ainda mais abatido a cada baforada.
Lutei contra o sono e o cansaço, mas os deixei ganhar-me.
Não sei por quanto tempo mais eu padeci naquele leito aconchegante e frio. Mas sei que depois de muito tempo fui acordado por uma voz feminina. A voz dizia que era para eu levantar para comer. Pelo menos eram duas boas notícias pra quem estavam acordando: que eu estava na casa de uma mulher e que eu era para eu me vestir para comer.
Levantei-me com dificuldade, fui até o banheiro, tomei um banho, enxuguei-me, pus uma roupa e fui comer. Guiei-me pelo som dos talheres, tilintando nervosamente, pareciam talheres esfomeados de pessoas afobadas, também senti os cheiros das comidas, parecia ter bacalhau, batatas, e coisas do gênero que leva muito azeite. Aquelas típicas comidas natalinas... Não!
— Não pode ser! — Eu pensei. Como já poderia ser o Natal? O ano passara assim tão rápido? Maldição!
Cheguei à sala de jantar, aquela mesa enorme cheia de comida e cheia de gente. A primeira vista pude concluir duas coisas: primeiramente eu não conhecia nem metade daquelas pessoas que estavam ali e a outra coisa era que como sempre tinha mais comida do que pessoas. Isso é até bom, mas o desperdício é uma coisa lamentável. Essa é uma das coisas que eu mais abomino do Natal.
Sentei junto à horda e me acabei! Realmente aquilo tava mais para uma festa romana. No começo, quando eu cheguei, as pessoas estavam esperando outras pessoas chegar, estavam falando as trivialidades básicas, aquela salva de “nossa como você cresceu!” ou “você não esta mais com ela?” ou “porque você não me contou que isso tava acontecendo... é claro que eu te ajudava.”, resumindo: babaquices. Quando todos estavam presentes as pessoas começaram a comer. Foram perfeitos cavaleiros e damas da corte inglesa usaram todos os talheres possíveis para fazerem as coisas mais irrisórias como por a comida na boca. Mas não sei direito quando as coisas começaram a desandar, talvez quando todos perceberam que ia sobrar comida, foi naquele momento que o circo pegou fogo e que eu ri. Do nada as pessoas começaram a pegar a comida com a mão, e não só por na boca, mas a esfregar na cara também, passavam azeite nos cabelos, enfiavam as batatas nas orelhas e coisas piores.
Eu estava na minha, no meio daquele tumulto que se iniciava. Que crescia como uma doença. Era uma verdadeira balburdia, as pessoas pareciam porcos, mas elas ainda estavam sentadas. Pois quando elas se levantaram e deixaram de sentar a mesa para sentar na mesa que foi lindo! Um cara gordão lá pela casa dos cinqüenta começou a gritar e reivindicar o porco, que o porco era de ele e tal. Foi uma coisa assim no mínimo dantesca, sabes? Vi uma sociedade aristocrática ir da socialização a tomada de terras, de propriedade privada.
Privada, porque não tinha uma lá? As pessoas não concordaram com o velhaco e começaram a brigar pelo porco, de fato era um belo porco e que valia uma boa briga, mas cadê todo aquele sentimento “Natal, Natal, Natal sinta essa magia no ar!”? À medida que os socos foram trocados as roupas iam rasgando e eu permanecia no meu lugar distante com o meu bacalhauzinho, o meu cigarrinho, o meu vinhozinho e os meus óclinhos.
Lá pelas tantas, quando o gordo estava quase morrendo, parece que ele teve uma ereção e uma mulher começou a transar com ele (aliás, porque ela não transou comigo?), todos pararam de se bater e fizeram o mesmo. Uns até que gostavam de apanhar fizeram dos dois. Eram mais ou menos uns sessenta corpos juntos se mexendo de um lado pro outro e para todos os lados uns encima da comprida mesa, que devia chegar até o final daquela sala, que mais parecia um corredor; outros pelo chão e acho que tinha até um povo dependurado no lindo lustre no centro da sala.
Sêmen, sexo e sangue. Acho que eu devia estar... com certeza devia estar na festa errada! Aquilo estava mais para uma orgia swinger louca com fortes tendências sádicas. Era incrível ver aquela massa de pessoas se embrenhando, se entrelaçando, se engalfinhando. Eles chegaram a fazer uma pilha, quase que alcançaram o teto, aquilo foi interessante, o problema foi quando eles caíram em cima das louças, ai sim, todos sangraram. O cheiro estava horrível suor, sangue, sêmen, vômitos, comida amassada, fezes! O som era o mais legal, um misto de palavras soltas sem sentidos que faziam uma poesia, era como ver a inteligência coletiva ali na minha frente fazendo um poema dada.
Eu só sei que eu fiquei muito tempo os observando, e no final não deu em nada. Apenas um belo passeio antropológico vendo que como a humanidade não tem jeito. Resolvi sair daquela sala, dei um adeus aos animais eles não me retribuíram nada, ainda bem. Achei uma porta, sai por ela e vi fogos no céu, estava em Copacabana. Meti a mão no bolso achei meu celular. Vinte mil ligações não atendidas. Dia primeiro de dois mil e dez. Droga! Passei numa birosca bebi uma cerveja, tomei um táxi fui pra casa. E dormi. E assim mais um ano se acaba rapidamente e mais um ano começa estranhamente, moral da história: viva o Sol Invictus!

Digníssimos Senhores

2009-12-18T14:47:00.003-08:00

A cara do Brasil,
É a bunda de Brasília!
A Babilônia do país!
Onde homens erram e são agraciados.
É a cidade sem pecado.
Onde tem um pinico a cada esquina.
Mas lá não há esquina você pode dizer,
Mas mesmo não existindo eles deturparam
O seu significado e agora existem esquinas.
Onde existem pinicos públicos para senadores e deputados,
Também existem ventiladores caso eles queira ser mais carnavalescos!
Quem sabe?
Eles podem escolher tudo e de tudo!
Mandam em tudo, quer dizer desmandam em tudo.
O certo deles é o nosso errado!
Não há parâmetros nem paralelepípedos.
Pois palavras difíceis são difíceis,
E para eles é tudo fácil, mas não para nós.
Que pagamos pelos seus pequenos caprichos,
Se eles ao menos fizessem algo eu não os culpava.
Desculpem-me falei calunias, que audácia a minha, é claro que eles trabalham!
De fato não posso os culpar, pois eles trabalham muito bem!
Enganando-nos e botando em nossas bundas!
É verdade não podemos os culpar, eles fazem o trabalho sujo e que ninguém quer fazer:
—O triste trabalho de roubar dinheiro de um país

Cãe

2009-12-18T14:47:00.001-08:00

Começa o sofrimento.
A agulha enterra,
Na terra do corpo,
Que agoniza e sangra
E grita calões,
Que não calam a agulha certeira,
Que golpeia a carne
Lateja!
Faíscas saem.
Dum corpo grunhindo,
De uma dor diferente,
Uma dor agradável.
O som do motor indesligável,
Produzindo uma obra de arte indiscutível.
O corpo quer chorar, mas não chora.
O corpo quer gritar então grite!
A alegria pela sua dor.
De uma alma em transe,
No som fustigante,
De repente vem o silêncio num rompante!
Uma voz agradável o tira do transe.
Um acabei foi o que ele disse.
Um amei foi o que o outro disse sorrindo!
E lá se foi emocionado.
Um homem com o coração reconstruído.
Levando em pele o nome de uma amor para sempre tido,
Um belo monossílabo:
Cãe!

La Vie En Noir

2009-12-18T14:45:00.002-08:00

Eu adoro narrações noir.
Vida noir.
Tendo aquela esperança de não estar
Lá.
O mundo podendo desabar,
Mas o cigarro estará sempre
Lá.
Para enfumaçar o ambiente,
Para manter a calma no batente.
E você olha pela janela,
Vê um mundo que não está
Lá.
Nem como cá.
Meu mundo apenas desaba,
Quando a bebida termina.
O espelho apenas se quebra,
Quando alguém o atira,
Noir.
NO,
AR!
Mas,
NÃO,
VÁ!
Pois eu ESTAREI
LÁ!
NO,
AR!
Há te esperar a te abraçar
Noir e para depois viver,
Pelo ar:
Poluído, negro, ordinário,
Cinzento, escuro, reacionário!
Pronto para me impedir
De viver.
Pronto para me ver morrer.
Mas eu não
Estou a fim de o fazer.
Ficarei apenas esperando.
O momento certo.
O dia certo.
Pra eu erguer as minhas mãos contra você:
— Vida maldita,
Vida noir!
Vida,
NO,
AR!
Vida,
NÃO,
VÁ!

Pesadelo De Calor

2009-12-18T14:45:00.001-08:00

Sonhei um poema,
Veja meu problema:
Beijei uma ema
No meio do cinema.
E ninguém reclamou!
Ninguém resmungou!
Do meu amor animal,
Que parecia normal.
Mas não para mim,
Eu meio tigre beijando um herbívoro assim.
Mas não desisti,
Somente prossegui,
Levei-a pra comer,
Pensei em comê-la,
Mas bem no final,
Deste encontro casual,
Lá veio o fiscal
Dizendo assim:
“Agora o predador não quer caçar,
Agora o predador quer se casar!”
Aí dei-me um grito assustado.
Acordei em um lago
De meu próprio suor.
Olhei pro relógio, quatro da manhã,
Quarenta graus no Rio, que horror!
Apenas mais um pesadelo de calor!

Bala

2009-12-18T14:44:00.004-08:00

Duas balas são compradas no mesmo instante.
Por duas crianças de realidades distantes.
As duas servem para a diversão,
Mas não com a mesma denotação,
Uma simples palavra com ampla conotação.
Que só depende de seu estado e de sua ação.
Tudo depende dos verbos e dos versos.
De quem alveja ou de quem a almeja.
Que de resto não seja e que eu não veja,
Um pior futuro que o nosso presente
Por favor! Mente, invente, tente!
Mudar este nosso lar, pois não quero pensar
Em comer uma bala na sala de estar

Nenêm

2009-12-18T14:44:00.003-08:00

Restam mais de doze horas para o combate. Estou aqui no frio e no conforto do meu alojamento esperando para a batalha. Sei que o desembarque às doze horas de amanhã será terrível. Muitos podem não chegar até os portões do inferno. As tropas devem chegar a tempo, mas acho que talvez a ressaca complique um pouco a trajetória dos carros anfíbios. Amanhã é o dia D. Depois de tantos rumores e distúrbios, de espionagens e contra espionagem o momento chegou, e ninguém poderá apartar esta guerra, contra as forças do Inep.
Várias ondas estudantis desembarcaram, lutaram para a sua sobrevivência, dormiram em estado de vigília, alertas e assustadas com os horrores da guerra e voltaram a lutar pela sua liberdade e pelo seu ingresso a faculdade até as seis horas do domingo. Será uma luta revolucionária, “totalmente” guerrilheira, porém sem ideologia concreta e com pouca organização; contra as forças ditatoriais das questões malditas, manipuladas pelo sultão Haddad, o Filósofo, que em seu reino da Educação engendrou um imperialismo intranacional. Formulando uma prova “anti-decoreba”, uma forma de alto promoção para talvez uma elevação de poder, quem sabe vir a se tornar um Xá. Uma forma de tentar revolucionar com o ensino brasileiro, tentado unificá-lo sem acabar com as disparidades criadas através de anos de falta de planejamento.
Sei que cometi uma infração gritante acima, porém o meu objetivo é fazer o improvável. Nunca um turco virará persa. E muito menos o contrário. Esse tal “Novo Enem” é uma digna falcatrua tupiniquim, alegando que tudo irá mudar, porém nada muda. Tá minto, mudou sim a prova: o maior número de questões, o menor tempo para fazê-las, a transdisciplinaridade da prova, a maior interpretação, maior número de textos insignificantes, maior cunho social (tentando pagar as dívidas que nunca foram quitadas antes).
Porém a prova não ficou mais ridícula até por causa da relação de pouco tempo pra muita questão, ademais, a prova nunca fora tão idiota assim, tanto é que não é todo mundo que tem bolsa de cem por cento nas melhores universidades particulares do país.
O falar que uma coisa é nova é instigar a curiosidade das pessoas, fazendo-as roubar a prova e entregá-la para um jornal; também falar que o novo é obrigatório é totalmente antidemocrático! Sendo assim, prefiro o antigo. Não sou contra mudanças, mas não gosto de mudanças que não mudem nada. As pessoas querem mudar a educação por cima, queria entender este ato pedagógico, talvez isso deva ser de uma nova escola de pedagogia, criando uma mudança demagógica. Nunca vi isso, construir um arranha-céu em cima de uma laje de barraco. Mas fazer o que, mudar a educação assim pode dar voto se der certo, se colar. A política certa não da voto, demora muito, não é imediatista como o nosso mundo moderno.
É horrível sentir que eu estou indo para um campo de extermínio. Ou para um Vietnã. Amanhã será o: ou dá ou desce. Mas se todos descermos, não iremos para o inferno mal acompanhados, levaremos conosco todos os demônios santos ou santos demônios da nossa louvável nação. E lá faremos a nossa justiça pelas nossas próprias mãos.

Tirano Liberal

2009-12-18T14:44:00.001-08:00

Tirano liberal
Te amo no carnaval
Um maldito regional
Que tramou no canavial
Apenas outro bacanal
Um tango lateral
Leitura labial
Soutien no varal
Um arraiál a esmo
Para sair do mesmo
E pra cantar bebendo
E pra dançar chovendo
Correndo pego
Te pego e não solto
Pois pra mim amor não é como voto
Pois se escolheu é pra ir até o fim
Pra um lugar sem fim
Onde não se precise de rins
E que haja a fugacidade irreal
Pois lá, baby, eu me tornarei
O Tirano liberal!

O Estrépito Sossego Desordenado

2009-11-20T11:00:00.001-08:00

O caos gera um silêncio mórbido na cidade
Que aflige meus ouvidos que doem de tanto silêncio
Ao ouvirem o rancor que trás o funesto vento
Da calmaria no olho do furação
Que será qualquer hora interrompida
Por uma rascante bala de tufão
Prateada, compenetrante,
Procurando aflita uma vítima
Um dia de caos, uma semana, um ano
Quem sabe sempre?
Nunca estivemos tão próximos de uma guerra civil
Nunca estiveram tão próximo Ruanda, Angola, Iraque e Brasil!
Quando eu enfim escutar o estardalhaço,
Voltarei a me sentir na mão do palhaço.

Orgia Musical

2009-11-20T10:59:00.002-08:00

Então eu peguei a Augusta e meti o pau nela. E ela gritou. Gritou, gritou, gritou até não poder mais gritar. Estava endiabrado fui com força, penetrando a sua pele com audácias e sem compaixão. Ela gritava e gritava. Havia uma atmosfera densa no quarto, um misto de essências aromáticas fortes. Aquilo me deixava ainda mais voluptuoso. Fui batendo também na Clara, na Ana, na Lúcia fui metendo o pau nelas com força. Eu estava fora de mim, só metendo, e metendo. Não me entendia, nem entendia o comportamento delas. Elas gemiam e gritavam, resfolegavam e de novo chafurdavam naquele nosso chiqueiro do amor. Até que estava saindo um som muito bom. Bem ritmado, era uma foda rock meio jazz com influências de samba. Era um arranjo divino de barulhos de e de porradas.
No final fiquei meio cansado, porém aquecido, saiba que dar conta de quatro ao mesmo tempo é complicado. Parei um pouco com elas para elas descasarem. Olhei para perto da parede avistei a Aline lá, parada, olhando, mordendo os lábios, com as mãos entre as pernas, tentando se conter. Meti a mão nela, bem lá no fundo. E ela foi tremendo, e gemendo contra a parede. Sons agudos, sons médios, sons graves. Pequei-a no chão, fiquei por cima. Todo aquele vai e vem da minha mão dentro do seu corpo, todo aquele movimento dos nossos corpos fazendo o chão vibrar, incomodando o vizinho de baixo. E ela foi agüentando e eu fui mais me aprofundando na nossa música visceral. Foi como um tango bem orquestrado, meio papai e mamãe, meio de lado. Uma coisa meio pura, simples e suja tal como um amor louco de dois animais. Naquele momento o quarto devia estar perto dos cinqüenta graus, o ventilador não mais dava conta. As paredes pareciam estar avermelhadas, pulsantes. Eu estava lá: como um demônio gordo e vermelho envolto por uma nuvem de perfumes e de incensos. Aquele cheiro de sexo, suor e rock and roll no ar.
Deixei-a descansar um pouco. Estava tão cansada a coitada de tanto eu tocar nela com força. Fui para a cama, fui de encontro a Anita e comecei a chupá-la. Tentei ser bem suave no início tentei ser delicado, mas não consegui. A minha barba roçando em tua pele, a minha boca em teus lábios e a minha língua em teus buracos. E lá fui eu no meu blues me lamentando pra ela e ela se abrindo para mim. Comecei e pegá-la de jeito. O show só estava começando e os teus gemidos que eram baixos e fracos começaram a se transformar em lindos gritos agudos de paixão e de prazer. Fui chegando ao teu ponto minha língua lá dentro fazendo todo o trabalho. Enlouquecendo-a. Baby que loucura você me dizia e quanto mais me dizia mais eu ia lá dentro lhe tirando os sons mais belos e mais tênues.
Quando acabei o meu ensaio estava eu rodeado pelas minhas seis belas amantes, minhas lindas mênades. Augusta, Clara, Ana, Lúcia, Aline e Anita. Minhas belas mulheres, minhas seis deusas do amor, do som e da poesia. Vi-me em uma poça de suor e de alegria, sai do quarto, fui ao banheiro, tomei um banho. Me recompus, adentrei o quarto e fui arrumar a bateria, guardar os pratos, colocar o cajon no lugar e botar a gaita na caixinha. Guardei as minhas damas para uma próxima sessão de amor e música.

A Táque-la Se Tu Pudertes

2009-11-20T10:59:00.001-08:00

Até quando você vai permitir tudo isso? Até quando você vai os deixar passar a vaselina na sua bunda para você não gritar?
Grita! Grite! Gritemos! Gritais! Gritem!
Hoje você tem todo o direito de se queixar contra este sistema. Eles hão de explicar tudo muito bem, nos mínimos detalhes, pois conseguir enganar as pessoas dizendo:
—“O Apagão do dia 10 de novembro aconteceu porque um raio, causado por uma grande chuva perto da Foz do Iguaçu, caiu na subestação de distribuição de energia danificando as vias de transmissão e causando o desligamento das vinte turbinas de Itaipu. Houve também uma falha no problema auxiliar, pois logo depois da queda dos dezesseis mil megawatts de Itaipu deveriam ter entrado em funcionamento as Usinas termelétricas para segurar a baixa da energia, pois as vias de transmissão são interligadas e tal...”. E a seqüência continua bem circular redundante em cima do raio que provocou o “mega curto”; mas eles nunca vão conseguir me enganar com estes discursos maniqueístas e manipuladores.
O Rio quase que foi tomado pelo caos. O Apagão geral mostrou a ineficiência do nosso sistema de transmissão de energia. Poderia também ter havido uma crise de abastecimento de água no Rio, pois as bombas da Cedae não podem limpar/purificar a água desligadas. Os arrastões já estavam começando, a oportunidade para a barbárie e o vandalismo das camadas populares, seria instituído o poder paralelo. Tudo isso seria causado pela fome que se alastraria até a Queda da Bastilha.
A bosta que fora há muito para o ventilador está começando a respingar e nem adianta se proteger com os guardas-chuva, pois quando nós os fecharmos estes vão feder, feder muito. O melhor jeito é encarar de cara a merda ácida que voará contra nós. E se nós pudermos, jogaríamos as nossas bostas endurecidas para quebrar o ventilador!

A Geopolítica Da Maxwell

2009-11-20T10:58:00.000-08:00

Há de se convir que existe uma difícil situação na classificação da Rua Maxwell. Há uma grande disparidade na conjectura urbano social desta região. Pois brigam por seu interesse fortes bairros que se situam ao longo de sua grande extensão geográfica. Os bairros que a disputam são: o grande bairro do Andaraí, o forte bairro do Grajaú, o oligopólio da Tijuca e o decadente bairro da boêmia carioca, assim também chamado de Vila Isabel. Esses bairros há anos tentam impor suas regionalidades nesta grande rua que esta dentro dos limites de cada um destes bairros. Até hoje não se sabe ao certo a qual bairro faz parte a Rua Maxwell, mas uma coisa eu digo: um dia esta minoria irá se mobilizar e emancipar-se-á do domínio e da opressão desses grandes bairros e soerguerá como o grandioso bairro Maxwell!

De Volta Ao Muro Em Vinte Anos

2009-11-20T10:57:00.002-08:00

Parabéns mundo! Vinte anos sem o Muro de Berlim! Dezoito sem a ameaça vermelha! Há vinte anos atrás começava a desmoronar o mundo bipolar. A Guerra Fria escancarada acabou. Noventa e um foi apenas a reorganização desta guerra, entramos numa guerra intrabloco, multipolar, transterritorial, de disputa de mercado e do mundo.
A coisa mais bela é ver as homenagens, os textos, os documentários, as palestras, as falas de gente importante que aparecem nos canais dos televisivos ou pelos radiofônicos ou pela imprensa gráfica. É lindo, rever as cenas daquela alegre noite chuvosa de nove de novembro de oitenta e nove, lá pelas às onze horas o Berliner Mauer foi abaixo.
Aqueles rostos chorosos de pessoas alegres bebendo e pensando no seu futuro num mundo sem ameaças, numa Berlim mais justa e igual! Famílias se reencontrando, amores se achando, risos, choros, a alegria encobria a merda que viria. A triste ressaca que já dura vinte anos e que parecer não ter fim.
E o último jornal da noite faz aquela reportagem bonita, comovente mesmo sabe? Entrevista o casal que foi entrevistado há vinte anos atrás, para saber como a vida deles mudou. De fato a vida deles melhorou bastante, isso é uma verdade, mas é muito piegas dizer: “que eles ainda não sofrem e achar que só porque é na Europa que as pessoas tem finais felizes”. A tristeza atinge tanto o primeiro mundo quanto o terceiro. O casal nunca mais retornou a Berlim mora em outro país vivendo como o nosso povo: marcado e feliz.
Que lindo!
Depois mostrou a reportagem dos muros. O Muro fronteiriço Estados Unidos-México, que não deixa escapar os chicanos das fábricas maquiladoras, daquele escravismo implementado pelo norte americano em cima do mesoamericanos pré-colombianos que tentam ir para a terra dos livres e para o lar dos bravos. Do muro da Cisjordânia feita por Israel, para os judeus defenderem a terra que é deles por direito, a terra da qual eles fugiram no século I d.C.; para se defenderem dos árabes palestinos que a ocuparam desde que os judeus fizeram a sua fuga do Império Romano, a famosa Diáspora. O muro que está sendo criado pela Arábia Saudita para não haver nenhum combate entre eles e o Iraque, para que grupos islamitas da Arábia entrem no Iraque e que se unam com os outros grupos para tentar derrotar as tropas da coligação multinacional. Sendo que esse não é o primeiro país que faz isso com o Iraque, o Kuwait já havia feito o seu muro de segregação na década de noventa. A Linha de Demarcação Militar que separa as duas Coréias existe desde o final da Guerra da Coréia em cinqüenta e três, como forma de conter o avanço comunista, para o país não ficar todo vermelho. Fora estes Muros da Vergonha existem ainda outros muros desses que servem para dificultar a passagem de pessoas em Ceuta, Melilla e no Marrocos. Fora realmente uma matéria triste, realmente me tocou... Como o mundo é injusto! Mas eu realmente fiquei com uma dúvida: por um acaso o Muro do Dona Marta já caiu?
Acho que não. Nós ficamos olhando pro nariz do outros e esquecemos dos nossos umbigos. E porque ele não foi lembrado pela matéria do noticiário? Talvez porque ele é o único, dentre estes muros, que não é um Muro da Vergonha (um muro criado com intuito de impedir a passagem de pessoas de outra região, migração, por causa de questões: ideológicas, políticas, econômicas, etc.). O muro do Dona Marta, na favela Santa Marta é um muro que separa pessoas de floresta, da tal “mata virgem” e que deve ser preservada. Que ao meu ver já tem mais de quinhentos anos que já perdeu o selinho. Mas você é contra o muro do Dona Marta? Eu também não disse que sou a favor. Entenda que todo e qualquer muro é feito para segregar, excluir e renegar. Impor um muro para uma comunidade não avançar mais é para mim um ato nefasto e terrível, devia ter sido tomada outra forma de preservação. Talvez conscientizando a população ou fazendo um desses assistencialismos baratos que são feitos todos os dias; mas há também de se preservar esta meia dúzia de árvores, que é apenas uma desculpa barata para conter a proliferação das favelas, um jeito estapafúrdio de segregação, criando uma cerca entorno das favelas, meio que como um burgo, um ato medieval como disse Saramago. Para mim não deveria existir aquele muro, como não deveriam existir favelas e como sempre tudo no Brasil é erro de base.

Minha Mais-Valia

2009-11-20T10:57:00.001-08:00

Nós filósofos sofremos uma mais-valia intelectual, pois pensamos muito e ganhamos muito pouco pelo que produzimos na existência, ganhamos poucas mulheres! Eu pessoalmente não me incomodo muito em não ganhar muito dinheiro. Eu só quero ter ou receber o dinheiro necessário para eu poder pensar livremente, expressando a minha arte. Mas, o que eu quero mesmo é mulher!
Nascemos de uma mulher, vivemos para uma mulher, queremos uma mulher, morremos por uma mulher, e voltamos para uma mulher no final da vida. Não tem jeito às mulheres sempre estarão em nossos caminhos. Quantos poemas já foram feitos a uma dama, e quantos já morreram por uma puta.
Vendo por esse aspecto altamente positivo, a maior inutilidade é a vida eterna. Tudo bem ao longo da sua cruzada existencial pelo mundo você irá conhecer várias mulheres diferentes, com gostos diferentes, personalidade diferentes, mas você nunca irá conhecer a Mãe Terra, a mulher das mulheres, a grande Gaia.
Ao longo da minha vida conheci e ainda conhecerei centenas de mulheres. E qual seria o problema deu socializar com elas um pouco do meu pensamento, um pouco da minha ciência intrapessoal, de autoconhecimento mútuo da criatura visando à grandiosidade divina da criadora? Não vejo problemas nisso. Vejo problema na minha condição de ser explorado intelectualmente pelo acaso, pela existência e não receber nada em troca, não estou pedindo um salário formal, talvez casual (até porque casual é mais gostoso), ou até mesmo um escambo para parar com a mais-valia. To aceitando qualquer coisa, porque eu estou cansado de ficar na mão... .
Mas com o meu “pagamento” eu entraria num paradoxo de parar de produzir por causa da(s) mulher(es) e produzir mais por causa da mulher. Outra coisa é saber quem me explora. Seria o acaso, a existência, a vida ou o sistema?
Analisemos primeiramente que a existência, a vida e o acaso estão interligados por essa ordem de grandeza. Porque a existência criou a minha vida, a qual existe — “Penso logo existo”, como já dizia Descartes — e a vida criou o acaso, o belo e lindo caso de casos que acontecem aparentemente do nada, assim como o livre e belo pensamento, que ratifica o meu existir e emana a minha vida. Mas se neste caso eu tivesse sendo explorado por algum desses três, logo os três, eu estaria sofrendo uma tripla mais-valia, estariam lucrando cada vez mais e eu recebendo basicamente nada. Coisa que de fato esta acontecendo, mas prefiro avaliar o outro antes de dar o meu parecer final.
Se for o sistema, faria também muito sentido, pois ele me é uma fonte de crítica muito grande. Toda hora aparece algo a minha frente que parece estar bem encaixado, mas se olhares mais a fundo tu irás perceber que aquilo só esta coberto por um pano grosso para esconder o defeito. Mas se eu tivesse de depender do sistema para ter mulheres eu realmente iria estar ferrado, acho que nunca conseguiria, talvez conseguisse se eu parasse de depreciá-lo e começasse a enaltecê-lo, aí sim eu teria as minhas robôs recém saídas da linha de montagem.
Esta difícil de saber quem é pior: a burocracia estatal com bonecas pré-fabricadas ou a minha sorte do acaso. Prefiro deixar os grandes cães brigando a cerca do lucro que vão ter sobre os meus pensamentos, sobre a minha arte. Pois o que me importa mesmo é saber quando há de chegar o meu salário, pagamento mensal, anual, casual. Isso é o que me importa.

Et Heat Calore Wärme Caloris Do Calor Quente Calor!

2009-11-06T14:35:00.000-08:00

O que fazer?
Calor!
O que comer?
Suportar esta dor!
O que beber?
Algo sem calor!
O que entender?
Algo que tire o amargor!
O que estender?
Entender o calor!
O que procurar?
Uma rede pra espantar a dor!
O que fazer?
Achar um congelador!
Que me livre logo deste calor,
Pois não estou agüentando essa dor!
Tomarei um banho para aliviar,
Mas se isto não me aliviar,
Terei de ir pro pólo Norte!
Para um urso eu abraçar,
E para eu me congelar!

XXI Vampir

2009-10-30T12:06:00.002-07:00

Chega! Chega de vampirismo! Já estou por aqui com esse revival pós-moderno de vampirismo light. Light, porque é sem sangue e não tem putaria. E todo vampiro que se preze bebe sangue e come donzelas!
Esses contos “lunares”, “crepusculares” de vampiros que andam no sol, já sendo isso um absurdo, eles brilham feito diamantes ao sol. Também sofrem de dramas existenciais e crises de identidades típicos dos dezesseis mesmo tendo mais de 200 anos de existência sinistra e cadavérica. Que não querem morder o pescoço da sua donzela, com medo de perder a virgindade, de cair nos pecados da carne. Além deles não caírem com a boca nos pescoços alheios eles não tem nomes dignos de vampiros. Eu não confiaria num Edward, você confiaria?
Pra mim vampiros tem de ter nomes difíceis e enrolados, que só de falar já dão medo, nomes com influências diretas do francês, do russo e quisá do romeno! Eu citaria exemplos, pensei até em criar nomes vampírico, mas não há exemplo melhor do que o mais famoso deles o Vlad III, o Empalador. Sei lá, o cara é medieval ou até pode ser da década de 1920, mas que este tenha um pseudônimo ou uma alcunha medieval!
Ultimamente os morceguinhos estão sendo ridicularizados em praça pública. Pois as pessoas tentam humanizar de uma forma banal e um tanto americanizada uma criatura que tem origens feudais, se é que não bíblicas! Querem humanizar os verdadeiros libertinos. Essas coisas não deveriam acontecer.
Afinal, o que é um vampiro? Pra mim o vampiro é um paradigma medieval, ou até mesmo bíblico, que serviu durante a Idade Média para conter os cidadãos através do medo do inexplicável e parar dizer que só a religião e a fé poderiam responder certas coisas. Para mim, esta foi uma das ferramentas para manter os cordeiros dentro do cerco, talvez não a mais expressiva, até porque algumas milotogias já falavam sobre isso. Ou então o vampiro foi pego de alguma mitologia européia, posto como um modal pela Igreja para instruir o medo nas pessoas e explorado pelos literários em meados do século XVII até então. Transformando-o em um forte paradigma que desperta tentação e repulsão, o transformando no amante imortal transtornado, mas que não perde a pose e que não foge de uma boa briga e de uma boa conquista e que ama sangue!
E se acontecem é porque um bando de menininhas vêem nestes vampiros idealizados a fugacidade de seus mundos sem sentimentos e sem romantismo. Bando de otários cheios de clichês mela cuecas e desajustados. Há de se convir que isso realmente sempre possa ter acontecido, mas só que não como agora. As pessoas desconstruiram o vampiro e tem a audácia de dizer que aquilo é um imortal bebedor de sangue. Admito que não li, mas vi o filme, e do muito que vi não gostei nem um pouco. Talvez sejam preconceitos preconcebidos, mas certas coisas eu não posso mudar (como o caso deu não gostar de Paulo Coelho), não é que eu não aceite mudanças, gosto de mudar, mas certas coisas eu não mudo, prefiro viver no senso comum destas beiradas da sociedade. Retomando, o mundo é frio, cruel, e os vampiros são maus.
As pessoas sempre fazem isso com os grandes malditos, os tornando bons selvagens, bons cristãos, cavaleiros medievais e românticos idealizados. É uma total asneira da sociedade tentar entender com os olhos de hoje o passado, quer dizer, com os olhos mal instruídos um passado já concebido e complicado. Não adianta idealizar os malditos, nem os tornarem membros do AA, muito menos da bíblia, ou capitalizá-los. Piratas, cavaleiros medievais, libertinos, celtas, vikings, romanos, espartanos, ninjas, samurais, maias, zulus, maoris, etc... Todos têm seus altos e baixos, se eles eram ruins eles tinham suas razões, ou se eram bons também tinham tais razões. Não se pode olhar o passado com olho do futuro, você tem que os compreender dentro de suas respectivas épocas e sociedades, para poder entender os hoje ditos “malditos” e também “heróis” . Tentam “humanizar” estes que nem que fazem com os vampiros. Essa dita “humanização” desumana, indecente, imoral, anacrônico só mostra o lado mais fraco do ser humano: o de não querer aceitar as coisas como elas são!

Ego!

2009-10-30T12:06:00.001-07:00

Uma vida boa para mim é: poder ir ao Taj Mahal, poder ser a sua irmã (se você quiser, se você estiver precisando de um amante), poder ser um factótum, poder ser um anjo da gula. Tentar ser um filósofo pitagórico, tentar ser um historiador marxista, tentar ser um jornalista impessoal e extrovertido. É poder todos os dias escolher que personagem ser que papel tomar no teatro da vida. É poder escolher o uísque e a água, ou os dois, juntos, porque não? Uma vida boa nunca é vaga, é sempre cheia, cheia de coisas, mulheres, poesias, músicas, cervejas! Ter uma vida boa é difícil, tentar tê-la não é impossível. Não quero que este texto lhe faça refletir, pois este texto já é um reflexo de uma alma gorda. Ser gordo é mais que viver comendo ou comer vivendo, mas sim tentar ser bom em tudo, ou pelo menos tentar fazer tudo! Ter uma alma de gordo é saber apreciar a vida de uma ótica mais redonda, onde tudo volta para tudo, pois tudo é composto por tudo e tudo tem tudo. Ter a alma gorda é tudo, é tentar tudo, saber tudo. Depois de muito tempo eu consegui achar a palavra que faltava para explicar o que é ser gordo, a palavra explica tudo — pelo menos para mim.
— Ser gordo é ser um factótum!

Cerveja, Política E Furacão

2009-10-30T12:05:00.000-07:00

Já era... Nosso lindo paraíso continental cheio de diversidades culturais está cada vez mais indo mais para o brejo ou para o fundo do poço ou as duas coisas juntas. Sempre tivemos os políticos, os espertinhos, os franceses, os americanos, os portugueses, os defensores públicos, os garçons, os gigolôs e por fim os empresários sempre nos roubando. Estamos bem cascudos contra as artimanhas desses filhos das santas, mas acho que ainda não estamos preparados para a revolta da natureza.
Cuja tal vem nos atochando com uns certos furacões, tremores, quisá uns tsunames, aqui e acolá. Nós somos marrentos mesmo, mas acho que não deveríamos sofrer destas coisas da natureza. Tudo bem! Temos culpa no cartório sim, nós poluímos muito, desmatamos, sujamos nossos mares com óleos negros e com lixos, roubamos faunas, acabamos com praias virgens transformando-as em dignos bordéis de nenhuma estrela. Não fazemos por onde, nossas ações benéficas, filantrópicas, são muito pequenas em relação ao que já destruímos de nossa natureza, desde nosso início e o que se intensificou nos últimos anos.
Não somos os únicos que acabam com a natureza, os outros também o fazem, em maiores proporções, e pagam com diversas vidas por isso. Mas cá entre nós, já sofremos muito com os corruptos e corruptores brasilienses, esses seres já deturpam muito a nossa existência e ter que sofre desses “atentados” naturais já seria demais para nós. Até porque somos muito cascudos, quando chegam esses desastres ficamos mais moles que clara de ovo.
O outro presságio do apocalipse que chegou aos meus ouvidos recentemente é que a cerveja vai piorar também. Os oráculos me falaram de coisas que me deixam muito triste. Que a Ambev irá lançar mais cervejas de alto consumo, cervejas de massa, ou então cervejas populares. Na verdade eles estão fazendo uma cerveja mais ao gosto do consumidor, eles conseguiram abrasileirar a já abrasileirada cerveja brasileira de alto consumo. Não posso chamá-las de merda, pois ainda as consumo, ainda não tenho dinheiro para me embebedar de Chimay Grande Reserve, mas posso chamá-las de “quase-cervejas”, pra mim é esse tipo de vetor social que faz abaixar o nosso IDH!
Porque quase sempre as coisas vêm em três, quase sempre as coisas ruins vêm em três (queria eu três pares de boas pernas na minha cama). Políticos sem papas na língua, a natureza com raiva e “quase cervejas”. Se esse for o nosso futuro, ainda prefiro votar no cyberpunk comportado e rotineiro de deflagrações multinacionais, atmosfera poluída e cerveja padronizada.

Barrado Pro Bastardos

2009-10-30T12:04:00.002-07:00

— Duas meias pro Bastardos Inglórios! — Disse eu a moça da bilheteria do cinema, com uma voz firme e forte.
— Carteirinha, por favor. — Pediu a moça, sem braço, da bilheteria.
Junto ao documento entreguei o dinheiro também. A moça olhou, olhou, sussurrou alguns números — noventa e um, vinte e cinco, dez — por um acaso eram os números da minha chegada ao mundo. Ela fez contas, elocubrou e por fim disse:
— Senhor, você não tem idade para ver esse filme!
— Porra, mas eu faço dezoito só daqui a duas semanas! E até lá o filme vai estar com certeza fora de cartaz. — Puto estava eu, mas me controlei. O melhor foi a cara de desprezo dela, tipo um: “foda-se” como e “eu com isso”. Além de não ter um braço ela não devia ter coração, ou talvez tenha um coração tão diminuído, reprimido e ofendido por anos de xingamentos e preconceitos. O legal é que todos esses anos de encruamento do coração dela vieram com aquele olhar de menosprezo e reprovação acompanhados por suas grossas sobrancelhas erguidas. Fiquei meio que rendido, a única resposta, coerente a situação, fora:
— Tudo bem... Eu posso conversar com o gerente? — Falei meio que cabisbaixo meio sem emoção, me preparando para enfrentar o chefão.
— Pode! Ele esta ali ao lado! — Apontando com a sua cabeça o gerente que estava numa das outras bilheterias. Ele devia ser mais gordo do que eu, moreno, parecia um árabe, devia estar pela casa dos cinqüenta e sete, tinha cara de certinho, dava para ver pela sua barba bem feita, pelas suas roupas bem ajeitadas. Ele estava esparramado a cadeira me encarando. Fui até outra janela de vidro, cheguei perto daquele fone escroto para me pronunciar com o sujeito:
— Boa noite! — Disse eu, ele respondeu acenando com a cabeça. — O caso é o seguinte: eu queria ver Bastardos Inglórios. Só que eu só faço dezoito daqui a duas semanas... — Tentei fazer uma cara de desespero, mas pela resposta dele acho que não deu certo.
— Só com dezoito completos! — Disse o árabe.
— Mas eu estou no mês do meu aniversario! Só faltam duas semanas! E com certeza até lá o filme já vai estar fora de cartaz...
— Só com dezoito completos! — Disse o sarraceno me cortando a fala.
— Porra, que coisa escrota! — Falei meio puto.
— Regras são regras! — Dirigiu-me o gerente com o tom forte, tentando-me por de volta aos eixos.
— Tá bom, mas eu poderia lhe mostrar outra visão, para você me deixar ver o filme?
— Claro! Vamos lá, me convença! — Me mostrando um sorriso cheio de maldade, lançando-me um olhar de reprovação.
— Bem, começo eu dizendo que entendo a razão pro filme ser dezoito anos, talvez seja pelo exagero de violência e sangue usado com maestria pelo Tarantino, coisa que já lhe é comum em muito de seus outros filmes. Mas não consigo achar isso tão pior do que os tiros que ouvimos todos os dias dos morros e das favelas. Então, a meu ver, acho que a cidade do Rio de Janeiro, assim como as outras grandes cidades com alto nível de violência e criminalidade, deveriam ser inadequadas a menores de dezoito anos? Pois nós já vivemos o que vemos nas ficções através das películas trazidas pelos cinemas, DVDs e internet. Ou então deveríamos censurar os meios de propaganda e informação que vinculam a violência a nós? O que tu achas pior a nossa realidade violenta ou uma ficção violenta? Acho que pra você deva ser a ficção, pois a realidade é incensurável. Também entendo que regras são regras, mas às vezes até um juiz concede a não acusação a alguns em detrimento da sua boa defesa. Regras existem para nos auto-regularmos, só que a flexibilidade dos regulamentos também deixa os cidadãos felizes, pois se todas as regras fossem seguidas à risca ninguém poderia ser feliz pelo menos uma vez na vida. Alguma vez em sua vida você não fora barrado? Essa é a segunda vez que o meu acesso à cultura me é impedido por causa de não ser apropriado a minha idade. A primeira vez foi no show do Motorhead, e segunda foi, ou será agora, não podendo ver o filme de um diretor o qual eu gosto muito. É uma situação chata, pois o acesso à cultura nesse país já é para poucos, pois é cara e de difícil acesso. E agora tu queres me limitar deste acesso, há duas semanas deu atingir a maioridade, mesmo sabendo que vivenciamos coisas piores, e que nada vai mudar em mim daqui a duas semanas! E que este filme não irá mostrar nada que me deixe abalado por nunca ter visto ou que eu já não tenha visto coisas iguais; e mesmo sabendo da flexibilidade que um juiz concede a um indivíduo que fora erroneamente culpado. E agora tu, meu atual juiz desta corte, que veredicto tu pretendes me dar?
Um tanto surpreso, chocado, o mouro assim disse:
— Quatorze reais! — Eu lhe entreguei o meu dinheiro, ele me entregou os ingressos, lhe dei um “boa noite e muito obrigado” e fui me embora indo ligar a minha amiga.
Sei o que você deve estar pensando, esse gordo é o cara, ou nossa como ele conseguiu falar tanta asneira em tão pouco tempo, pois bem para sua alegria ou infelicidade isso não aconteceu. Pelo menos toda essa dialogação socrática que gastou de toda a minha retórica não aconteceu. A minha história acabou falando com gerente e vendo que não daria em nada gastar todo o meu latim com ele. Com isso fui à livraria e entreguei o meu dinheiro cultural à outra cultura. E segui numa sexta feira chuvosa até o bar a fim de beber eu, a minha amiga e o Bukowski. Ela me sacaneou, riu de mim, eu a mandei para aquele lugar inúmeras vezes. A cerveja foi boa, a companhia dela idem, dada a hora dela, ela partiu a casa dela, e eu a minha com a minha cultura em mãos.
Minha noite terminou com eu defecando e discutindo com o Bukowski, não estava mais tão nervoso, não estava mais tão puto da vida. Olhei pelo lado bom, pelo menos falta pouco e como todo bom carioca eu dei a volta por cima.

PF Da Nação

2009-10-30T12:04:00.001-07:00

Primeiramente é necessária, do leitor, a perfeita compreensão do termo PF. Se você não é freqüentador desse círculo boêmio acho complicado da parte de vossa eminência entender o que é este clássico temo usado mundialmente por bares e pé sujos da vida.
O termo PF é uma sigla que tem origem da antiga sigla latina CF (catillus factum), que em posteriori sofreu inúmeras derivações do italiano ao espanhol passando pelo inglês até chegar ao português. E com esse breve intróito sobre as raízes etimológicas desta sigla podemos concluir o seu atual significado.
Esse é o tal famoso prato feito! Grande prato grande que nutre a base da nação brasileira. Composta por trabalhadores liberais da engenharia civil, os chamados peões; profissionais liberais da educação, os heróicos professores sem dinheiro e com pouco tempo para refeições; alunos nem ou pouco liberais com fortes ideais esquerdistas e com pouco de dinheiro no bolso; passando por outros trabalhadores, patrões, policiais e camelôs.
Acho que essa cultura do PF esta inclusa dentro da cultura do pé sujo. Pois duas verdades incondicionais, inalienáveis e incontestáveis são: todo pé sujo que se preza além dos pratos típicos (ovo colorido, rabada, carne assada, cachaça mineira braba sem rótulo [o vulgo etanol “engarrafado” em uma garrafa de vidro fumée], entre outros elementos de comida típica e pitoresca), tem que ter o PF do dia; a outra verdade faz menção a qualidade e a quantidade do PF. Todo o PF é bom, digamos assim, comestível, bem temperado (mesmo que seja a rabo de rato e a assas de barata) e que todo PF tem muita comida. Não se pede um PF grande, pois seria um exagero lingüístico tanto como exagero alimentar — o PF não precisa de aumentativos, pois o PF é gigante por natureza.
Digo-te, caro leitor, que sou muito freqüentador de pés sujos. Que sempre que saio a fim de beber paro em uma dessas mazelas ordinárias com o fim de me deleitar em uma bela harmonização entre a clássica cerveja de alta consumação bem gelada e o quitute típico da espelunca. Isso é claro à noite, pois no meio do expediente peço para descer o belo PF do dia, quase sempre composto por muito arroz, muito feijão, carne ou frango moderado e com escassez de batata frita (cuja qual sempre a peço com maior ênfase dentro do prato, mais sustância na batata, meus pedidos quase nunca são atendidos, mas se eu pedisse arroz ou feijão, me trariam a panela pra eu raspar), e quase sempre me desintoxico da comida me intoxicando com o mijo capitalista avermelhado.
Acho que os PFs assim como as mulheres, são as soluções para os problemas. Pois se eu fosse o presidente deste país eu conferiria a todo cidadão o meu bolsão assistencialista chamado: Bolsa PF, assim o pobre comeria com gosto e o rico não roubaria por nojo! Pena que tudo na vida tem que ser relativizado, porque há de se descobri donde está o nojo burguês, se em um prato de escargot a cem reais ou num prato feito a base de arroz, feijão, bife e batata frita de oito reais? Talvez se o preço fosse invertido o burguês comesse o PF e o pobre continuaria comendo escargot, que na terra dele ele chama de caramujo e que lá é só catar do chão e comer... Quem tem fome tem pressa e também não tem nojo!

Dezesseis

2009-10-30T12:03:00.002-07:00

Mais uma vez fomos tocados pelo nosso espírito festivo. Com a grande notícia do ano, que o Rio vai sediar as Olimpíadas em dois mil e dezesseis. Nossa foi realmente uma festa linda, Lulu Santos, Revelação e a bateria do Salgueiro, em plena praia de Copacabana. Sensacional, milhões de pessoas naquela quente e suja areia, festejando se embriagando e se esfregando com desconhecidos e conhecidos ao som do pagodão.
É incrível como as pessoas não perceberam que a vaselina foi posta paulatinamente para que o famoso Dezesseis toneladas entrasse apertadinho, mas confortável, para não haver reclamações alheias. Até porque o Quatorze já estava dentro dos bundões alheios cariocas e agora brasilenses.
Acho lindo essa visão romântica das coisas. Se o romantismo carioca fosse funcional, a gente já tinha barrado os nossos brothers of USA, e até mesmo os nossos fellows of Europe. Pena que esse gênero se acabou junto com o nosso saudosíssimo Brasil Império, junto de nossas esperanças de um novo Brasil; as quais já deviam estar a tempo enterradas em algum cemitério de nossa Confederação com os dizeres na lápide:
— “Aqui jazem as esperanças de um país tropical.”.
Não paro por aí! E digo mais: que se eu acreditasse no meu país eu ficaria muito feliz, assim como estão todos os meus concidadãos. Estaria vibrante, bobo, eufórico e satisfeito. Como eu gostaria de estar assim, mas não posso me deixar a mercê desta onda de festividades inconseqüentes e incandescentes, cujas quais me deixariam em uma grande galera sem velas com uma galera embobalhada, Deixando se levar pelo negro oceano da mídia manipulada. Por Netuno! Que chegue rápido o dia da ressaca destes pobres marujos, que eles se lembrem que a propriedade privada deles já não é mais deles, que o Estado já as coletou; que eles acordem deste sonho utópico de um Brasil cheio de verdadeiros deuses globais do esporte. Essa acrópole tupiniquim nunca sairá do papel. Os investimentos só saíram de um bolso para outros bolsos.
Mas o que adianta gritar essas coisas aos ventos até ficar rouco se ninguém vai me escutar. O lance mesmo é curtir o pagode e já botar a minha vaselina, pois quando entrar vai doer muito e muitos vão chorar.

As Rainhas Que Não Me Deram...

2009-10-30T12:03:00.001-07:00

Sábado, luz baixa, mesa de forro verde, cinco caras, cinqüenta e duas cartas, uísque. O crupiê já havia dado as cartas, e também já havia aberto as cinco na mesa pros cinco da mesa. Estavam presentes à mesa: uma rainha de ouros, um sete de copas, um rei de espadas, um singelo sete de ouros e o bendito dois de paus. O jogo não estava muito bom. Dava parar ver pela cara desesperada dos meus adversários, mas para mim, estava ótimo, estava eu com duas rainhas na mão! A Rainha de Copas e a Rainha de Espadas. Raramente tenho a oportunidade de ter duas em minhas mãos, e com a terceira na mesa, piscando para mim. Estava ótimo faria um ménage à quatre na cama do chateou da Rainha do meu Coração. Empanturrar-me-ia naquele banquete real.
Há quanto tempo que eu não fazia uma trinca de Rainhas tão bonita com dois setes de penetras, estava alucinado por trás da minha máscara infalível de cachorro louco. Estava numa boa posição (bem por cima das rainhas), com uma boa condição monetária, na mesa e no banco; estava com uma ótima mão, estava excitado, não parava de dedar as minhas Rainhas. Fui com tudo até o final. Eliminei todos os quatros, só um teve a ousadia e a coragem de querer tirar a minha posição Real e Divina. O trono é meu! E só Deus pode me tirar! Sentia-me um Absolutista francês, todo prosa. E no final quando as cartas foram reveladas, senti minha cabeça ser degolada. Maldito seja ele, Danton! Robespierre! A Revolução eclodira a minha frente, aquele bastardo os outros dois setes que faltavam, o de espadas e o de paus.
Perdi tudo, reconheço isso. Fui deposto a força do meu trono, merde alors! A casa caiu de vez. E como Noel previu, realmente ouve barulho no chateou. Quando sai da mesa, a caminho do banheiro percebi porque eu perdi. Porque a Rainha de Copas me lembrou da última mulher que eu tive, da Alegria que eu tive, e a Rainha de Espadas me lembrou da espada que ela cravou no meu coração após me deixar. Uma ferida ainda aberta... Chegando ao banheiro, mijei, joguei uma água na cara, lavei as mãos, depois fui ao bar, bebi um uísque, e resolvi: ia ao samba, fui ver se acho uma outra Rainha que me desse... Sorte.

Rimas A Maranhense

2009-10-30T12:02:00.002-07:00

Não me fales que só faz isto comigo, baby,
De grafia a aliteração
Tu bem sabes que adoro uma bela rima, baby,
E que amo uma insinuação
Se persistires em falar direito comigo
Eis que vou me apaixonar
Por tuas palavras eu bem já meu fui
Por teus verbos bem já estou
E por teus lábios...
Cá estou a lhe esperar
No corredor, no seu platô, com meu amor.

Arte À Preço Agregado

2009-10-30T12:02:00.001-07:00

Há certas coisas que me deixam um tanto enjoado. Também quem mandou ser voyeur? Quem mandou se preocupar com os outros? Quem mandou você criticar a realidade?
O lance é que eu não entendo certas coisas da sociedade, como valorizar o artista por quanto ele tem no bolso. Eu não consigo compreender como as pessoas dão mais valor ao valor agregado da obra do que o próprio valor elementar da obra! E nisso a música pop sempre vai se atualizando, piorando, cheia de novos e eternos artistas que acabam ganhando mais dinheiro, os best sellers vão piorando e seus autores enriquecendo. Só que os artistas, estão pouco se lixando para os reles mortais, os quais matariam toda a humanidade por alguém que difamasse o nome do seu ídolo. De seu deus multimilionário com iates de dez mil pés, mansões de oitenta quartos, castelos na França, Ferraris, Lamborghinis, e mais todo o etc dourado e luxuoso!
Digo que é legal saber da vida dos artistas que você respeita. É legal saber o porquê da obra dele, o que o levou a escrever, ou tocar, ou pintar, ou atuar, daquela maneira tão singular e única que lhe chama a atenção e que desperta o fascínio de todos por ele. Mas avaliar a grandeza do artista pela sua conta bancária é pra mim, a coisa mais babaca e fútil que há! Até porque, partindo dessa premissa altamente capitalista, você nunca iria reconhecer grandes gênios da humanidade que muitas vezes viveram e morreram sem um puto no bolso. Até porque se tu gostas de dinheiro, de saber do dinheiro dos outros, sugiro que tu acompanhes o Ibovespa! Invista em estatais ou em grandes conglomerados, acompanhe a cotação do Dólar. Lugar de quem gosta de dinheiro é na Bolsa e não na Arte!

Aves Malditas

2009-10-30T12:01:00.001-07:00

Tenho sofrido muito ultimamente. Acordo todo dia tranqüilo, no limite do possível, quando que subitamente sou atingido por um ataque sonoro o qual me deixa atucanado. É sempre na hora que estou eu tomando a minha bela xícara de café. Saibas tu que eu, in natura, não sou um cara muito feliz quando acorda, nunca fui e talvez nunca seja. Mas na medida do possível tento viver em harmonia até a próxima dose de cafeína. Só que isso não é possível, pois esse ciclo é sempre interrompido pelos gritos lamuriosos dos cantos dos passarinhos que são meus vizinhos, em especial do maldito Bem-Te-Vi!
Na verdade são vários desses bastardos que vem para me pentelhar. Acho que cantar perto da minha janela seja a boa, deve ser o pico deles sabes? Parabéns os passarinhos que cantam perto da minha janela, no prédio ao lado, são surfistas. Sensacional! Parece muito esdrúxulo, mas até que nem é tanto. Pense que os picos são os locais com as melhores ondas, logo o melhor local para surfar. Então vários surfistas vão aos picos esperar a sua onda na imensidão azul do mar que se encontra num perfeito paralelismo com o cósmico azul do céu. Então, partindo dessa premissa, o prédio que se situa vizinho ao qual eu moro deve ser o melhor local para se cantar, por isso que os passarinhos e os Bens-Ti-Vi esperam a sua vez para cantar, logo me infernizar.
É um porre, todo dia de manhã escutar essas pequenas formas de vida comemorando o seu viver. É bom por um lado, porque se eles ainda estão cantando quer dizer que eles ainda estão vivos, mas quando eles pararem de cantar vai significar que eles já não estão mais lá, ou seja, que a gente corre sérios riscos de vida. Seguindo analogamente, essa seria a mesma tática usada pelos mineiros, o passarinho morria pela falta de oxigênio — afinal nós vivemos em uma mina a céu aberto.
Mesmo sabendo de sua extrema necessidade e utilidade para a sobrevivência urbana, eu continuo não gostando deles porque além deles me tirarem o sono, a reflexão racional, eles me tiram a coisa essencial para a vida do homem moderno, o tédio.

Bala No Ventilador

2009-10-17T11:11:00.001-07:00

Agora não há mais volta. A merda já esta a caminho do ventilador, a hélice deste já esta sedenta pelo dejeto. Não querer esconder o que já virou verdade, o Rio já virou guerra civil! Estamos no caminho de Ruanda com os nossos próprios Hutus e Tútsis (C.V., T.C., A.D.A., fora as novas facções dissidentes dos dissidentes T.C. e A.D.A.). Nossa guerra não é étnica, mas é de poder. Poderia virar étnica, mas não se pode fazer isso no Brasil antes de se fazer uma esterilização em massa, por essas razões a guerra pelo poder — das drogas, das armas, da vida — é mais fácil.
Não sei como eu sempre consegui dormi bem. Nunca havia eu prestado a atenção aos tiroteios, mas ontem à noite fora diferente. Estava tentando dormir a mais de uma hora, rolando de um lado e pro outro, daí vieram os tiros. Muitos tiros, de todos os calibres e formatos. Veio também aquela sensação meio que claustrofóbica de que aquilo estaria passando rente a minha janela, de que eu seria acertado e morreria como um grande alvo gordo. Entraria com forte peso para estatística. Aquela cena me tirou o sono, esperei os tiros acabarem, levantei-me bebi uma água, fui até o banheiro dei uma mijada, estava eu de pernas bambas quase que não acertei o vaso, joguei uma água a cara, me enxuguei, tomei mais um gole d’água e me pus de novo a tentar dormir. Quando estava conseguindo chegar ao país dos sonhos os tiros vieram e mataram as minhas ovelhinhas. Depois acho que voltei a me acostumar com a sinfonia metálica e cai no sono (até que o crime organizado atira com certa cadência, respeitando uma harmonia de timbres, deve haver uma boa regência por trás disso).
Quando acordei pela manha de sábado ouvi mais tiros, vi que eles haviam derrubado um helicóptero da polícia, que eles tinham queimado ônibus, que a comunidade em desespero fechou uma rua. Acordei meio chocado, meio Roméo Dallaire, parece que a tela de proteção que esteve sempre ali acabou de desabar, estava vendo a desarmonia a minha frente e as pessoas pouco se importando para ela.
Das duas umas: primeiro a violência é um comportamento tão natural do ser quanto ficar excitado (já dizia Hobbes: “o homem é o lobo do homem”), ou então a violência é uma coisa que já esta tão entranhada nosso ser que ela já caiu no senso comum. Talvez seja o misto das duas. Nós somos sádicos por natureza, rimos das desgraças dos outros, rimos de tiros e de explosões. Gostamos disso, achamos engraçado, até que o esquartejador bata a sua porta. Já banalizamos tanto a violência que ela agora nos banaliza, mostrando ser um sistema muito mais complexo e mais bem preparado do que imaginávamos.
Não deveríamos achar normal um cara matar o outro no meio da rua a queima roupa no meio de uma rua movimentada, se fosse no campo seria outra história. É normal morrer? De certo é! Tanto é que cada um só morre uma vez, é só esperar. É normal viver? De fato é! Então, essas coisas são normais, pessoas morrem toda hora, mas morrer por causa da violência não é uma coisa certa, nunca foi e nunca será. Quem ta certo o bandido ou policial? Mas quem é o policial e quem é o bandido? Depende do ponto de vista. No Brasil é tudo erro de base, a polícia só tem duzentos anos, então quer dizer que nos outros trezentos a putaria corria solta? A Falange Vermelha nasceu em plena ditadura quando os presos políticos ficaram encarcerados juntos aos presos comuns lá no Caldeirão do Diabo, na Ilha Grande, onde ambos os presos conviviam trocando conhecimentos, nisso os políticos ensinaram técnicas de guerrilha aos comuns, daí o resto é C.V. mesmo.
Hoje a bandidagem conseguiu materializar a grande metáfora das pessoas que estão na vala: eles tacaram merda no ventilador! Estamos perdidos.

Cabeça Cheia De Pensamentos Vazios

2009-10-03T14:39:00.002-07:00

Anda nada tranqüilo; trabalha todo irritado. Trânsito, caos, farra, porre, cerveja, uísque, vodka, cachaça. Poker, Trinca, Full House, sem House. Putas, vadias, escuro... Boteco, Sinuca, Bola Oito. Rotina crônica, cavalos, bichos, ventilador de teto quebrado girando lentamente. Miles Davis, Chico Buarque, Motorhead, Buddy Guy, bateria, gaita. Mais cervejas, Brahma, Boêmia, Heineken, Duvel, Jack Daniels. Becos, Alentejo, sushis, bacalhaus, rocamboles, nhoques, pesticidas, iates, guerra eminente da América Latina, devassas ardentes. Lapa, Carioca, Largo do Machado, Ipanema, Irajá. Polícia, críticas, e mais críticas, sou criticado. Cinema, Kubrick, Coppola, Spike Lee, Billy Wilder, Oscar Peterson, Herbie Hancock, Magic Slim, Cartola, Bezerra, Tom! Mangueira, Sapucaí, Petrópolis, Berlim, Corona, Paulaner, vitrola com LP. Ensaios, Sócrates, Kant, sarcasmo, ironia, dor, amor, falta de consciência. Chapéu coco, óculos escuros, cara de mal, aparência cheia de pecados, meus demônios estão à tona — “sou um livro aberto com páginas bem viradas”. Tatuagens para se marcar e lembrar das dores do passado, das farras, barba por fazer. Cara de bunda com diarréia, olhar decadente, o cara não é valente, só se garante com a quarenta e quatro. Chuva, calor. Barca, ônibus, táxi, moto, banco, boteco, casa, trabalho, livro, CD, sem fama, viver noir, morrer noir, fama noir! Fim!
Espasmo, o braço moveu-se com toda a espontaneidade dada a uma ereção, o punho acompanhou com maestria os movimentos bruscos e suaves e a caneta cravou tudo no papel. Sem medo, sem coerência, sem, vontade, sem, te-são! Pirei por minutos, por segundos, por décadas, por séculos. Meu braço se auto elocubrou, acho que é castigo dado a quem escreve e pensa muito. As palavras estavam relapsas por causa de todo esse movimento afobado. Estavam guardadas pelo tempo dentro de uma mente desgraçada atordoada.
Se as coisas não fazem sentido, beba. Primeira dose, nada, talvez no terceiro trago haja alguma coisa. Estamos chegando lá. Talvez na décima. Essa não ocorreu. Escrever pensando bêbado ou bêbado de escrever? Assim é a arte, se a obra não fizer sentido, beba até achá-lo! Assim, a análise da arte de uma pessoa será sempre a sua arte, pintada por outra, chegamos à interpretação intrapessoal anfótera! Nessa linha de pensamento chegamos a grande questão da humanidade, a de que ninguém entende a obra como o próprio obreiro.
Chegamos ao cúmulo da velocidade, a falta da expressão. Ou será que chegamos ao cúmulo da modernidade, o fator que engloba a velocidade inexpressiva? Será o fim da dialética construtiva do passado, pois o meu presente é passado, ou seu presente é o meu futuro? Logo eu sempre viverei atemporalizado num vortex de obras paradoxais!
Se você não entendeu nada do texto escrito acima, sugiro que você veja um jornal pela televisão e tente se lembrar, após o jornal acabar, da primeira notícia dada pelo âncora. Depois releia o texto e de um grito de guerra tupi e taque o seu televisor pela janela. Defenestre o Rei!

BurreauKrátos

2009-10-03T14:39:00.001-07:00

A ignorância burocrática de nossos meios governamentais, jurídicos, legislativos, médicos, policiais, realmente me assusta, na verdade me enjoa. Esse poder que emana dos escritórios é realmente muito intrigante, pois a burocracia é burocrata. Pois as divisões de poderes, com intuito de fazer um sistema de engrenagens verticalizado, que funcione como um relógio suíço, através da impessoalidade e a limitação de poderes de cada uma dessas engrenagens subordinadas numa sucessiva ordem de divisão de poderes e responsabilidades seria realmente um sistema bem interessante. Se antes a burocracia não emanasse de subservientes. É uma coisa perfeita para robôs que não tivessem chipes de emoções e de ganância, e que também não fossem ousados o suficiente parar tentar atirar a primeira pedra da luxúria na vidraça do caos.
Divisão de responsabilidades nunca dá certo. E isso é uma lição que as pessoas levam de casa, pois nunca dá certo com a divisão das tarefas do lar, o filho reclama, o pai se omite e a santa mãe faz todo o serviço nefasto, tudo culpa de seu sentimento maternal.
Acho que não conseguiria viver num mundo sem burocracia. Num mundo em que você vai ao banco resolver a questão da previdência e é bem atendido, vai ao cartório tirar toda a sua culpa de lá num piscar de olhos, vai ao hospital público e é bem atendido sem demora, vai a um restaurante e o garçom não demora parar lhe atender! Seria um realidade utópica, nada de filas, nada de juros, nada de caras feias, nada de problemas, mas como já disse Sócrates — “ Uma vida sem desafios não vale a pena ser vivida”.
Não deveria haver mais discussões sobre burocracia, também como hipocrisia, futebol, mulher, religião, política, efeito estufa, mas também não haveria mais conversas nem provas de vestibular. Ou então deveriam dar aulas nas escolas sobres esses “assuntos polêmicos” (as aulas de filosofia que ninguém dá valor). Porque se as pessoas já estivessem mais familiarizadas com esses termos elas não se assustariam tanto pela vida e não fariam mais perguntas inconvenientes e idiotas. Coisa que também nunca irá acontecer, pois o sistema educacional é tão burocrático quanto o Congresso. Povo burro é mais fácil de governar, quer dizer ordenar, pois ele não tem discernimento para retrucar coisas além de cerveja, samba e futebol (coisa que também não fazem direito, falta um pouco de virtù da parte da população). O sistema tarda, tarda, e acaba falhando; a corda sempre rompe pro lado mais fraco; a ocasião faz o ladrão; e mesmo sabendo que macaco velho não mete a mão em cumbuca, sei que cedo ou tarde a nossa burocracia o derruba.

Versos Singelos

2009-10-03T14:38:00.002-07:00

Eu te levo pro bar e você nem reclama
Somos apenas amigos que nunca se viram em cama
Somente duas pessoas do sexo oposto que gostam de beber
E esquecer de suas vidas
Tento te levar a bons locais
Para beber uma cerveja ou ver um filme
Mas logo que me empolgo você me corta sutilmente
Reclamando das minhas moedas que são decadentes
Sei que estou longe de ser um bom amante
O que posso fazer, sou apenas um gordo cronista
Que se mete a escrever uns blues que no final viram poemas
Um cara que vive falando da sweet little girl you ain't never had
Não sei como ainda tu me aturas
Queria saber como tu me suportas
Só quero que você saiba que eu te amo
Te amo como amigo
Pois depois de tanto tempo que te conheço
Não quero te perder por um mal entendido
Confesso também que quando lhe conheci te desejei
E como já disse não gostaria de correr o risco e perder uma amizade
Prefiro terminar como você disse pra mim dia desses:
Eu quero mesmo é me divertir.

Conte-me

2009-10-03T14:38:00.001-07:00

Eu sou babaca,
Mas você diz que eu sou bacana.
Você diz que eu presto,
Mas eu só quero te levar pra cama.
Eu digo, escrevo, canto coisas feias para você,
Você diz que são todas lindas
E diz que sente saudades,
Mas não sente as mesmas que eu sinto por você.
Eu quero lhe ver e te comer.
Você quer me ver, por ver.
Não agüento mais tanto tormento,
Tento te esquecer mais não consigo,
Se você não me quiser, fale sério comigo.
Não quero viver de falsas esperanças e de sobrevidas.
Só não quero sofrer mais!
Não deite com outro
Pra me deixar louco e para eu te odiar.
Se tu tiveres de deitar com outro
Antes me diga que não quer me amar.

Futebol, O Ópio Do Povo!

2009-09-25T11:14:00.002-07:00

A única coisa que Marx errou, a meu ver, foi na questão do ópio do povo. Que a religião é o ópio do povo isso é inegável, ainda mais este belo argumento da sustentação a sua tese e a sua crítica a Igreja. Mas para mim, o verdadeiro ópio do povo é o futebol, pelo menos no Brasil.
Na verdade me sinto muito ousado a discutir com um cara desses, mesmo este estando morto a mais de um século me sinto um tanto envergonhado em discutir com uma barba daquelas, quando tiver uma barba tão imponente quanto à dele vou começar a criticá-lo duramente, mas ainda não é hora nem lugar para tal.
Tudo bem, religião é ópio do povo, concordo, nunca irei discutir quanto a isso. Ainda mais vivendo num país “cristão”, que de cristão não tem nada, o povo brasileiro é cristão para inglês ver. Pois já me cansei de ver pessoas que se diziam da Bíblia, fazendo despachos e depois criticando as pessoas que fazem o mesmo. Acho muita babaquice destas pessoas que criticam e não respeitam o credo das pessoas. Ainda mais das riquíssimas religiões afro-brasileiras como o Candomblé e a Umbanda, isso é parte da nossa cultura, da nossa pluralidade cultural. E se um desses hipócritas estiver lendo esse texto, aprenda de uma vez: macumbeiro é quem toca macumba, e macumba é um reco-reco. Também não ouso discutir sobre as religiões de esquina que crescem até ocuparem um quarteirão e para onde vai esse dinheiro doado filantropicamente pelos fiéis para iates de mil pés.
Como já disse não discordo, mas acho que essa observação não poderia ter sido tomada em pleno século dezenove. A primeira associação de futebol foi em mil oitocentos e sessenta e três, na Inglaterra. O jogo se tornou olímpico na virada do século, e a primeira Copa do Mundo foi em trinta. A coisa ainda era muito nova para poder virar uma droga.
Irei apenas me restringir ao Brasil, veja que alguns clubes de futebol foram oriundos de grupos de trabalhadores de algumas fábricas, criados com ajuda do patrão, para desmobilizar a prática de idéias esquerdistas através de sindicatos. Já começa mal, já começa com a idéia de mexer com a cabeça do operário, depois fora piorado com a bela “política” de cerveja, samba e futebol, usada durante o período da Ditadura Militar, artifício para deixar a classe média menos triste. “Todos juntos vamos pra frente Brasil! Salve a seleção!”. Sensacional esse amor eloqüente de verbos mais hipócritas que o próprio milagre que acontecia no país no momento. O vulgo “Milagre Econômico”, a classe média teve mais poder de aquisição e o pobre de degradação, sem esquecer os “Anos de Chumbo” que tangenciavam também esse lindo momento Brasileiro. Mas a seleção ganhou! O Brasil é o país do futuro! E dá lhe sarrafo, cerveja, repressão e futebol nas costas do povo brasileiro.
Passamos por tudo isso, cheio de mortos e feridos, saímos traumatizados, quando tivemos a chance de votar, votamos na careca Neves, mas levamos o bigode Sarney. Ferramos-nos, fomos ainda mais roubados. Como aquele bigode deve ser sujo, por ter se empanturrado tanto tempo nas tetas da porca. Depois fomos surpreendidos pelo filho da oligarquia de Alagoas, que deveria ser filho da outra, pois este foi o ladrão metido a esperto, quis roubar o bolo todo e de todos, resultado impeachment. Depois veio o real topete Itamar, o cara que nos salvou. E mais recentemente o FHC e o Lula, que tem mantido bem os seus papéis. Eu não posso falar muito mal do FHC, pois na época eu era uma criança feliz que achava ele um tio do bem. O Lula vem seguindo “basicamente” a mesma política do FHC. Os maiores problemas de seu governo foram: a sua posse conturbada, os seus discursos, os quais eu acho que ele mesmo com a pouca instrução sabe mexer com a “platéia”, e os piores foram os escândalos de corrupção que vieram à tona ao longo de seu mandado.
Mas no final das contas o povo, nesse inteirinho de quarenta anos descritos acima, só se importou com: a perda da seleção em setenta e oito, a aquisição do tetra em noventa e quatro, graças ao Romário (que pessoalmente eu não gosto); a derrota para os franceses em noventa e oito, o penta em dois mil e dois, e a derrota em dois mil e seis. Isso deixou o país tão atormentado quanto todos esses escândalos políticos, mas as pessoas esquecem da política, do futebol não. Vide os enúmeros Campeonatos Brasileiros, Séries As, Copas Brasil, Campeonatos Cariocas, que são construídos em revanchismos quase que seculares.
Eu não quero que todos do Brasil entendam de política, acompanhem a nossa política, até porque se acompanhassem alguma medida já teria sido tomada, mas o que eu mais quero é que reduzisse esse fanatismo. Que um vascaíno e que um flamenguista pudessem se falar dignamente depois do jogo, pois parece que muitas pessoas — grande parte do país — adotaram essa maravilhosa filosofia cerveja, samba e futebol as suas vidas. A qual em parte eu não condeno. Mas digo que quando um dia as canelas começarem a doer de tanto futebol, os calcanhares de tanto sambar, e os rins de tanto beber, não me venham com desculpas que eu estava certo, nós vamos pagar o preço do cabresto, e quando vocês vierem me gritando para salvá-los eu apenas suspirarei, não.

Quero

2009-09-25T11:14:00.001-07:00

Quero lhe ver descabelada
Saindo da cama
Feliz e satisfeita
Com seus lindos olhos mel brilhando
Como olhos de gato ao luar
Quero ouvir o seu ronronar
Quero você vestida com o meu xadrez
Sem graça, sem jeito
Sem roupa
Seu vestido no chão do quarto
Da minha casa ou da sua
Ou de um motel barato
É só você escolher
Para o manjar a ti eu conceder
Para a gente enfim se conhecer.

Ode Às Safadas

2009-09-25T11:13:00.002-07:00

Não gosto das modelos siliconadas
Nem mesmo das moças recatadas
Gosto mesmo é das safadas
Por poder falar e ser compreendido
Pois não gosto de me conter
Nem ser comedido
Gosto da mulher que não precisa
Ensaiar para me dar uma resposta
Aquela que como num rompante
Improvisa com perfeição
Aquela que vai chegar aos meus ouvidos
E sussurrar belas palavras para me provocar
Aquela que consegue transmitir tudo pelo olhar
Aquela que em cama será vulgar sem ter medo de errar
Eu busco a femme fatale do noir
Tenho buscado essa safada em algum lugar
Mas nunca acho
Parece que no mundo não se fabricam mais mulheres assim
Ousadas, seguras, sensuais, inteligentes
Acho que deve sair muito caro fazer uma mulher dessas
Maldita seja a linha de produção das siliconadas recatadas
Que acabou com as minhas pobres e belas safadas.

Um Filme

2009-09-25T11:13:00.001-07:00

Me dê outro ângulo
Para eu poder te ver
Para uma nova cena acontecer
Escolha outro cenário
Para agente se amar
Vamos elocubrar, vamos improvisar
Escolha a sua roupa
De preferência sem roupa
Pois se você a puser
Esta eu vou ter de rasgar
Agora pegue o vinho
Deite na cama
Se ajeite, se acomode, apague a luz
Deixa que eu bato a claquete
-Ação! Esta na hora de me amar...
Baby, eu vou lhe realizar.

Reticências Para Calar Você...

2009-09-16T15:03:00.001-07:00

— Só posso disser uma coisa...
É sempre assim... Começa bem e acaba mal... E você pensa... Malditas reticências! O clássico símbolo composto por três pontos finais em uma seqüência retilínea quase que ilógica... Hermeticamente posicionado em começos, meios e fins de outra seqüência, só que desta vez de palavras, cujas quais às vezes não querem fazer o menor sentido. Pelo dicionário as reticências servem para indicar a omissão de um comentário ou idéia que não quis ser expressa pelo interlocutor, com o intuito de deixar algo para ser subtendido, fazendo a multiplicidade de sentidos, coisa que deixa o outro locutor louco!
— Você sabe...
É sempre assim, você acha que sabe, mas não sabe de nada... Para mim as reticências são as expressões máximas do simbolismo modernista. Você há de concordar comigo, caro leitor, que os três pontinhos são largamente usados no dia-a-dia da rede global, através da grande teia internacional chamada Internet, através de seus meios de comunicação, sites de relacionamentos, programas de relacionamentos, ferramentas de relacionamentos, e-mails de relacionamentos, tudo de relacionamento! É para isso que serve a Internet: relacionar pessoas, animais, robôs, etc.
— Eu gosto de você...
Até parece. Rapaz enganche o seu computador no gancho. ¬Ela não quer nada com você, é sempre assim. Se você ainda não entendeu, vou dar uma dica, reticência vem do latim e quer dizer, a grosso modo, calar alguma coisa, no caso, você! É incrível como às vezes as pessoas não notam que é para ficar calado. E olha que esse termo tem muitos anos de existência, vários de derivação, sobreviveu bravamente até chegar ao século vinte e um para que até hoje algumas pessoas não entendam que o que realmente as pessoas querem quando usam deste artifício é que o outro fique calado!

Ponto De Ônibus

2009-09-16T15:02:00.003-07:00

A vida começa e pode terminar lá. Tudo pode acontecer. O ponto de ônibus é sensacional, pois o ponto é cosmopolita, é politeísta, é apartidário, assim como uma bunda; o ponto é compreensivo, é repreensivo, o ponto é bipolar, apolar, o ponto de ônibus é a máxima representação do mais inegável do ser humano: a mudança.
Sempre mudamos isso é inevitável tal como um ponto de ônibus. Ele sempre esta diferente, toda hora ele muda. Temos essa rotina de mudança também, só que em períodos maiores. Mudar não necessariamente quer representar indiretamente uma evolução porque às vezes mudamos para o mal, regredimos, do mesmo jeito que evoluímos, por fim nós vivemos.
Já me despedi de amores e já vivi horrores, como já nadei em flores e já colhi meus louvores. O ponto é um voyeur, sempre presente presenciando a vida de todos, vendo a vida passar e se divertindo muito, é como a sua vida fosse estar dentro de um cinema vendo todos os tipos de filme, do pornô ao drama. Só não ganha das árvores, pois algumas até já mataram mais gente do que a guerra civil do Rio de Janeiro.
Os pontos de ônibus são um misto de divã com Shangri-lá. Na verdade parecem mais teatros, pois vivemos vários papéis diferentes como: revolucionários, caretas, canalhas, poetas, santos, políticos, mocinhos, bandidos. Sempre dependendo da situação, pois o homem é produto do meio.

Vinte Centavos

2009-09-16T15:02:00.001-07:00

Sexta-feira de manhã, último dia da semana para as pessoas sensatas, penúltimo para os masoquistas como eu. Chego ao ônibus, sonolento como sempre, entro, paro em frente à roleta, abro a minha carteira com dificuldade e tiro a linda nota azul de dois Reais, deixando para trás uma irmã triste e solitária e um mico-leão-dourado, nem sei como ele sobreviveu a semana, é difícil para eu começar o fim dessa com algum bicho em extinção na carteira. Após retirar a nota, tarefa simples até para um bêbado. Parto para a outra não tão simples missão de pegar os vinte Centavos. Abro o porta-níqueis da carteira e começo a pescaria embriagada:
- Cinco. – Bom começo.
- Cem Cruzeiros. – Não nessa época.
- Cinco. – Agora só faltam dez. Já passara eu um ponto em pé catando moedas.
- Um Krone – Só na Dinamarca.
- Um Real – Muito.
- Um Dime – Só nos States.
- Dez Centavos – Até que enfim, dois pontos em pé para vinte centavos, que epopéia cabalística.
Finalmente entrego o dinheiro a trocadora, a qual lança a gracinha:
- Foi difícil, hein? – Sem graça eu respondo:
- Ham! Como Fora! – Passo a roleta, guardo a carteira, sento no banco. Meio estressado e acordado. Ainda com Morfeu ao meu lado, para piorar tudo, não cochilei, não dessa vez. Chegando ao ponto final saio do purgatórial coletivo gelado e volto a minha quente rotina infernal.

Parabéns Alegria

2009-09-16T15:01:00.000-07:00

Tentei escrever algo mais poético ou sedutor,
Ou até mesmo eloqüente para lhe engrandecer,
Neste seu momento de louvor.
Não consegui escrever nada que prestasse.
Apenas rimas sem sal,
Com floreios sem alma,
Que com certeza nunca sairiam pela minha boca.
Serei o mais sincero com você, como sempre sou,
Digo apenas que guardo um presente pra você,
Em meus lábios.
Se você aceitar ficarei muito feliz,
Se não aceitar não ficarei triste,
O que importa é a intenção,
Pois eu só te quero ver alegre Alegria!

Acontece Conosco

2009-09-16T15:00:00.004-07:00

Fico feliz por você ter entendido
Não gostei muito da resposta que você me deu
Mas já foi digerido
Entenda que tudo fora compreendido
Não fico triste nem machucado
Eu sou persistente e ainda terei você do meu lado
E como um grande sábio professor escreveu:
Eu sou um menino guerreiro
Um dia terei o teu amor por inteiro...

Ode À Onça

2009-09-16T15:00:00.003-07:00

Me pedir um poema,
É como pedir para me amar.
E se tu muito insistires,
Um tango iremos, nós, bailar.
Vossa senhorita como uma onça prestes a me abocanhar,
Com teus selvagens lábios de mel tu irás me beijar!
Eu como um caçador que prezo
Recordo-me do clássico provérbio:
Dia da caça dia do caçador.
Enfim chegou à hora deu conhecer o seu amor!

Resposta Simples

2009-09-16T15:00:00.001-07:00

Quando me perguntarem
Se eu prefiro ser solteiro ou mal resolvido
Vou responder que prefiro ser solteiro
Pois ter um relacionamento mal resolvido
É como fazer um samba no escuro
É como ter e não poder
O maior problema é o vínculo que se cria
E que não se quer desfeito
Eu ainda ousaria responder também com uma pergunta
Você quer?
Se quer, é só fazer...

Hipopotomonstrosesquipedalofobia

2009-09-16T14:59:00.001-07:00

Só posso dar esse parecer sobre essa imensidão de letras que compõem esta grande palavra, caos. Palavra tão caótica que o meu lindo computador se recusou de me deixar inseri-la no texto. Ele fez birra, bateu pezinho, rodou a baiana, tentei três vezes ele a recusou em todas, também não tento mais. Acho péssimo quando o estrangeiro tem a oportunidade e não reconhece a grandiosidade do brasileiro.
Tem-se fobia há filia. É meio estranho pensar nisso, mas todos nós temos um pouco dessas duas, aquele medo irracional contra o paralelepípedo na segunda série e aquele tesão racional em poder usar do mesmo para encher linguiça no texto no último ano do colégio.
Eu digo logo, eu desde pequeno tenho medo de cachorro, antes era pavor, mas hoje em dia eu continuo tendo medo de todos os cachorros grandes, ou aqueles pequenos esquizofrênicos. Na verdade é aquilo, eu olho pro cão e se eu sentir nele aqueles pensamentos diabólicos de querer me assustar com o latido ou de se investir contra a minha pessoa, eu desvio do canino, se não eu permaneço no meu rumo. Fazer o que? Tem gente que não tem medo de paquidermes e equinodermes, ou então de pular de um edifício sem pára-quedas, mas eu não sou esse tipo de gente suicida.
Mas mesmo assim cada um com seu cada qual, essa maldita palavra é a incorporação do caos. Não há como enumerar os fatos, pois estão embolados. Tudo começa por essa palavra não ser muito corriqueira, não é muito fácil de usar no dia a dia. Com isso vem o problema da maneira certa de se falar, fora que até você conseguir fazer a pronúncia perfeita dela vai demorar uma eternidade. E também ela ocupa um período da sua sentença em uma conversa, pelo seu tamanho não da pra se falar rapidamente sem comer alguma letra, por fim, o hipopótamo monstro que tem fobia de esquiar com o pedal, além de ser inviável numa conversa seria uma cena muito esdrúxula para ser avistada e imaginada.

This Town Is A Lonely Town

2009-09-16T14:58:00.000-07:00

—Forget it, Jake. It's Chinatown.
Mais de duas horas de filme para escutar essa frase, que me deixou sem palavras, não tenho adjetivos para me expressar, somente digo: é a frase! Bem para mim foi uma hora de filme, peguei o filme meio que da metade, coisa que me deixa bem chateado, mas pelo menos deu para entender um pouco o desfecho do filme. Não vou lhe dizer o filme, até porque não o sei todo para poder comentá-lo, apenas me resguardo a última frase.
Minha primeira crítica é bem simples, porque não se usam mais essas frases impactantes nos finais dos filmes? Entendes, é um porre parece que todo filme termina com morte, como o vilão do filme, maldito e clássico maniqueísmo; ou então com aquele ar de que vai ter uma continuação, como a justiça não foi feita, ou que o bruxinho vai ter que estudar mais para ser o cara! Isso também me lembra a grande pergunta e a bela resposta:
—Tell me. What is it?
—The stuff that dreams are made of.
É um problema muito sério, esse conformismo perante a violência, o problema é que essas coisas nunca saem de moda, sempre serão atuais. Posso ver esse filme de novo daqui a vinte anos que ele continuara atual a minha realidade carioca. E eu sempre vou dizer, a mim mesmo, a mesma coisa quando ele terminar:
—Esqueça isso, Léo. É o Rio de Janeiro.

Elegia Ao Mosquito Chamado Zé

2009-09-16T14:57:00.001-07:00

Era eu ou ele, eu pensei.
Vendo o truculento, o assassino, o mosquito,
Me acanhei.
Ele estava parado, indefeso; seria eu o assassino do assassino?
Não importa!
Por este ser não morrerei,
Vou ser tão rápido que já minhas mãos eu sujei.
Fora uma sentença tão irrefutável,
Que por fim exclamei:
- Maldito, lhe matei!

Sexo Platônico Com A Srta.Tédio

2009-08-31T11:51:00.000-07:00

A única mulher com quem eu tenho saído ultimamente se chama Tédio. Tenho que parar de flertar com ela, só me tem trazido dor de cabeça essa mulher. É complicado se desvincular dela, até porque ela já me dominou de um certo modo que eu toda hora que penso em fazer alguma coisa acabo pensando nela e ai vem o tédio que acaba com os dias.
Acho que culpa do nosso relacionamento mal resolvido, está beirando a um Amor Platônico, esse amor no campo das idéias gera uma problemática enorme, várias redundâncias, um grande paradoxo. É vero que és mui bonito essa coisa de contemplar a beleza intelectual recíproca, mas também é um pé no saco, pois sabes há quanto tempo pleiteio eu tê-la em minha cama? Já perdi a conta dos anos!
É meio cansativo esse papo de Amor Platônico, que nem Platão seguia a vera, ele dava as suas escapadinhas com seus discípulos. Era uma bicha velha hipócrita mesmo, com todo o respeito.
Mas tem seus pontos altos, como não rola esse lance de contemplação entre eu e a Srta.Tédio, longe de nós todo esse romantismo blasé de amor verdadeiro nós sabemos as nossas falhas e ela sempre vive a me lembrar das minhas piores: gordo, babaca, sedutor, filósofo, bem dotado, vouyer, e que não larga os malditos óculos escuros! Essa é a coisa que ela mais reclama de mim, é claro que depois das maravilhosas piadas redundantes e de duplo sentido com intuito de me humilhar ou para me fazer emagrecer, algum desses dois, mas a mais provável é humilhar mesmo.
Às vezes eu tento tomar um porre para ver se eu me esqueço dela e da minha realidade abiótica, mas quase nunca da certo, e quando deu certo tudo ficou chato e logo veio ela sorrindo, feliz e contente me infernizar, essa succubus que me atormenta em meu pesadelo existencial, que nem ao menos me devora com seus lábios flamejantes ou que me sufoca entre duas pernas suscitantes, fervorosas coxas que me tiram o ar e me deixam taciturno, e eu em minhas poucas palavras vou proferir:
-Meu bem, vamos fu... – E antes deu acabar com o meu argumento ela vai embora, acho que porque eu estava começando a me divertir, acho que terei que omitir a Alegria para eu poder enfim ter o meu Sexo Platônico com a minha analista de cama chamada Tédio.

Do Temaki De Salmão Com Tabasco Ao Churrasco Misto De Carne E Linguiça Com Farofa E Molho À Campanha

2009-08-24T19:19:00.000-07:00

Acordo em pleno domingo, meio desnorteado como sempre e um tanto pensativo. Pensando no que fazer. Logo que abro os meus olhos e viro para o lado me deparo com a minha mãe (não faço a menor idéia como ela chegou lá, aliás, os meus pais sempre “brotam da terra” nos momentos mais, como poderia dizer, inusitados), falando que a minha prima ligara perguntando se eu queria comer sushi com ela e com o namorado, eu respondi que sim, minha mãe a ligou respondendo que sim. Não adianta as mães são as melhores secretárias de um homem.
Levantei-me, falei com o meu pai, vi um pouco da Formula Um acompanhado de um bolo de chocolate, desisti da corrida, contudo terminei com o bolo, sabe como é esse relacionamento homem bolo: tu o comes e ele nem reclama, na maioria das vezes, e essa não foi uma dessas perfeitas ocasiões. Comecei a me preparar psicologicamente pro rodízio de sushi, eu nunca havia comido sushi, minto, “comi” uma vez em Guarapari, na verdade pus na boca e não consegui come-lo. De todo jeito fui me concentrando, meditando ao som de Samba em Prelúdio e Rio Ancho, expurgando todos os males do meu corpo, para ir puro para o sushi, tudo para não pedir malembe.
Depois de sei lá, quase uma hora, eu já refletido, de banho tomado, a prima liga dizendo que está a sair de casa. Ponho o xadrez, pego os micos, me despeço do Paco e do Powell, beijo meus pais e entro no carro celta, rumando ao Leblon.
Grajaú, Vila Isabel, Tijuca, Maracanã, Praça da Bandeira, Rio Comprido, Lagoa, Leblon. Chegamos ao boteco, ainda fechado. Largamos o carro perto de uma árvore, e rodamos na Noruega do Rio de Janeiro. Que local lindo! Seguro. Até os mendigos são mais limpos e cheirosos, parecia que não estávamos no Rio.
Deu a hora, duas horas da tarde, exauridos e esfomeados rumamos em direção ao boteco do sushi. É estranho falar ou pensar isso: um boteco com sushi. Na verdade ele esta mais para botequim, mais pomposo e maior. Era um daqueles botequins de chope Brahma a quatro reais, batata a dezesseis e rodízio de sushi trinta! De primeiro momento eu não me adaptei muito bem a idéia deveras estranha de estar num botequim para comer peixe cru. Não me lembro de seu nome, só sei que o jargão era: “a verdadeira comida boêmia”, ou algo assim.
Sentamos a mesa, nos entregaram o pratinho, os “pauzinhos” ou hashi, o potinho do soyo, e o soyo, eu queria saquê, mas a dose era muito cara. E a minha prima e o namorado dela, se puseram a escolher as peças, na verdade ele, o senhor Fantasminha Camarada, um exímio sushiman, fora escolhendo o que me servir. Antes ele me fez a pergunta do dia:
- O que você vai querer Léo? – E eu respondi:
- Tudo! Hoje eu estou aberto a novos sabores... – E assim foi.
Califórnia, Filadélfia, Hot Filadélfia, Makimono, Sashimi, Tofu, Lula, Salmão, Atum, Camarão, Temaki, Namorado, Wasabi, Nori, só faltava botar uma japa na minha mesa para eu traçar. Estava eu endiabrado, alucinado, pelos novos sabores borbulhando na minha boca, na minha barriga, tudo isso harmonizado como água com Coca, o clássico macete de bar, enche o copo de gelo, para deixar o estrato americano aguado, eles devem achar que isso deve enfraquecer a força de coesão da bebida, ou para o freguês pedir mais ao burguês. Fora um almoço completo, com explicações dos pratos, aliterações sobre a culinária japonesa e jogo de futebol, tudo isso em mais de duas horas de almoço. Me sentia um glutão, mas não parava de tirar o olho do bifão com fetuccine ao alho e óleo da loira do lado, eu e o Fantasminha babávamos pelo bife, minha prima não compreendia como podíamos querer aquilo, depois de comer todo aquele outro aquilo, simplesmente respondíamos a ela em trissílabos e monossílabos átonos, frases curtas mas com amplo significado filosófico:
-É comida boa! - Balbuciávamos isso feito dois insaciáveis seguidores de Baco, enfiando o makimono goela a baixo, pensando no sabor da picanha.
Por fim, não comemos o bife, nem eu a loira, apenas um temaki de salmão com tabasco, que fechou com chave de ouro o meu primeiro mergulho antropofágico na gastronomia japonesa.
Depois de lá, fomos para o Estácio, deixamos a minha prima dormindo na casa do Fantasma, e fomos nós jogarmos sinuca no pé sujo. Levei uma surra, mas tive meus momentos, bebemos uma Boa, escutamos um pagode, jogamos mais sinuca, desta vez em outro pé sujo. Voltamos a casa dele, ele acordou a minha prima, apanhamos o carro, me deixaram em casa no Grajaú, subi a casa, soltei os peixinhos de volta ao oceano, e tratei de rumar ao meu pé sujo costumeiro, para comer com meus genitores uma porção de batatas fritas, amendoim, e o clássico churrasquinho misto de carne com lingüiça acompanhado com molho a campanha e farofa, tudo isso suavizado com mais Boa. Esse realmente foi um dia de extremos gastronômicos, no fim tudo se deu bem, todos se encontraram no mesmo lugar. Alegres e felizes confraternizaram uma festa e no final todos saíram juntos e misturados rindo e cantando felizes para sempre.

Zero

2009-08-14T15:06:00.000-07:00

Lembro-me da primeira vez que eu tirei zero, fiquei bem feliz até, alias era só um zero, na verdade foram os três primeiros zeros, tudo em um dia só, é muita felicidade junta. Já no terceiro eu estava soltando fogos, comemorando e bebendo um champanhe francês. Que saudades dos velhos tempos do Ferreira Viana, de seu saudoso paredão, de suas árvores, que sombras deliciosas; de seus arredores, a Confraria do Bode Cheiroso, a Rua Luís Gama, o China; que saudades daquele hiato de três anos muito bem vividos e aproveitados. Foi também no Ferreira que eu entrei técnico em mecânica e sai jornalista, tudo por causa dos zeros.
Sabe o que é você poder ver o seu futuro esculpido nas caras dos outros. Aquela cara de zero, cansada de ver zero, mas que tem muitos zeros em sua conta. Percebi que não era aquilo que eu queria para mim e nessa eu tratei de me debandar de lá. Zero!
O zero para mim é um numeral mal compreendido. Por muitas questões ele foi se excluindo da sociedade. Essa segregação ocorreu só porque o zero responde por coisas incoerentes como: o final da comida, estabilidade das coisas, o término do dinheiro, negação da existência de Deus, e o mais e menos importante a crise pela estiagem da cerveja na minha singela mass de um litro. E por essas questões esse redondo número recebeu tais conotações de ser o semeador do caos e da discórdia, de ser um terrorista, ou um revolucionário, ou coisa que o valha. O que mesmo importa é que ninguém gosta de zero! Todos aprenderam que tirando zero eles não iam passar de ano e que a mamãe não ia ficar muito feliz, que com zero reais não se pode comprar nada, que com zero por cento de álcool ninguém pode ficar bêbado, e que o zero a esquerda não vale nada! Mas ai você fica mais velho e aprende que zero atrito é bom, que com zero a substância ta equilibrada, que no ano zero nasceu Jesus, ou seria no ano um? Que depois de uma epopéia numérica de quatro folhas achar zero quer dizer que a porra da treliça esta equilibrada e pronta para o uso! Maldito método dos nós! Maldito Bernoulli! Nessa também você vai comprar um carro a sei lá quantas mil parcelas a zero por cento de juros, até parece nessa compra ad eternum não há uma sacanagem no meio de tudo.
Esse paradigma tinha que ser quebrado as pessoas deviam ficar felizes com essas coisas simples da vida. O jovem brasileiro devia ficar feliz no dia que se tira zero na prova de matemática, que a seleção fez zero gol, na França, na seleção da Holanda, e que o índice de roubos em Brasília caiu para zero.

O Dia Do Quartel

2009-08-14T15:05:00.000-07:00

Depois de tanto esperar, a minha hora chegou. Mas que felicidade, essa alegria tomou o meu ser no último dia do mês de julho e me fez despertar às cinco da manhã. Parecia pinto no lixo, não parava quieto, estava todo serelepe e animadinho indo para um tal bairro chamado Triagem, num tal de quartel com nome estranho, cujo nome não consigo me lembrar, mas que deve remeter a uma pessoa que fez algo grandioso e grandiloquente o suficiente para receber tal homenagem. Exatamente caro leitor, você já dever ter entendido muito bem, eu fui me alistar.
Primeiramente pensei que estaria eu entrando no inferno, quer dizer, indo para um circulo inferior, pensei que iam me xingar, me insultar, falar mal da minha família, salgar a minha terra, me dar um tapa na cara, duvidarem da minha orientação sexual, me chamarem de baleia, mas, contudo, todavia, entretanto, não foi nada assim. Digo-te que me senti um tanto decepcionado, não que eu seja masoquista muito menos mulher de malandro, mas um homem pode se dar ao luxo de pelo menos uma vez na vida viver um clichê destes.
Por outro lado, me trataram super-bem. Acho que o exército quer apagar essa mancha que eles têm com a sociedade brasileira. Até porque, tu só deixas de ser civil mesmo quando tu és aprovado para tal cargo patriótico com fins paramilitares e oriundos de vários adjetivos com caráter camonista meramente ilusórios para tentar enaltecer o sentimento do povo em meras palavras brancas sem sentido que por fim são dejetos cuidadosamente depositados como epitáfio é cuidadosamente esculpido no túmulo.
Também dera eu muita sorte de poder gozar da felicidade de possuir uma respeitável médica na família, que aspira ser um tenente sendo uma aspirante. Fora de muita sorte isso ocorrer, e que um de seus camaradas do quartel veio a calhar de servir no santo quartel que eu fora me apresentar, salve o santo tenente Euvaldo, que me livrou desse problema, ele ainda me xingou, não o crucifico, faz parte do trabalho dele, xingar os outros. Até que não é um mau trabalho...
Por fim, a minha experiência no quartel não fora nada traumatizante, nada de mais aconteceu, nada de incrível se sucedeu. Foi apenas um dia que eu acordei muito cedo, escutei muitas pessoas falarem, fiquei muito tempo em pé, me acidentei vendo um Chevette, voltei a casa feliz, joguei poker como meu amigo, recebi uma boa resposta de uma pessoa, comi caldo verde, bebi vinho e para finalizar o dia bebi Licor de Merda. Até que esse fora bom dia que me proporcionou duas certezas: a primeira que eu to livre do exército e a outra que talvez os meus dias comecem a ser mais felizes daqui para frente...

(A Cidade) Lhe Devoras

2009-08-14T15:04:00.002-07:00

Ser cidadão, citadino, cidadania, essas coisas todas, são as chaves para muitas perguntas. Parece bobo, e até papo de político, mas acredite esta é a real verdade do nosso existir, nós vivemos para a cidade e a cidade vive para nós! É basicamente um mutualismo, uma simbiose, pois sem o cidadão a cidade não vive, e sem a cidade o cidadão não vive.
Realmente parece muito estranho falar isso, mas é a verdade. Não é nem por causa do sistema, na verdade é uma questão humana porque desde quando vivemos em uma sociedade vivemos na cidade, e mesmo os que não vivem nela dependem dela, é muito difícil virar um ermitão, um lobo solitário, por isso mesmo que poucos conseguiram, e mesmo quando não há uma, nós a criamos.
Nós sustentamos o nosso grande Deus o nosso grande ídolo de concreto, asfalto e tijolo, nós o alimentamos com o nosso suor, nossas emoções, nosso rancor, nosso trabalho, nós damos tudo por ele, e ele tenta nos dar tudo de volta. Nós morremos por esse Deus preto e cinza, mas ele não morre para nós. E se nós o maltratamos, ele nos maltrata severamente, nos punindo, acabando com a nossa vida. A cidade é o caos, e nós amamos esse caos!
Faz parte de qualquer sistema, ele sempre estará lá, não adianta se esconder dele, pois a metrópole te persegue, ela acaba com o seu emprego, ela acaba com a sua vida, ela acaba com a sua alma, ela te devora por inteiro, acabando com a sua existência. Não adianta o lobo sempre vai estar à solta, esperando uma brecha na cerca para pegar as ovelhas, nem adiantar ter pastor, porque se ele bobear o lobo também o comerá.
Ela, a vadia, a leviatã, a santa, não precisa ter forma correta, pode ser errônea mesmo assim como o seu berço humano, os meios podem ser corretos, errados, não importa os resultados sempre estarão a seu favor. A provedora, a acolhedora, como toda senhora que se preze, tem o seu preço, tem que pagar para ficar, mas se não quiser pagar, tudo bem, mas se garanta pelas consequências. A monstra se alimenta de todos, todos tem o seu preço, e todos tem o seu valor, no final estas duas resultantes vão tender a zero, pois morto não tem preço e quiçá valor.
Ainda acha louco, e bobo? Se tu achas, por favor, para a sua salvação escute mais Nação Zumbi, leia mais Will Eisner, e veja mais Fritz Lang, só para citar contemporâneos do século passado. Cidadão informe-se, leia mais, veja mais, escute mais, abra os seus olhos para ver a realidade, ilumine-se! Ou tu preferes viver na cegueira imposta pela Metrópole?

Férias Curtas

2009-08-14T15:04:00.001-07:00

O tédio me é tão grande neste momento que eu não consigo pensar em nada produtivo. Ultimamente o meu tédio parece um tenaz quente levando um ferro vermelho sangue, que ferve o meu sangue. Tal ferro acabara de sair da brasa quente e pulsante, de um efervescente e alegórico carnaval de chamas dentro do braseiro que até me lembra o Brasil. Vivo assolado pelo meu próprio isolamento da realidade tropical, do meu carnaval bacanal totalmente original, vivendo num tempo de afastamento cultural e de permissão verbal, que faz as rimas serem fracas e obsoletas, verdadeiras lástimas de prateleiras, que só servem para enfeitar a ignorância, florear o vacum da discrepância intelectual de nossos poetas da mitologia contemporânea. Nem o berro dos cachorros, a algazarra dos felinos, o assobio das aves, o latir do síndico, o ronronar das moças, e o piar da vossa santa, me fazem voltar para o meu lugar. Nem a pizza, a minha dama, o drama, a cerveja, o jazz, o samba, o rock, a bateria, o vinho, a piscina, o filme noir, à noite, o boteco, os óculos escuros, nada! Nada me tira deste meu estagio deplorável de um coma auto-sustentável de lixos urbanos, caos, falta de ordem (pois mesmo desordem sendo seu sinônimo, o primeiro causa um maior impacto textual), burocracia, tráfico, o tudo, o nada, o existir. O meu diagnóstico é simples, férias curtas demais depois de um longo período de rotina desgastante, falta de mulher, falta de Guinness, falta de filmes bons, excesso de jazz, muito tempo em casa sozinho sem fazer nada, excesso de poemas para tal dama mencionada acima e o maior problema: falta de dinheiro. Para fins de conversa, o meu tédio se resume em uma semana de férias, grandes planos e pequenas ações. Você espera tanto para tal e no final ela já passou e você nem percebeu, tantos planos, tantas fugas, e nenhum verbete verde, ou azul, com algum animal estampado. É um horror.